Дем Михайлов - Господство клана Неспящих 3

- Как не быть! А и не окажись – для тебя сварю из лучшего мяса, не поленюсь – трактирщица кокетливо подмигнула, а я обреченно поискал взглядом ее законного мужа, который словно назло куда-то запропастился.

- Мне бы целый горшок – выдавил я – Только побыстрее.

- Сейчас будет – заверила меня добрая женщина-башня и величаво развернувшись, направился к кухне, старательно покачивая мощными бедрами – А хочешь – пойдем со мной, сам выберешь, из какого горшка тебе налить. Да и другого чего попробовать дам…

- Нет, спасибо. Доверяю вашему вкусу – замотал я головой и едва опечаленная моим отказом трактирщица скрылась за дверью, облегченно выдохнул и, опустив взгляд ниже, пробормотал – Сейчас принесут тебе вкуснятины. Прекрати куртку жрать!

Я хотел было добавить еще пару «ласковых» слов своему питомцу, но услышав злое пыхтение, с недоумением развернулся.

Оказалось, давешний игрок семидесятого уровня никуда не ушел и сейчас прямо на глазах «закипал». Секунда, другая и его «прорвало» прямиком на меня:

- Вот как! Вот как, да?! Так да?!

- Эй, ты чего? – я торопливо отшагнул назад.

- Значит, как я с ней разговариваю – так из нее и слова лишнего не выдавить! А как с тобой – ах, пойдем на кухню, немедленно принесу, самый наваристый! Да, у меня деревянный аккаунт, и что?! От меня и «местные» свои рыла воротить будут?

- Успокойся – с изумлением выдавил я – Класс аккаунта вообще не при чем. Тут дело в другом – на меня навешен смешной бафф…

- Да конечно не при чем! – едва ли не заорал игрок и тут же переключился на вернувшуюся трактирщицу несущую объемистый глиняный горшок – Эй, игровая программа! Налей-ка и мне бульончику!

- А черт! – сидящий за столом розоволосый эльф с треском ударил ладонью по книге. В его словах я уловил легкий, едва заметный акцент – Че творишь, придурок? Я здесь сижу, книгу классную читаю, вино с пряностями пью, горными видами любуюсь – а ты мне весь кайф ломаешь своими дурацкими напоминаниями! Уже второй час бубнишь себе под нос всякую чушь!

- Какой кайф? Мы в игре! – не остался в долгу забуянивший игрок и вновь заорал во все горло – Это игра! Игра! Игра! Здесь все ненастоящее! Очнитесь мужики!

- Успокойся – повторил я – Бесы не любят когда другим игрокам ломают игровой процесс.

- Бесы… - на мгновение напрягся буян и тут же небрежно отмахнулся – Да ерунда! Игра огромна, за всем не уследишь. Да и пошли они в задницу эти Бесы! Не могут ивент как надо провести, все у них через ж…

За моим плечом мягко колыхнулся воздух, к запнувшемуся на полуслове игроку шагнул возникший из ниоткуда черноволосый ангел. Мягко коснулся плеча возмущавшегося Флэш Фута, коротко сверкнуло и они оба бесследно растворились в воздухе. Игрок только и успел издать короткий и бессмысленный выкрик что-то вроде «Геть!» и все. Флэш Фут полностью оправдал свой игровой ник.

- Да-а-а-а… - протянул эльф.

- Да-а-а-а… - согласился я.

- Рр-ы-ы-ы… - протянул проголодавшийся волчонок.

- Светлые боги! – вымолвила обомлевшая трактирщица, роняя на пол горшок с бульоном.

Сидевшие за столом «местные» и вовсе выдали нечто явно не совсем цензурное и хором попросили еще пару кружек пива.

- Они где-то рядом… - продолжил эльф, крутя головой по сторонам и вглядываясь в темные углы – Всегда где-то рядом.

- Ага – согласился я, умоляюще глядя на трактирщицу – Наверняка, уважаемый Фокс.

Эльф шутку понял и растянул губы в веселой усмешке.

- У-у-у-у… - совсем обиделся мой питомец, жадно принюхиваясь к витающему в воздухе аппетитному запаху бульона.

- Помолчи! – буркнул я, пряча предательски высунувшийся нос.

Хруп! Крохотные клыки с хрустом сомкнулись, от моей куртки отвалился изрядный кусок кожи. Индикатор прочности резко скакнул вниз.

- А черт! Обормот! Вот ты кто! Ненасытный обормот!

- Обормот? – заинтересовался розоволосый – Не слышал такого слова раньше… Это сокращение?

- Точно! – рыкнул я – От слова «оборотень» и слова «мот»! То есть оборотень транжира! И транжирит чужие вещи! У-у-у-у!

- У-у-у-у! – в унисон подхватил волчонок.

- Обормот!

Желаете назвать своего питомца именем Обормот?

Да\Нет.

- Нет! Хозяйка, нельзя ли принести еще немного бульона? И лучше не в горшок, а в вот эту флягу!

- Уже несу! – пропела монументальная трактирщица, перешагивая через медленно «тающие» осколки глиняного горшка. Везет же «местным» - не приходится мыть заляпанный пол или убирать осколки. Все исчезнет само по себе.