Никита Алтаев - На плато Путорана

Путорана… В этом слове

Дух, изящные черты.

Незаметно сердце ловит

Чувство света, высоты.

Ощущение полёта,

Вечность, сладостную грусть.

Будто я оставил что-то

Там. И вновь туда вернусь.

Есть черта менталитета –

Виноватых назначать.

Что ж, и мне не чуждо это –

Не себя же обвинять.

Например, – что воду мутят,

И повсюду воровство,

Виноват, конечно, Путин.

Так считает большинство.

В том, что съездил на плато я,

Трат рекорд установив,

Виноваты сразу двое:

Один блогер и КОВИД.

Первый блогами и фото

Сбил с катушек разум мой.

А второй помог с работой:

Дали отпуск – дуй домой.

Каждый слышал «Путорана»…

Всех походников мечта.

Раньше видел лишь с экрана,

Побывать хотелось там,

Вместо каменных заборов

И асфальтовой глуши

Наяву увидеть горы,

Эти горы без вершин.

На маршрут продумал планы:

Старт от Ламы в пеший путь.

Так до Кутарамакана,

И обратно как-нибудь.

Но легко лишь на бумажке.

Вот попутчиков бы мне!

Одному в походе тяжко. –

Стал писать я в интернет.

В объявление вставил фотки,

Чтоб бросалось на глаза.

Написали две красотки:

«Мы с тобой! Где взять рюкзак?»

«В ресторане, прямо в блюде!» –

Я в сердцах ответил им…

Но вот опытные люди

Предложили: «К нам примкни!»

Не сошлись, увы, по датам.

Думал, нынче пропущу,

Но потом решил: «Когда там

Столько шансов отыщу?»

И нашёл себе заброску

В объявлении: «Сергей.

Все заброски – очень просто!»

Вот и всё… Рюкзак, к ноге!

Плюс купил себе билеты,

Чтоб не думать долго зря.

Эх, запомню это лето!

Жизнь одна… Так что терять?

По дороге и при сборах –

(Подтвердит любой турист)

Чувство детского задора

Просыпается внутри.

И предчувствие чего-то –

Необычности, добра.

Хотя там – усталость с потом

И дожди, и мошкара.

Первый день. Прервал сна сладость

Звук шасси – всё, вниз идём.

Встретил борт Норильск прохладой,

Даже изредка дождём.

В город – трассою унылой

Средь развалин, пустырей.

Аж чуть-чуть тоскливо было.

Эх, доехать бы скорей.

Там я встретился с Сергеем –

Он казался добряком

И внушающим доверие.

С ним помчались с ветерком.

Заезжали в супермаркет,

Где по списку взял еду

И литрушку, как подарок,

Если весь маршрут пройду.

Порт Валёк. Уже к обеду

Подкатил туда Сергей.

Наконец, к мечте поеду!

Поплыву, сказать точней.

И уже увижу скоро

Я каприз своей души –

Удивительные горы,

Эти горы без вершин…

Нет дождя, но в тучах небо,

Стало радостно опять.

Ведь я шёл туда, где не был.

И за тем, что не отнять…

Как Шумахер, только водный,

Обгонял Сергей суда,

Маневрируя свободно

Там, где низкая вода.

Катер, скорость и свобода!

А вдали по берегам –

Краски северной природы,

Разноцветная тайга.

Вот и Лама… Как красиво!

Гладь средь гор… Окружена.

Горы взглядом молчаливым

Поприветствовали нас.

Озеро Лама

И уже часа в четыре

Я на берег соскочил.

И остался в этом мире

Я один… Сергей уплыл.

Вдруг – тоска из ниоткуда…

Чуть не крикнул ему вслед:

«Забери меня отсюда!»

Но опомнился: «Уж нет!»

Четверть тыщи километров

Поджидало впереди.

Было тихо и без ветра…

Эх, один, совсем один.

Всё ж тоску переборол я,

Приготовив перекус.

Закусить моею кровью

Подоспел голодный гнус.

Что ж, накинул накомарник,

«Все пьют кровь» – подумал я.

На работе пьёт начальник,

Дома кровь сосёт семья.

Думал, будет здесь иначе.

Размечтался только зря…

Взял рюкзак и путь свой начал

Вдоль реки Омон-Юрях.

Начало пути

Так решил, чай пив на устье:

Не терять чтоб этот день,

До часов восьми пройдуся,

Чтоб тропу «прощупать» здесь.

Эх, рюкзак мой неподъёмный –

Килограммов тридцать шесть.

Плюс ещё живот огромный…

Надо было меньше есть.

Смерть Кащея найти легче,

Чем тропу здесь днём с огнём.

Мох, кустарник, бурелом…