Admin - i aac1e39a59aada53

Одна проблема: я на эту роль не подряжался. Зря он так рискует - меня ж ещё и от собственной скуки корёжит:

"Звенит высокая тоска,

Неизъяснимая словами.

Я окружён здесь дураками -

Найдётся цель для кулака".

Спокойно, Ванюша. Не отсвечивать.

Помещение... как всегда - темно и низко. Ещё и холодно - не топлено. Мончук машет рукой в парня, скукожившегося у холодной печки:

-- Се - Красимил. Он у вас будет пестуном. Всё расскажет, покажет, приглядит и посоветует. Слушаться его как отца родного! Всё - я побёг, делов... невпроворот.

"Красимил" это от - "милый красавец"? Тогда понимаю местных дам, которым, по "Церковному Уставу", дают до семи лет за связь с иностранцами. Да и то, говорят, не помогает.

Хотя... Критерии тут... Парень на пару лет старше, здоровый. Точнее - больной. Но - длинный. И - толстый. Как-то... одутловато. Белый, мучнистый цвет лица. Сердечник? Или язва желудка? Не туберкулёзник - худобы нет. Белый, толстый, высокий... по здешним понятиям - точно красавец.

-- Ты и ты...

-- А можно и я, дяденька?

Ну на хрена я постоянно древние анекдоты про пионеров вспоминаю?! Ведь всё равно - правильного ответа не будет.

Что пестун наш бородатого анекдота не знает - не показатель. Хуже другое: шестое чувство - чувство юмора отсутствует. - Ну и что? Бывают же инвалиды: слепые, глухие, не нюхающие... А вот что клинит в диалоге...

"Полез за словом в карман" - русское народное. Но - более позднее: здесь карманов на одежде пока нет. Вот он туда и полез.

-- А... ну... ты?... эта... да... тама эта... дров принесите.

-- А взять где?

Глуповат - опять клинит. Он что: предполагал, что мы знаем, где тут наша поленница?

Те, из моих современников, кто застал ещё дровяное отопление в коммунальных домах, представляет себе насколько это занятие - сходить за дровами - увлекательно. Особенно, когда тащишь дровишки из чужой поленницы.

Княжье Подворье - целый микрорайон коммуналок. Схлопотать по сопаткам? За пару полешек?

Красимил объясняет. Лучше бы он этого не делал. Проблемы с ориентацией: говорит - "направо", показывает - "налево". Проблемы с речью:

-- тама... эта... ну тама!... она самая...

Ладно, примету назвал: у торца "нашей" поленницы две жерди в землю вбиты, верёвкой накрест связаны.

Топаем вдвоём за дровами. Напарник... ну естественно - Добробуд! Это судьба... Парень насторожено косится. Пытается сделать злобно-пренебрежительное выражение лица на морде.

Сейчас будет "честь предков" отстаивать. Выступать по теме: "а вот мой папенька - хороший!". Вот чтобы я возражал! Но он же продолжит: "а твой - дерьмо". И тут мне придётся физкультурно вбивать в него "дружбу народов". Вбивать - "в бубен". Или правильнее - "в торец"?

Собственно говоря, именно здесь и проходит граница между патриотизмом и национализмом.

"Я люблю тебя, Россия" - патриот. Закономерно, справедливо, обоснованно...

Увы, "от любви до ненависти - один шаг" - международная любовная мудрость.

Куча народу, не промыв глаз и ушей, этот шажок делают и спросонок орут: "А вы все - падонки!".

Избыточно обобщающее утверждение. Пошла пропаганда розни. Этнической, конфессиональной... Здесь - родовой. "Слава Колупаям!" - допустимо, "Геть клята Рябина с ридной Колупаевщины!" - наказуемо.

Может, ему профилактически морду набить? Пока он ещё акустику загрязнять не начал? Сразу поленцем по темечку для скорости? А то - холодно. Эти подростково-собачьи прелюдии... В форме облаивания, обрыкивания и обвизгивания...

Я так и не нашёл пары связанных жердей чтобы торчали у торца поленницы. Просто выбрал приглянувшуюся, забрался на штабель дров и уже подкидывал на руке подходящее "воспитательное" поленце, когда из-за угла штабеля вывернулся седобородый хрыч. В продранном тулупе, свороченным на ухо малахае и с железной клюкой.

Ага, сторож прибежал. Как это мне знакомо, как оно мне всё надоело, за восемь веков - ничего не изменилось... Не изменится. От дня нынешнего до века грядущего. Но попытаться нужно, прямо сейчас:

"Сегодня самый лучший день,

Пестреют флаги над полками.

Сегодня самый лучший день.

Сегодня битва с дураками".

Сторож орёт, заводя себя всё более громким визгом, всё более сильными выражениями. Машет клюкой на Добробуда. Тот, с охапкой поленьев у груди, испугано отступает, запинается, грохается на задницу в снег. Сторож вскидывает клюку. Бить, наверное, не будет. Если будет - не сильно. Так только, "для науки".

Ну что за страна?! Ну что за народ?! Безудержное служебное рвение. "Бдеть, переть, не пущать". А посмотреть? А подумать? Ведь по этому Колупаевичу видно - парнишка не из простых, на дровяного воришку... - не типичен. Просто спросить - нельзя? Теперь вот прыгать придётся.