Макс Квант: Седьмое чувство. Сборник юмористических фантастических рассказов

И вот я уже сижу один посреди пустой квартиры, разбитый, с головой поникшей, буравлю паркет взглядом… Желание одно: напиться… И я поднимаюсь, двигаю ноги – тащусь в кабак, словом… Свистать всех наверх, проверить такелаж, выдраить палубу насухо, кинуть канаты тем, кого за борт смыло…

Ишь зашатало их как… За двадцать минут час сделали… А всё эта Леночка… «Игорь Иванович занят, перезвоните попозже…» Будто не знает с кем говорит… Будто не знает как отвечать надо… Понятное дело, выхватил трубку и бочком к себе направился – уши ни к чему излишние… поговорил… Всё равно на нервах… Чуть что – в слёзы… Успокаивал… Сон дурной приснился… Уж я-то не знаю этот её сон… Наизусть, в деталях пересказать могу, будто сам видел… Всё стараюсь не перебивать, не подсказывать чем там дело кончилось, где она в поту холодном проснулась…

А сам на дверь кошусь… Скоро оттуда появиться накрашенное чудо: Леночка – и шёпотом…

– Игорь Иванович… – шепчет она давно известную мне фразу, – вас Валентин Карлович к себе просит, там пришли «Мальчишки-зайчишки», по поводу их…

– Ну, не волнуйся, – это я в трубку. А чуду машу руками, воздух сотрясаю… Мол буду, не бойся, не умрут без меня… – Извини, лапа, меня тут к шефу вызывают, клиенты пришли… А ты забудь про сон… Тебе сейчас вредно волноваться… Целую… – тараторю я, не давая слово вставить, и вешаю трубку.

Тут-то они и затикали. Взбеленились… Если так дело пойдёт, домой могу не возвращаться… просто не дойду…

Предостерегал классик: никогда не разговаривайте с незнакомцами… А зачастую выпадают такие минуты, что готов излить душу первому встречному-поперечному, лишь бы в петлю не лезть… Будь то ангел, демон или же сухопарый старичок в – не по погоде надетой – меховой шапке…

– Вам плохо?.. – подсел он ко мне.

Интересно по моему виду можно сказать хорошо мне или плохо?.. Сидит вот за высоким столиком этакий дядечка, буравит взглядом полупустую рюмку коричневой бурды в глаза называемой коньяком… Нет, ну прямо птички на душе заливаются на три октавы да солнышко в зените.

– Да уж… – со вздохом выдаю я и опрокидываю в себя остатки бурды.

– Что-то произошло плохого у вас?

– «Что-то…» – чуть не передразниваю я.

Вот ведь натура человеческая. С одной-то стороны и излить хочется, полегчало на душе чтоб, а с другой… ломаешься. Всё хочется, чтобы по кирпичикам, в час по чайной ложке узнавали… Осторожничаешь: контроль над изложением потерять не охота, быть может, да желается выставить всё в благоприятном свете… Мол, не я, а меня… Мол, нимба на мне только не достаёт… Мол, не я такой, а жизнь такая… А удостоенный порции душевных излияний слушатель будет хлопать ушами и вздыхать как бывает несправедлива судьба…

– Но ведь это поправимо…

Чёрт, на психоаналитика нарвался… «Вы хотите об этом поговорить?» Вот только не надо мне рецепты выписывать, как и что делать… Знаем мы эти бумаженции с каракулями… «Капли датского короля пейте, кавалеры…» Семь бед, один ответ… Ты ещё трепанацию мне предложи и алоэ-ячменный настой при полной Луне…

– Это… – тут я задумываюсь. Нет, этого не исправить… А если и пытаться, то без долота и не обойтись… – Это непоправимо… Я оказался слишком нерасторопным… слишком самолюбивым… слишком… идиотом…

– Но возможно стать расторопным и не очень самолюбивым…

– И не слишком идиотом… Исправить-то можно… но годы потребуются на то, а времени… – тут я вздыхаю глубоко, окинув взглядом полупустой кабак, – времени-то у меня нет… Поезд ушёл, и её мне не вернуть… – глянул я на него угрюмо. – Уже ни-ког-да…

– Не говорите громкого слова «никогда»…

Почти семь часов осталось… Только чем соизмерить этот хронометр?.. Вот есть у меня часы, стрелки описывают круги, а параллельно по небу Солнышко ползёт… Всё ясно. А с хронометром этим, да чёрт знает как он вообще тикает… Стрелки его движутся то медленнее, то быстрее, то вовсе остановятся… Но НИКОГДА… НИКОГДА не идут назад! Видать, сделанного, и вправду не обратить… Интересно, а что будет, когда всё встанет на свою колею? Замрут три чёрные полоски на каком-нибудь пустяшном часе, минуте да секунде и будут стоять, пока я снова не заведу хронометр… пока он мне снова не понадобится… Тик-так… Тик-так…

Итак, в сухом остатке. Тикает, не бешено, но тикает. Оно и ясно. Семь часов, а я в офисе протираю штаны, перебирая контракт «Мальчишек-зайчишек»… Отзвонился, конечно, так мол и так… Карлович очень просил, чтобы завтра… Не могу ж я компанию подвести в самый ответственный момент… Буду до посинения эти листочки перекладывать, да сигнатуры свои ставить… И завтра же рекой польются деньги из Министерства Обороны за удачно раскрученный альбом «548 дней мужества» моднейшей мальчуковой группы… а послезавтра поклонники «Мальчишек-зайчишек» будут толпиться у военкоматов, горла друг другу грызть в очередях… Господи, да что за ересью я занимаюсь?! Их песенки разве что зреющим девчушкам придутся по слуху – им всё равно под что колбаситься, а уж не целевому контингенту… Ну, как, скажите мне, в армию может зазывать напомаженный подросток из уст которого даже «голубой берет» звучит двусмысленно?..