Андрей Буторин - БутАстика (том I)

– А почему именно в воде переход?

– Это только здесь – в воде. Вообще переходы бывают, где угодно.

– Но кто их делает? – вырвалось у меня.

– Да никто! То есть, неизвестно кто. Или что. Природа, бог… Так уж устроен мир. Кто зажигает звезды?

Я пожал плечами. Впрочем, ответа и не требовалось.

Между нами вновь воцарилось молчание. Инга шла, ведя ладонью по макушкам цветов. Цветы за ее рукой начинали раскачиваться и будто бы становились ярче, словно девушка проводила по ним кистью с волшебной краской. А я немного отстал и вновь любовался изящной фигуркой Инги, похожей в своем лимонно-желтом платье на бабочку, летящую над лугом.

Инга заметила наконец, что меня нету рядом, оглянулась и замедлила шаг.

– Вы знаете, о чем я сейчас подумала? – спросила она и улыбнулась одними уголками губ. – Домой можно вернуться, если, как минимум, дом есть.

– Но у вас же он есть, – сказал я, поравнявшись с Ингой. Ходьба по жаре заставила меня чуть запыхаться. Утерев рукавом пот со лба и немного отдышавшись, я добавил: – И вас там, наверное, ждут.

– Ждут? Наверно… – Плечи девушки чуть дрогнули. – Мама, папа – конечно ждут. А дом… Я не знаю. Мне двадцать пять лет, а я всё еще не знаю, где мой дом, где мое место под солнцем… Вы извините, что я говорю банальности. Такая чушь приходит порой в голову!

– Да нет, что вы, почему чушь? – искренне возразил я. – Но неужели вы так одиноки? Неужели у вас нет ничего, к чему вы мечтаете вернуться? А любовь, работа, друзья, семья?

– Любовь, семья… – горько усмехнулась Инга. – Это было. Наверное, было… Я вышла замуж в восемнадцать и тогда думала, что люблю и любима. Но через два года мы расстались. Расстались легко, без взаимных обид и упреков. Любовь умерла, а может ее и не было вовсе. Работа… Есть, конечно. Впрочем, тоже была. Я ведь уже год, как не появлялась на ней. Вряд ли до сих пор держат для меня место. Но это ладно. Я ведь хорошо училась в школе, занималась музыкой, танцами. Ходила в драмкружок и мечтала поступить в театральный. Смешно, да?

– Ну почему же смешно? – возразил я. – Вовсе нет! И… что?

– Что? Я поступила в финансово-экономический. Мне показалось смешно поступать в театральный. Несерьезно. И я побоялась смешить окружающих. И закончила финэк. Удалось устроиться в престижный банк. Там я и работала.

– Но это же вовсе неплохо! Престижная работа, хорошая зарплата…

– Но это же нелюбимая работа, как вы не понимаете?! – почти прокричала Инга, и на глазах ее заблестели слезы. – Да – престиж, да – деньги! Ну и что? А где счастье? За какие деньги его можно купить? Куда отпустить порхать душу? В стерильном воздухе офисов ее крылья быстро вянут. Я даже друзей не смогла завести… А прежних растеряла. Остались коллеги, приятели, которые вряд ли сейчас обо мне вспоминают. Знаете, Михаил, я ведь ныряю в омут скорее уже по привычке. Пожалуй, я уже не хочу возвращаться…

– Но как вы будете здесь? – удивился я.

– А что – как? Разве здесь не живут люди?

Я смешался и не найдя что ответить, сунул в рот сигарету. Инга отвернулась и, глядя прямо перед собой, сказала:

– Мне ведь Анна Сергеевна, которая меня приютила, помогла сделать документы. У нее сын в городе живет, неплохие связи имеет… Это незаконно, конечно, – Инга бросила на меня извиняющийся взгляд, – но не идти же в полицию рассказывать про омут!

– Да уж, – покачал я головой. – Уж куда идти не стоит, так это в полицию… Но вы не боитесь, что деревенские проболтаются?

– А я скоро уеду. – Инга прищурила глаза и сжала губы.

– Уедете? Куда?! – ахнул я. – Неужели вы не будете больше пытаться вернуться домой?

– Почему же, буду. Но ведь лето скоро закончится, а нырять в прорубь я не собираюсь, – улыбнулась девушка. – Я уеду в город. Не могу же я вечно сидеть на шее у Анны Сергеевны. К тому же, я подала документы в культпросветучилище. Это, конечно, не театральный, но всё же… Меня вроде бы берут работать во Дворец культуры, завтра я еду решать этот вопрос окончательно. Обещают даже комнату в общежитии. Вот так! – Инга посмотрела на меня и улыбнулась легко и радостно. Но грустинка из ее глаз вовсе не думала улетать.

В ту ночь я долго не мог уснуть. Ворочался так, что скрутил простыню в жгут. Наконец, плюнул, натянул футболку, джинсы и вышел на крыльцо. Закурил и уставился в звездное небо.

Невероятно, даже страшно подумать! Сколько их, миров во Вселенной! Ведь там, над моей головой, и то их невероятно много. А если предположить, что каждый мир – это череда параллельных миров, то сколько же их тогда на самом деле? Может быть, действительно, бесконечность?