Алекс Экслер: Записки жены программиста

Окончание церемонии получилось вполне приличное. Никаких неожиданностей не произошло. Серега, выяснив, что он не терял кольца, сиял, как медный лист и принимал поздравления. Дядя Юра достал из своего бездонного портфеля две бутылки шампанского и Маста мэн с Ваниллой их аккуратно открыли – в тетку-брачевательницу и в оркестр.

После этого нас отвели в отдельный зал, где показали видеозапись свадьбы. По окончанию просмотра я потребовала немедленно уничтожить пленку, потому что этот негодяй оператор очень подробно снял, как Серега всю церемонию рылся по карманам и краснел, и как я тыкала букетом в Ваниллу.

Наконец вся компания вышла на крыльцо загса…

– Посмотрите, – сказал Серега, с лица которого не слезала широченная улыбка, – даже природа сегодня радуется нашему торжеству.

Все дружно посмотрели на затянутое тучами небо и задумались.

– Какая природа-то? – бестактно спросила Вика. – Наша природа не радуется, а наоборот – хмурится.

– Да ну вас, – обиделся Сергей.

– Никакой в душе романтики. Между прочим, когда мы заходили в загс, сквозь тучи проглянуло солнце.

– Что это с ним? – довольно громко спросил Маста мэн Ваниллу. – О природе заговорил. С парнем прям нехорошо, я волнуюсь.

– Не обращай внимания, – так же громко ответил Ванилла. – Парень женился, вот у него крыша и едет.

– Слышь, Ванилка, – вконец обозлилась я. – Мало тебе букета? Я тебя сейчас портфелем дяди Юры тресну.

Ванилла на всякий случай спрятался за спину Маста мэна.

– Але, – сказал папулька, – что за ссоры во время свадьбы? Давайте пить шампанское.

Все согласились пить шампанское, но оказалось, что, пока мы обсуждали погоду, агент WD-40, которому доверили оставшуюся бутылку, вместе с Викой спокойно ее допил, обсуждая с ней какие-то свои проблемы.

– Что за свадьба такая? – пискнул из-за спины Маста мэна вреднючий Ванилла. – Даже выпить не дают.

Я молча показала ему кулак.

– Ладно, – сказал папулька. -

Хватит тут у загса толкаться. У нас до свадебного ужина – часа два. Молодые, выбирайте куда поедем: на смотровую площадку или на могилу Неизвестного солдата?

– Мне все равно куда, – ответила я. – Только нам ехать не на чем. Такси усвистело, а на Денискином "Форде" я точно не поеду.

– Обижаешь, – сказал папулька.

– А это что?

И действительно, прямо перед загсом стояли три чистенькие и красивые машинки: "Мерседес", "Ауди" и "Волга".

– С работы, что ли, вытребовал? – спросила я папульку.

– Конечно, – сказал он. – Тоже мне, проблема.

– Подумаешь, – пробурчал обиженный в лучших чувствах Серега. – Могли бы и на "Форде" доехать.

– Да нет проблем, – любезно ответила я. – Мне как раз в белом платье будет очень удобно колесо менять.

Сергей надулся.

– Короче, – сказал папулька, – куда едем?

– Я тут неподалеку один классный бар знаю, – начал было Ванилла, но его перебил Сергей.

– Мы едем на могилу Неизвестного программиста, – сказал он твердо.

Все от неожиданности онемели, однако троица свидетелей одобрительно закачала головами.

– Точно! – сказал Ванилла. – Как это я сам не дотумкал? Отличная идея! Женившийся программист едет на могилу Неизвестного программиста. Немного сентиментально, конечно, но кто там не заплачет – тот закоренелый циник.

– Боже мой, – опомнившись, сказала я. – Что, и такая бывает?

– Не бывает, а есть, – торжественно сказал Ванилла. – Мы там раз пять уже были. Между прочим, совсем недалеко отсюда – в парке на левом берегу водохранилища.

Папулька внимательно посмотрел на меня – мол, решай сама.

– А что, – сказала я, – поехали смотреть на Неизвестного программиста. Я там ни разу не была. Там хоть цивильно?

– Ну, как сказать, – замялся Серега. – Но пройти – пройдем.

– Ладно, – сказал папулька. – Программиста – так программиста. По машинам.

Мы потеряли еще минуты три на то, чтобы уговорить Дениску расстаться со своим ненаглядным "Фордом", который за время нашей регистрации ухитрился проржаветь еще процентов на пять, после чего все расселились по папулькиным машинам и поехали. Мы с

Серегой сидели рядом в "Мерседесе".

– Ну что, – сказала я ему, – вот мы и поженились. Ты рад?

– Я тащусь, – ответил Серега, но в голосе его не было искренности.

– А что такое? – поинтересовалась я.

– Пилишь меня сегодня весь день, – пожаловался Серега. – То пиджак тебе не тот, то машина не та, то свидетели не те…

– Сереж, милый, – возмутилась я.

– Но если пиджак не тот, машины не те, а свидетели – вообще не пойми что, – я должна молчать в тряпочку, что ли?