Руслан Мехтиев - Ингредиент

Я промок до нитки. Но я всё ровно бегу-бегу и бегу. От кого? Куда? Для чего?

Мне кажется, что меня уже нет. Я лишь плод чьего-то воображения. Искорка чужого сознания. Кто-то выдумал меня, выдумал Мир, в котором я живу. Существую ли я на самом деле, или я лишь призрак – всем безразлично. Даже мне самому. Я конченый инцел.

Тем временем как я бежал, дождь внезапно закончился. А…Я.. НЕТ.

Я уже пробежал черт знает сколько километров, как вдруг я увидел; горящий диск, что восходил из недр земли – СОЛНЦЕ.

Луч солнца, внезапно выглянув из-за тучи, опять спрятался под дождевое облако, и всё опять потускнело в глазах моих; или, может быть, передо мною мелькнула так неприметно и грустно вся перспектива моего будущего, и я увидел себя таким, каким я есть сейчас?

Неожиданно у меня закололо в левом боку. Я заметно замедлил бег.

После чего я остановился, и посмотрел на этот огромный генератор, чьи лучи начали согревать меня. (Хотя скорей всего согревали меня вовсе не лучи, а мое бьющееся сердце, что гоняло мою кровь по всему телу)

Неожиданно я услышал первые песни только что проснувшихся птиц.

В правом боку всё ещё продолжались колики.

Но почему от этой боли я только начинаю смеяться? Как же больно! Ха-ха!

Слезы градом текут по щекам, смех мой больше напоминает рыдание.

Захлебываясь, я трясусь как паралитик, кусая губы, размазывая слезы по лицу.

Я хохочу. Я рыдаю. Я без сил падаю на землю и утыкаюсь лицом в траву и грязь.

Травинки забиваются в ноздри и рот. Я отплевываюсь, обгрызаю их, не переставая плакать, "СМЕЯТЬСЯ" "РЕВЕТЬ" "ВИЗЖАТЬ" "СТОНАТЬ".

Я кричу, визжу, реву, смеюсь о том, что ни во что не верю и что все бессмысленно, но я не могу сомневаться в собственном крике, визге, боли; я должен верить хотя бы в собственный протест.

Я катаюсь по мягкой и влажной траве, по остаткам грязи, я словно тону в ней.

Меня вот-вот разорвет на части от переполняющих эмоций.

Мука, похожая на восхищение.

Мелькает мысль, что сердце на самом деле может не выдержать такой нагрузки.

Это и пугает, и веселит одновременно.

Я сажусь на задницу, поднимаю голову вверх и начинаю выть как брошенный пес, срывая непослушными от переполняющей их энергии руками пучки травы и разбрасывая их в стороны. Вой переходит в утробный рев. Я махаю конечностями как плетьми.

Я подобен грудному ребенку, который не знает, что делать со своими конечностями.

Слишком много "Я"? Этого всегда слишком много, от этого и все проблемы.

После валяния на сырой земле я встал и отряхнулся, но это было бесполезным.

Все мое тело было покрыто размокшей грязью, кажется, она даже попала ко мне в трусы. Не знаю, что на меня нашло, но та пустота внутри меня на некоторое время исчезла.

Вернувшись домой, конечно, же я сначала принял душ.

Потом я, не медля, выпил полстакана, отличного ирландского виски.

Не то чтобы я злоупотребляю, просто это так; для сна.

Я считаю, что алкоголь в малых дозах безвреден. Но этих ничтожных алкогольных граммов мне было недостаточно.

Я беру бутылку с русской водкой и выливаю ее содержимое себе на лицо. Прозрачная жидкость приятно холодит кожу.

Нет мыслей. Тишина. Спокойствие и что-то еще.

Я делаю несколько больших долгих глотков и чувствую, как прохладный ручеек бежит по пищеводу и обрушивается в желудок маленьким водопадом, который самостоятельно нагревается и превращается в горячий источник. Это ощущение окончательно приводит меня в чувство.

Я выпил стаканчик и налил второй. А потом еще. Так уже лучше, черт возьми!

Я начинаю чувствовать что-то вроде веселья. У меня часто бывают такие движения души, такие порывы навстречу радости, даже счастью, но недостаточно сильные, к сожалению, они быстро затухают. Я жду и ничего не ожидаю.

Пьянство для меня – это истерическая реакция на собственную несостоятельность и немощь. Своего рода,бегство от сновидений повседневности.

Чей это взгляд? Какой знакомый взгляд. Этот взгляд. Чей же он?

* * *

ЭТО кончилось утром. Точнее в обед. День был нехороший.

Я валяюсь в кровати, спина моя стала частью простыни. Не хочу вставать.

В комнатке темно, на дворе пасмурно.

Голова у меня болит и кружится; лихорадка кралась по телу моему, по существованию моему, по костям моим, по боли моей, по унижению моему и где-то еще.

Как мне кажется, прошлой ночью, мне снился чертовский странный сон.

Точнее это не совсем был сон. Словно всю ночь я спал не один, а с Вероникой.