shura - Рудазов А

Я швырнул в пасть еще один помидор и с интересом уставился на экран. Там как раз кого-то выгоняли из племени. Джемулан смотрел на это с равнодушием, а Щученко — с возмущением.

— Название у ентого «Последнего героя» неправильное! — воскликнул полковник. — Надо эту педарачу назвать, значить, «Банка скорпионов»! Це правильно будеть! А то какие это, к едрене фене, герои?! Герой — это тот, который грудью, значить, на амбразуру лег, шоб товарищей от вогню вражеского заслонить! А не тот, который товарищей всех передушил, шоб поганые миллионы захапать! Це не последний герой, це последний подонок, так я вам кажу!

— Выпьем за это, — предложил я, поднимая майонезную баночку с уксусом.

— Вздрогнем, товарищи! — поддержал тост Щученко и тут же остограммился.

После этого его уже слегка мутноватые глаза снова обратились к телевизору. Там началась реклама.

— ...дамы и господа, вы еще не устали торчать на кухне, разминая картофель? Лично я устал...

— Бездельник!!! — взревел Щученко, гневно потрясая огурцом. — Лоботряс!!! Работать оне, значить, не хотять, а хотять, шоб за них все, значить, роботы делали! У-у, вражье семя!..

— Господа, я должен открыть вам страшную тайну; _ сообщил я, понизив голос и наклоняясь к столу. — Один из нас... дебил!

— Какие ужасы вы говорите, товарищ Бритва! — перепугался Щученко. — Хто же эта таинственная личность?

— Этого мы пока не знаем... — тихо ответил я. — Любой под подозрением...

— А я воть, кажется, догадываюсь... — пристально посмотрел на Джемулана Щученко. Сид единственный за весь ужин не проронил ни слова.

Джемулану постелили на ночь в комнате Святогневнева. Меня пристроили у полковника. Таким образом, в каждой комнате получилось по одному спящему и одному страдающему бессонницей. Я ведь нормально почти не сплю — так, периодически проваливаюсь в полудрему. А у Святогневнева даже кровати нет — к чему она живому мертвецу?

Всего в этом домике две комнаты, кухня и довольно большой подвал — его Святогневнев приспособил под лабораторию. Одна из комнат общая, а вторая разделена надвое книжным стеллажом, так что получилось две маленькие спальни. И та из них, в которой последние полгода квартирует полковник Щученко, сильно изменилась с моего последнего посещения. Теперь на стене висели рядком портреты — Ленин, Сталин и почему-то Новодворская. Причем с траурной ленточкой. Этому я немного удивился и хотел спросить, что это значит.

— Полковник, а...

— Чей портреть мы видим дома, в светлой комнате своей, чье лицо нам всем знакомо, хто, значить, всегда был друг детей? — немелодично запел Щученко, не давая мне вставить слово. — Это Ленин дорогой, это Ленин наш родной!

— Полковник, я...

— А ето, товарищ Бритва, наш любимый товарищ Сталин! — ткнул пальцем Щученко. — Запомните это доброе усатое лицо! Именно он принял страну с сохой, а оставил с атомной бомбой!

— Угу. И стоят растерянные крестьяне с бомбой вместо сохи, думают — как же теперь землю пахать? — пробормотал я.

— Шо вы там говбрите, товарищ Бритва? — не расслышал Щученко.

— Да ничего особенного, не обращайте внимания.

Насчет портретов...

— А портреть товарища Саулова я здесь приобресть не смог! — посетовал Щученко. — Непорядок!

— Да где ж его тут приобретешь... — посочувствовал я. — Так вот, я спросить хотел — а Новодворская-то тут у вас с какого хрена? Она же вроде как по другую сторону баррикад... или я что-то путаю?

— Тут хазус, товарищ Бритва, — серьезно объяснил Щученко. — Вот эта самая местная хражданка, она ведь просто вылитая моя мама! Ну просто копия!

— Ах вот в чем дело...

— Именно в етом! Я ж маму покойную так любил, так любил... Это ж она из меня человека сделала, воспитала настоящим, значить, коммунистом!

Я с интересом посмотрел на Ефима Макаровича. Значит, вот как выглядел бы сын Валерии Ильиничны...

Кроме портретов в комнате был небольшой столик, раскладушка, ночник с зеленым абажуром и подоконник с горой всевозможного хлама — пустые бутылки из-под шампуня, непишущие фломастеры и авторучки, спутанные провода, просроченные лекарства и прочий мусор. Не знаю, где полковник все это берет и зачем хранит у себя. Видимо, синдром Плюшкина.

Еще здесь был стеллаж с небольшим количеством книг и большим — видеокассет и компакт-дисков. Я принялся разглядывать названия и пришел в недоумение. Почти всю фильмотеку Ефима Макаровича составляла порнография.

— У, полковник, как вас развратила вся эта капиталистическая роскошь... — пораженно протянул я.