Макс Квант: Седьмое чувство. Сборник юмористических фантастических рассказов

По дороге забегаю в киоск за цветами… хватаю первые попавшиеся… кидаю тётке пару бумажек, шикарно бросив «Сдачи не надо!..» Лечу дальше…

В схватке с домофоном было решено пожертвовать и конфетами… Цветы контузило… и они последовали на шершавую плитку лестничной площадки… Время дороже… Через три ступеньки взлетаю на родной этаж… Расправляюсь с замком…

– Милая, прости, что без подарка, но сегодня был такой сумасшедший день…

– Без подарка?.. – сверкая глазками произносит она. – Без подарка, да?! А это вполне сойдёт за подарок! – поворачивает лихо ко мне ноутбук. А на экране… У каждого есть дурацкие фотографии, за которые стыдно… Сделаны они случайно, подловленная каким-нибудь маньяком ваша рожа… нелепый взгляд… нелепая поза… И вот готов шедевр типа «только бы знакомые не увидели»… Но это же с корпоратива, часть истории компании всё-таки… И выложено где-нибудь на самом видном месте… И никого не интересует, что и Игорь Иванович, и его секретарша Леночка терпеть друг друга не могут… да сосуществуют вместе, ибо не найдут друг для друга лучшей замены… Но здесь они полупьяные, здесь они развесёлые, пьют на брудершафт… идиллия, одним словом…

И пока я соображаю как же эта картинка возникла пред очами беременной и впечатлительной девушки… Сама же будущая мать собралась уж с чемоданами и стоит у двери.

– Погоди, я всё объясню…

– Не нужны мне твои оправдания… Будто я ничего не знаю!.. Задержался он… Я, главное, всё приготовила, жду… И вот на тебе!.. Поглядите, чем ваш Игорь Иванович на гулянке занимается со своей секретуткой…

– Милая, это же просто чудачество…

– Ах, это теперь так называется?! И то, что она к тебе в постель заскочила… Это как называется?!.. Пустячок?! Продвижение со службе?!..

– Постой… Тебе ведь нельзя…

– Сделал подарочек, устроил праздничек… Спасибочки… Видеть тебя не могу!..

Х-х-хлоп… Чёрт… Опять… И вот я уже сижу один посреди пустой квартиры, разбитый… Я попросту опоздал… Я попросту не предусмотрел… Ведь знал же, что фотка должна прекратить своё существование… Будто ждал именно этого чудесного появления… В самый подходящий момент!

Но я всё могу исправить… Я достаю из кармана хронометр… Всего за каких-то пару минут стрелки пробежали полтора часа… Хронометр встал… Все три его стрелки встали абсолютно вертикально… Хронометр Судного дня (я бы сказал Судного часа) остановился… Ни тебе «тик», ни тебе «так»… Но я всё исправлю, я всё предусмотрю, я всё изменю… Я снова заведу хронометр… Я буду лучше!..

В тот день, когда по небу проскачут Четыре Всадника Апокалипсиса… Когда с небес польётся сера и чего похуже… Когда на поле Армагеддон в кровопролитнейшей битве схлестнуться воинства Добра и Зла… В тот самый день на Страшный Суд приведут и меня.

– Что сделал ты хорошего? – спросит тогда меня Бог.

– Ничего, – совру я.

– А плохого?

И тут меня понесёт. Я придумаю Господу кучи невинноубиенных мною младенцев, очереди изнасилованных и совращённых мною женщин да детей, ряды вырезанных собственноручно из камня кумиров, украденные триллионы в любых валютах конвертируемых и не очень, отобранные у детей леденцы, всякие упоминания имя Судьи всуе и с матом в придачу, гурты отведённых от лица Господа праведников… Кто проверит? Бог-то один, а я один из семи миллиардов!.. И я буду довольно глядеть на, взгромождающиеся на лбы, глаза апостолов. На то как чёрная чаша весов моих будет опускаться всё ниже и ниже, как под ней будет прогибаться стол из ливанского кедра сделанный руками самого Иисуса… И я буду доволен своей уже неслучившейся активной жизнью. Жизнью героя! Тирана! Маньяка! Вора! Не мелкого, кстати сказать, хулигана! Et caetera…

– В Ад! – громогласно перебьёт меня Господь Бог.

И, спускаясь по каменным ступеням в Чертоги Ада, я буду рад. Рад, что хоть один день прошёл так, как я хочу!

– …Папа, папа, за мною папа пришёл! – орал во всё горлышко Павлик, припадая на одну ногу, ибо ейный сандалик совершенно сам расстегнулся и покоился где-то в куче-мале вопящих ребятишек. – Мой папа!.. Иришь Ляксандовна… Папа…

Воспитательница Ирина Александровна оглядела полуобутое чадо, старательно вытерла ему носик, застегнула пуговку на лямке и молвила серьёзным голосом:

– Павлик, как зовут твоего папу?

– Федя…

– А по отчеству?..

– По-от-се-стфу?.. – удивился Павлик.