Мы живём сейчас и здесь,
В том – Земли стратегия;
На свету и звон – как весть,
А впотьмах – трагедия.
Не бывали мы зверьём;
Неужель мы варвары?
Если хором запоём, —
Сдует хворь угарную.
Сколько ж можно кланяться
Барству хваткорукому,
Оставаться крайними
И ходить за муками?!
Млеет ряженый сатир
С персональной челядью;
А в тени, смакуя пир,
Промышляют нелюди.
Нас давно хотят затмить,
Сделав дикой кастою,
Чтобы мы устали жить,
На виду не шастали.
Чтоб не чуяли корней,
Были подконтрольными,
Дарят нам набор цепей —
С чарами застольными,
С дымной дурью да иглой,
С кармой неоплаченной,
С дебилоидной пальбой
В драмах зомбоящика…
Только сила Русичей
Не ясна губителям;
Воин крут и в рубище,
Наша Русь – обитель нам.
Сила наша – свет в груди,
Солнце животворное!
Посгорала на пути
Вся хандра позорная.
Мы едины не в узде,
Озареньем собраны;
Мир поёт в живой среде,
Воссияли образы.
Будь ты нищий или босс —
Все зарёй согреты мы;
Всколыхнула воля звёзд
Глубину рассветную.
Песня-колокол, коснись
Душ недоразбуженных,
Чтобы в нас играла высь
Росами жемчужными!
Зима устала быть холодной,
Ветра теплом напоены;
И над оттаявшей природой
Парит дыхание весны.
Рассвет смелеет и дымится,
Тревожат кроны синеву;
И пробудившись, плачут птицы,
Желая вновь узреть листву.
И возвратив сознанью милость,
Вздымает зарево рассвет;
Весна, похоже, пробудилась,
Лишь в новостях метелей след.
Он гнал безоглядно и хватко
Сквозь трассу и страх,
А рядом – акселератка
С мольбой на устах…
Яро минуя запреты,
Фиат колесил;
А рядом – облава кювета,
Что всех бы вместил.
Тормоз выжал отчаянье
В крутой разворот;
Вылилась жажда венчальная
В душный исход.
Как ни дави на педали —
Лов крут свинцом,
Дохнуло палёной моралью
Дуло в лицо…
Выстрел прожёг абордажно
Объятья мгновенный заслон, —
Школьница, ангел бродяжий
Кумира закрыла крылом.
Её увезли в больницу
С пулей в душе, —
Спасенья ночную птицу
И дичь виражей.
Простреленною судьбою
Вспыхнул восток;
Нас ведут за собою
Свобода и рок.
Но в жизнь возвращает боль,
Вскрывая все чувства;
Такой воскресает любовь…
Лишь в голосе пусто.
Мне кажется, я прожил тысячу жизней,
Но только не помню – зачем…
Мы верим в любовь и играем словами,
А в грёзах имеем гарем…
Один мой знакомый кричит, что он – трезвенник,
И после напивается в хлам;
Другой называет себя просветлённым,
Молясь деревянным богам…
Гламурные куклы не ведают меры,
Они лишь хотят быть людьми;
Как просто и в лязге цепей слышать бубны,
Чтоб выжить, оставшись детьми…
И стоит ли петь о любви под луною,
Кепарь поменяв на венец?
Формат не врубается в чувства, и воздух
Дрожит от биенья сердец…
Предчувствие гроз не бывает случайным,
И шалый Онлайн – как арык;
И льёт эпатаж виртуальная пресса,
Где всем обещают кирдык…
Попса ширит блеф, набивая карманы,
Но это лишь игры с огнём;
Мне ангел шепнул: «Скоро свет станет манной…»
Мы выйдем из тьмы и споём.
Мне кажется, я прожил тысячу жизней,
И стал многолик и смышлён;
Мы верим в мечту и не любим препятствий,
А в нервах – колёса времён…
Но кем бы я ни был, – я часть этой яви
И пламя в системной глуши;
И я наполняю себя плачем неба,
Чтоб тело не жгло от души.
«Благая цель оправдывает средства…»
Джордж Байрон, «МАНФРЕД»
О, дух Романтизма, рассвет вдохновений,
Ты чтил мастеров уникальнейшей эры;
Воспет на века драматизм поколений,
Светлы имена, и бессмертны шедевры.
Но чтобы в России быть лавром увитым,
Нужно творить лицедейство, буянить,
И посылать мировую элиту
Туда, где Мазай не играл на баяне.
Нужно градировать, мозг не жалея,
Стать новым Ван-Гогом, а лучше – Ницше,
И голосить у стены мавзолея,
Что ты самый торкнутый в армии нищих.
Читать дальше
Конец ознакомительного отрывка
Купить книгу