ИГОРЬ ИРТЕНЬЕВ: Стихи и проза

А он себе плывет, с волнами споря,

Плывет и спорит, спорит и плывет.

Над ним горят бесстрастные Плеяды,

Под ним ставрида ходит косяком,

А он, считай, шестые сутки кряду

Живет в открытом море босиком.

В морской воде процент высокий соли,

К тому ж она довольно холодна.

Откуда в нем такая сила воли,

Что он никак достичь не может дна?

Быть может, воспитание причиной?

А может быть, с рожденья он такой?

Факт тот, что с разъяренною пучиной

Он борется уверенной рукой.

Он будет плыть,

Покуда сердце бьется,

Он будет плыть,

Покуда дышит он,

Он будет плыть,

Покуда не спасется

Либо не будет кем-либо спасен.

Квартира Прозаика. Появляется Поэт, приглашенный по случаю дня рождения хозяина.

Поэт(светясь)

Какие, друг мой, наши годы!

Нам генетические коды

Сулят на много лет вперед,

Что жизнь внутри нас не умрет.

Прозаик(брюзгливо)

Такие, друг мой, наши годы,

Что ломит кости от погоды,

И атмосферы перепад

Душевный нарушает лад.

Поэт(с идиотским энтузиазмом)

Какие, друг мой, перепады,

Когда стихов моих громады

И прозаический твой дар

В сердцах людей рождают пар!

Прозаик(сварливо)

Такие, друг мой, перепады,

Что большей нет душе отрады,

Чем, ноги войлоком обув,

Их водрузить на мягкий пуф.

Поэт(пламенея)

Какие, друг мой, наши ноги,

Когда бессмертье на пороге?

Оно звонит в дверной звонок,

Держа под мышкою венок.

Прозаик(страдальчески морщась)

Такие, друг мой, наши ноги,

Что не поднять мне с пуфа ноги,

А что касается венка,

То шутка явно не тонка.

Поэт(из последних сил)

Какие, друг мой, наши шутки!

Вставай, в прудах проснулись утки,

Заря за окнами горит

И радость в воздухе парит.

Прозаик(прислушиваясь к себе)

Такие, друг мой, наши шутки,

Что мне седьмые кряду сутки

Пищеварительный мой тракт

Не может краткий дать антракт.

Поэт(внезапно обмякнув)

Какие, друг мой, наши тракты!

Всего возвышенного враг ты.

До глубины душевных пор

Меня измучил этот спор.

(падает)

Прозаик(не меняя позы)

Такие, друг мой, наши тракты

Что частые со мной контакты

Иных служителей искусств

Лишить способны многих чувств.

Поэт(помертвевшими губами чуть слышно)

Какие?

Прозаик(с раздражением)

Такие.

ЗАНАВЕС

Костер пылающий угас,

Его судьба задула злая.

Я больше ненавижу вас,

Я знать вас больше не желаю.

Моей любви прервался стаж,

Она с обрыва полетела,

И позабыл я голос ваш,

Черты лица и форму тела,

И адрес ваш, и телефон,

И дату вашего рожденья

Я вычеркнул из сердца вон

С жестоким чувством наслажденья.

Любовь исчезла без следа,

Хотя имела в прошлом место.

Прощаясь с вами навсегда,

Хочу сказать открытым текстом:

– Пусть любит вас теперь другой,

А я покой ваш не нарушу.

С меня довольно. Ни ногой

К вам не вступлю отныне в душу.

До чего же электромонтеры

В электрическом деле матеры!

Невозможно понять головой,

Как возможно без всякой страховки,

Чудеса проявляя сноровки,

Лезть отверткою в щит силовой.

С чувством страха они незнакомы,

Окрылены заветами Ома

Для неполной и полной цепей,

Сжав зубами зачищенный провод,

Забывают про жажду и голод.

Есть ли в мире работа святей?!

Нету в мире святее работы!

Во всемирную книгу Почета

Я б занес ее, будь моя власть.

Слава тем, кто в пределах оклада

Усмиряет стихию заряда,

Чтобы людям во тьме не пропасть!

Слава им, незаметным героям,

Энергичным в оценках порою,

Что поделаешь, служба не мед…

В некрасивых штанах из сатина

Электрический строгий мужчина

По огромной планете идет.

Бывают в этой жизни миги,

Когда накатит благодать,

И тут берутся в руки книги

И начинаются читать.

Вонзив пытливые зеницы

В печатных знаков черный рой,

Сперва одну прочтешь страницу,

Потом приступишь ко второй,

А там, глядишь, уже и третья

Тебя поманит в путь сама…

Ах, кто придумал книги эти -