неизвестен Автор: Салон 1-67 - Сборник любительских околоюморных текстов от Anekdot,ru

* * * Какие сальто Фортуна крутит! Ты - холод, а я - огонь. Наследник Тутти, волчонок Тутти, Не тронь циркачку, не тронь! В едином чреве с тобой зачаты. В одной колыбели... Брат! В какой неволе растут волчата, Не помнящие утрат? Учуй подмену, волчонок Тутти, Унюхай живую плоть! ... Судьба смеется, Фортуна шутит, Раздваивается плод. Ты помнишь, Тутти? Собака лает, Младенцы вопят не в лад: В одной половинке - огонь пылает, В другой половинке - хлад. Ищи, волчонок! Не им, дворнягам, Тебя уберечь - никто Не машет вслед, только машет флагом Над городом Шапито. Но что ты знаешь про звездный купол, Про танец, прыжок, полет!.. Бедняжка Тутти, ты любишь кукол, А куклы - они как лед. Ну, вот, - я кукла, мои движенья Унылы, пусты, просты... Ты счастлив, Тутти? Без выраженья Гляжу на тебя - прости. Усни, бедняжка. Твоя рубашка В поту... На дворе темно. Скрипит повозка, скулит дворняжка, Наследник глядит в окно. Ольга Родионова (Верочка)

Локальная война умереть... ни за что ни за чем в стороне чеснока-черемши чечевицы завлечен обречен изречен и исторгнут из уст беспечальной столицы умереть... на холодной горе обнимать раскаленный металл чтоб согреться замирать в проливном октябре сберегать для осколка январского сердце умереть... не намечен ещее не прочерчен пунктир атакующей лавы что же губы обратный отсчет к часу "Ч" начинают и вечную славу

умереть... Богу душу вернуть кесарь тело отсек по земному закону печень псам не орлу добрый путь вверх по склону

Михаил Сазонов

было или будет два часа ночи по эту или по ту сторону мира а мне писатель судьбы моей прочит легкий озноб и пакетик эфира воспоминание о пасмурной гейше в тесном театре а не в постели данной и не заботит больше я или меньше чем отражение в зеркале ванной совсем запущенной комнате ныне не знающей пены и без подноготной здесь тело выживет или остынет не будучи призвано или пригодно мне плохо в воде и не радуют свечи я ухом протер два старинные пледа мне снятся рваные платья и плечи и ты или опыты атомной леды наверно губы перепачканы вишней обилие трещин вкус странно солон манера нова или резок излишне мой опрокинутый поцелуй-соло но для меня существуют раздельно белое прошлое и бледные планы и ни одно из двух не смертельно я остаюсь или дни будут плавны

viveur

Выпархиваю из поросли прозы В кроны холодных сосен, Птах беспокойный, Взбивающий крыльями воздух. Птицы, живущие в кронах, У самого синего неба, Покосятся небрежно И вновь обращаются к небесам, Зная, что я ненадолго.

Юрий Ксилин

*** Уже рассвело. Устав стрекотать, После смены ночной, Сверчок привалился к травинке И дрыхнетї *** Какая жара! У дороги домишко Свесил язык Покосившейся двери И рассыхаетсяї *** Как можешь ты Так долго не звонить? Уже и провод, Из которого рос телефон, Совсем засохї *** После развода и пришел забирать свои вещи, Из, теперь уже бывшего, дома. В чемодан все бросаю не глядя И рубашки, и книги, и туфли, И ї волчок пятилетнего сына. *** Воспоминания юности Беспокойный и липкий, Эротический сон. Барахтаюсь в нем, Словно жадная муха В блюдце с вареньем. *** Старикашка Пригрелся на солнце, уснулї На хлебные крошки, В жидкой его бороденке, Жадно глядят воробьи. *** Ветер шумит за окном, Чайник шумит на плите, А я - я веду себя тихо, Потому, что - осенний вечерї Потому, что - свое отшумел...? Михаил Бару

Пятница, 5 ноября 1999

Выпуск 64

"... А зачем вообще мне писать, вдруг подумал Дима. Чтобы денег заработать? Нет, это можно сделать более легким способом. Значит, для славы. Дима вспомнил свои предсонные мечты: как он живет где-нибудь в тайном месте, а прогрессивное человечество думает: а как там Дима? Что он еще такого написал, эта глыба, этот матерый человечище, зеркало человеческих душ? И ловят каждое слово. Вот о чем мечтал Дима. Так это же политика получается. Или религия? Стоит аятолла Дима на балконе Белого дома и говорит в толпу вещие слова. Так? Не так! Не нужна мне такая слава, подумал Дима и осознал, что все его мечты заканчивались на том, как он ставит точку после слова "Конец, а вокруг все начинают дружно бить в ладоши..." Hoaxer. НЕПИСАТЕЛЬ (по ссылке)

* * * По тропам, по травам, по крышам, прозрачная вся Троянская дщерь в невесомой небесной короне. Мерцает роса в волосах ее цвета овса, И мертвая птица поет у нее на ладони. Мы скоро отправимся вслед, не тревожа росы, По серым метелкам травы, по гусиному крику, По коже гусиной, круженью больной головы, Мурашкам и дрожи - к далекому острову Криту. Елена, Елена, тебе ли стремимся вослед, Тебе ли во сне забываем молиться, тебе ли?.. Еще Апулей не увидел услады в осле, И, знаешь, Елена, еще не родился Тиберий. Любовники спят, И Парис выпасает коров, Храпит Менелай в дружелюбных объятьях Улиcса. Елена, Елена, тебе ли не хватит даров? Зачем тебе плод от любви молодого Париса? В развалинах Трои колонны оплел виноград, И лисьи тропинки на пыльных разрушенных плитах, Елена, твоя ли душа не приемлет утрат, Зачем тебе тени любовников, в глину зарытых? Чего же он ищет, тобою отвергнутый, тот, В знакомую реку бездумно войдя по колено? Зачем эта мертвая птица так сладко поет? Зачем я всегда возвращаюсь обратно, Елена? Ольга Родионова (Верочка)