Тырданов Иван - Царь мира сего, или Битва пророков продолжается

– Что?

– Это ощущение несправедливости! Человек хуже всего переносит несправедливость по отношению к себе!

– Так ты наказываешь их несправедливо?

– В том-то и дело, что нет! – хвастал Денница. Он явно гордился своими делами. – Я не могу позволить себе быть несправедливым. За это меня сразу обвинят во всех несправедливостях мира.

– Так что же ты выдумал?

– Как всегда все гениальное – просто! Я позволил им самим испытать несправедливое отношение к себе. Ведь все они свято верят, что заслуживают исключительно почестей, что их презирают несправедливо! И они лютым боем дерутся за справедливость! Понял?

– Понял.

– Тонко? – сиял Денница.

– Так зачем ты мне все это объясняешь и показываешь?

– Ты пойми, я – художник! Я – творец! Ты даже не представляешь, сколько всего я лично создал на земле! И я, как и все творцы, нуждаюсь в зрителе. Поэтому будь деликатен и внимательно осмотри мое творчество! Кстати, пойдем, я покажу тебе мой дворец художников!

Сатана потащил Беловского в огромную роскошную виллу на берегу прекрасного залива. Вокруг возвышались поросшие густой растительностью горы, снежные шапки которых стекали каскадом хрустальных водопадов.

– Смотри, как я тут все устроил! Разве скажешь, что это ад?

– Ты сам здесь живешь?

– Я? – неподдельно удивился Денница. – Нет, не я! Мне ничего не нужно! Эту роскошь я сотворил для моих любимых художников, писателей и музыкантов! Это самая лучшая во Вселенной творческая дача!

– Не понимаю…

– Сейчас поймешь! – расплылся в белоснежной улыбке архангел и повел Беловского во дворец.

– Смотри, здесь живут художники. Тут ты встретишь столько знаменитостей и гениев, сколько не вспомнит и тысяча искусствоведов. У каждого из них есть большая светлая студия, любые краски, кисти холсты – все, о чем может только мечтать истинный художник! Многие из них всю жизнь стремились к такому, а нашли только в аду. Ты представляешь?

– А где же мучения?

– Какие мучения? Что тебе наплели про меня попы? Что я – изверг? Тем более, я еще раз повторяю: творческие люди мне наиболее симпатичны, потому что я и сам творец!

Пойдем дальше! Смотри, здесь у меня располагаются литераторы. У каждого свои апартаменты, библиотека, компьютер с Интернетом и даже автомат-машинист, набивающий текст с голоса писателя! Представляешь, им даже по клавиатуре стучать не нужно!

Восторженный Денница потащил Михаила дальше:

– А здесь – моя особая гордость. Это комплекс для композиторов и музыкантов. Тут есть огромное множество самых различных залов, оркестров, инструментов. Я собрал здесь все, что придумало человечество, начиная от кимвалов и заканчивая светомузыкальными установками с пиротехническими эффектами.

Дальше у меня киносъемочные студии, целые бутафорские города, каких не имел никогда Голливуд. Потом театры, оперы, балет! В этом городе есть все!

– А где же люди?

– Все они самозабвенно трудятся в своих мастерских и студиях. Они творят все время, каждую минуту. Это ли не радость для настоящего художника? Разве не к этому они стремились всю жизнь?

– И для кого они все это творят? Кто зритель? Ты, наверное, устраиваешь передвижные выставки и концерты по аду?

– Нет, выставки в других зонах не положены. Но здесь они обязательны! Как концерты и кино! Без них нет никакого смысла во всем этом великолепии! Только не подумай, что я заставляю моих творцов работать силком!

– Не заставляешь? А я подумал, что в этом и есть смысл наказания.

– Никакого насилия – мой принцип! Нет! Их самих за уши не оторвешь от холстов и роялей! Они бешено творят, и, что самое главное, творят не в стол и не в корзину! Они имеют непременное право выставиться, показать фильм или напечатать книгу! Разве это не исполнение всех их мечтаний?

Они вышли в роскошный парк с античными скульптурами на газонах. На бордюре одной из дорожек сидел понурый художник с перебинтованным ухом и рвал свои работы. Через несколько шагов им повстречался бегущий в отчаянии композитор, разбрасывающий по ветру партитуру. За ним на идеально ровной лужайке скульптор разбивал молотком статую.

– Что с ними? – спросил Беловский.

– Ничего особенного… – лукаво улыбнулся сатана, – это неудачники, непризнанные гении. Их работы оказались не очень успешными на выставках и концертах. Публика и критики их не приняли.

– А где успешные творцы?

– Ну откуда в аду успешные, сам подумай! Тут все неуспешные. Они всю вечность стремятся написать что-нибудь такое, что непременно будет признано публикой, и они получат заслуженное признание. Они горят мечтой создать такое произведение, которое приведет всех в восторг! Но тут такого не бывает. Тут всегда говорят одно и то же, что такой-то исписался, а другой перестал чувствовать форму, цвет, ритм или слог. Что другие художники, несомненно, лучше и даровитее. Поэтому все мои творцы бесконечно стремятся создать что-то необыкновенное, такой шедевр, про который ни у кого не откроется рот сказать, что это полная дрянь! И я даю им все возможности, для этого! Но здешняя публика никогда ничего не признает, закидывает гнилыми помидорами, покидает залы через десять минут просмотра спектакля или фильма, весело смеется на выставках.