Артур Арапов - Сказки для инопланетян

Приподнял я её тогда за ногу, нежно и ласково – любил же как-никак! – и выбросил в открытую форточку. А на улице как раз дождь шёл. Увидел он, что из окна моя бывшая жена вылетает и остолбенел от неожиданности! А она упала прямо в лужу – Бултых! – и не шевелится!

Потом, конечно, очнулась. Часика через три. Лежит себе в ночной сорочке посреди лужи одна-одинёшенька (дождь ушёл уже к себе домой) и никак не поймёт, что же с ней приключилось.

– Это всё твои тараканы виноваты! – сказал я ей, когда она, наконец-то, вспомнила где живёт и домой припёрлась. – Говорил я тебе, нельзя их много есть! От них всякие чёрные мысли в голову лезут, вот ты и заблудилась!

А она так фыркнула, посмотрела в мою сторону презрительно и развелась со мной! В тот же день! Напрочь забыв, как мы сильно любили друг друга все эти совместно прожитые годы! И в горе, и в радости… Ни много – ни мало, три дня вместе прожили!

Вот так я и отучил свою бывшую жену тараканов есть.

А что дальше было? Это я вам как-нибудь в другой раз расскажу!

24.04.2021

Здравствуйте, дорогие читатели! Начну без предисловий. В общем…

Жил-был один писатель, которого никто не читал. Почему? Потому что слишком умный был и дюже заумно писал. Бывало, такое завернёт, что и самому развернуть не под силу. Вот поэтому простые читатели со среднестатистическим интеллектом его ни фига и не понимали.

Расстраивался он, конечно, по такому поводу. Как расстроится, бывало, напорется водки, как свинья, и уснёт где-нибудь под забором. И приснится ему, что сидит он высоко на дереве, как птичка, и пишет, пишет, пишет свои новые "вирши". И сбрасывает их сверху, и летят они листопадом! А внизу бегают маленькие человечки-читатели. Целая толпа! Куча! Практически всё человечество! Они кричат и дерутся! Дерутся и кричат!

Дубасят друг дружку чем попало. Кто в пятак ботиночком кому-то въедет, кто – кулачком в глазик, кто – по башке, кто – под зад. И всё из-за чего? Из-за его гениальных "виршей"! Из-за офигенных писательских творений! Так и охотится народ за каждым новым листочком, за каждой строчкой, за каждой его мыслью, отнимая их друг у друга, вырывая вместе с руками, лишь бы прочесть! Лишь бы просветиться! Лишь бы к высокому слогу приобщиться!

– Слава писателю Хрюшкину! – кричат (это у него фамилиё такое). – Слава Угрюму Йодовичу! – заливаются (это имя-отчество).

А он, острослов краснопёрый, нет-нет да ещё и нагадит на них сверху, и на птичек свалит. Дескать, это они вас на счастье пометили!

Просыпался потом в вытрезвителе, башка трещала с бодуна, долго отходил от сновидения, ещё дольше от водки.

"А может, всё же вещим был сон?" – спрашивал у своего внутреннего голоса Хрюшкин. "Ага! – усмехался внутренний голос. – Хрен тебе! Раскатал губищу! Не в ту эпоху ты родился, Угрюм Йодович. Сейчас человеческий интеллект не в моде, и искусственного всем за глаза хватает. И вообще, в наше время у большинства по жизни одна забота – что-нибудь продать, что-бы что-нибудь купить!"

– М-да, – говорил сам себе вслух писатель Хрюшкин. – Мечтал попасть в историю, а попал… в жо… пальцем! Увы, увы…

И решил он тогда, взяться за сестру таланта, то бишь – за краткость.

– Раз уж народ в крупные труды вникать не имеет возможности, по причине нехватки времени на просвещение, возьмусь-ка я за самую что ни на есть малую форму.

И взялся. И начал писать на каждом заборе коротенькие, но очень содержательные строки. Например такие:

Я лежу на кровати,

Мне тепло и приятно.

Подо мной лежит Надя,

Что даёт мне бесплатно.

Или, например, такие:

Как зайду в туалет я,

Так меня осеняет.

Я слагаю куплеты,

А повсюду воняет.

И даже такие, которые переписывать сюда стыдно. Но, как говорится, кота в мешке не утаишь. Вот и мы не будем пытаться. И перепишем.

Познакомился с тонкой.

И к чему тут прижаться?

Спать с такою бабёнкой —

Как в носу ковыряться.

Правда, некоторые есть и вполне ничего. Можно даже сказать, приличные:

Все мы ходим под богом

По убогим дорогам.

А ноги растут из жо…,

А в жо… живут микробы!

А ещё и такие, которые совсем уж непутёвые. И как ему только не стыдно!

Развлекается элита.

Плачет бедная страна.

Морда баннером прикрыта,

А под ним – кусок гов…

Нацарапает так мелким почерком на заборе, а рядом, чтобы знали, чьему перу принадлежат сии величественные строки, можно сказать, вдохновенные "сёстры таланта", трёхбуквенную аббревиатуру своего звучного ФИО выведет яркой краской. То есть – то, что из заглавных букв Хрюшкина Угрюма Йодовича получается.