Михаил Позолотин - Марсианские войны - 1 (хроники Марса Сандерса)

И подставился.

И время остановилось.

Я внезапно оглох – все звуки извне вдруг отрубились, а цель передо мной увеличилась, приблизилась и укрупнилась. Я видел светлый пиджак над краем бронежилета и темное пятно головы…

Прицел скользнул ниже…

Выдох…

И я нажал на крючок.

Катер взмыл в воздух, как по трамплину, перевернулся и, протаранив кроны деревьев, рухнул в зеленую массу…

Секунда...

Еще…

И еще одна…

Все звуки вернулись. Меня отпустило. Я снова слышал и видел в обычном режиме, как будто вынырнул на поверхность воды.

И едва успел увести «Джастис» в сторону, чтоб избежать участи «Трупера».

Заглушил двигатель.

Длинно выдохнул.

Тишина…

Тишина, которая скоро разорвется сиренами. Поэтому надо спешить.

«Джастис» ткнулся днищем в песок и я спрыгнул в воду, закинув винтовку за спину. Предстояло еще найти то, что осталось от Мэнхарта. Если осталось. На что я очень надеялся.

Увязая в песке, я побежал в ту сторону, где разбился катер. Продираясь сквозь заросли, я каждую секунду ждал, что взвоют сирены полиции, но пока что была тишина. Вопрос времени, потому что стрельбу я устроил порядочную. Всего-навсего небольшая отсрочка, надо спешить.

Сперва я увидел катер - там, где он рухнул на землю, а уж после и Мэнхарта, который лежал шагах в двадцати от белого алюминиевого корпуса. Его выбросило на землю, когда «Трупер» изобразил бочку, возомнив себя самолетом. Впрочем, умер он раньше, чем коснулся земли. Это было ясно любому, кто увидел бы труп – когда пуля калибра .50 BMG проходит навылет сквозь шею, человек умирает сразу. Законы природы, ничего не попишешь.

Я подошел к телу, поддел его ботинком и перевернул. Да, это был он – короткая черная борода, свежий розовый шрам , острое худое лицо, испачканное грязью и кровью.

Как и заказывали, прошу.

Вдалеке, со стороны улицы Франциско Отавиано, послышался нарастающий вой.

А вот и полиция. Скоро здесь будет людно. Но это уже без меня.

Я скинул рюкзак, достал из него контейнер, поставил на траву и открыл. Вверх поднялось облачко дыма от слоя сухого льда. Я вытащил нож и взялся за дело.

Пуля, пробившая шею, уже сделала за меня часть работы. Мне оставалось разрезать сбоку мягкие ткани и допилить позвоночник, с которым управился обух клинка.

Уильям Рэндалл отлично знал свое дело – «мистер-восемнадцатый» был, как всегда, безупречен. Благослови бог капитана Ингрэхэма, хороший был парень[51]…

Немного грязная работа, знаете ли. Поэтому, если вы – школьный учитель или что-то вроде того, не идите в наемные убийцы - вам будет трудновато перестроиться.

…Когда спустя полчаса полиция нашла тело, ей остались одни лишь объедки. А душа Мэнхарта покоилась у меня за спиной. Будь в моих предках кельты, они бы меня одобрили[52]…

Сам я к тому времени уже ушел километра на три дальше на север, в сторону авеню Виейра Соуто. Остановившись передохнуть, достал кпк и вызвал Ларса.

- Все получилось как надо. Как мне убраться отсюда?..

Швед, пряча улыбку в усах, рассматривал меня притворно заботливо.

- Смотри-ка, две руки, две ноги… все целое…

- Йорг, перестань, я в порядке. Куда мне теперь?

- Секунду.

Он отвернулся к своим мониторам.

- Ты далеко от шоссе Марио Рибейро?

- За пару часов доберусь.

- Я скину тебе адрес с куском карты. Домишко на окраине. Спроси Уилла Рокквелла, это и есть пилот. Он все сделает как надо. Я постараюсь сейчас с ним связаться. У тебя есть еще деньги?

- Немного осталось.

- Хорошо. Ежели что – я на связи. Не пропадай.

И швед отключился.

До дома Уиллфреда Рокквелла я добрался, когда небо уже посветлело. Пришлось немного поспрашивать местных, но в итоге я его отыскал. Домик стоял на отшибе, в стороне от таких же обшарпанных ветхих жилищ, лепившихся друг на друга как виноградины в грозди.

Я постучал и через пару секунд дверь открылась.

- Минутку.

Худой загорелый парень в коричневых шортах отпихивал от порога кота, норовившего выйти наружу.

- Минутку… Адриана! – прокричал он вглубь дома, - я уйду по делам.

Захлопнув дверь, он повернулся ко мне и протянул руку.

- Вы Натан Гейтс? Я Уиллфред Рокквелл. Уилл Рокк. Йорген звонил мне.

- Да. Мне надо в Нью-Йорк.

- Знаю, - он взъерошил волосы на затылке, - в принципе, ничего сложного, но в самом Нью-Йорке не сяду – у меня нет лицензии. Могу высадить вас неподалеку от Данбери, там есть места для посадки... Ближе, увы, не могу.

- А если я подскажу полосу рядом с Нью-Йорком?..