Псковская монахиня Антония видела ад и была возвращена Богом на землю

Она увидела свое тело со стороны - лежащим на операционном столе. Вокруг суетились медики. К груди прижали похожий на утюг прибор.

- Разряд! - крикнул профессор Псахес.

Тело дернулось. Но она не почувствовала боли.

- Разряд!

- Сердце не реагирует!

- Разряд! Еще! Еще!

Врачи пытались “завести” ее сердце почти полчаса. Она увидела, как молодой ассистент положил руку на плечо профессору:

- Борис Исаакович, остановитесь. Пациентка мертва.

Профессор стащил с рук перчатки, снял маску. Она увидела его несчастное лицо - все в капельках пота.

- Как жаль! - сказал Борис Исаакович. - Такая операция, шесть часов трудились...

- Я здесь, доктор! Я живая! - закричала она. Но врачи не слышали ее голоса. Она попыталась схватить Псахеса за халат, но ткань даже не шевельнулась.

Профессор ушел. А она стояла возле операционного стола и смотрела, как завороженная, на свое тело. Санитарки переложили его на каталку, накрыли простыней.

Она услышала, как они говорят:

- Опять морока: приезжая преставилась, с Якутии...

- Родня заберет.

Да нет у нее никакой родни, только сын-малолетка.

Она шла рядом с каталкой. И кричала:

- Я не умерла! Я не умерла! Но никто не слышал ее слов.

Монахиня Антония вспоминает свою смерть с трепетом:

- Господь милостив! Он любит всех нас, даже распоследнего грешника...

Антония постоянно перебирает четки. Ее тонкие пальцы дрожат. Между большим и указательным видна старая татуировка - едва заметная буква “А”.

Матушка Антония перехватывает мой взгляд. Я смущаюсь, словно подсмотрел что-то запретное.

- Это память о тюремном прошлом, - говорит монахиня. - Первая буква моего имени. По паспорту я Ангелина. В юности страсть какая бедовая была...

- Расскажите!

Матушка Антония испытующе глядит на меня. Такое ощущение, что она видит меня насквозь. Мину­та кажется вечностью. Вдруг замолчит, вдруг откажет?

Наша встреча не была случайной. В Печоры Псковской области, где вблизи знаменитого Свято-Успенского монастыря живет 73-летняя матушка Антония, я приехал, по­лучив весточку от знакомых верующих: “У нас чудесная монахиня есть. На том свете побывала”.

Матушка Антония, как оказалось, в недавнем прошлом была строительницей и настоятельницей жен­ского монастыря в Вятских Поля­нах Кировской области. После третьего инфаркта по слабости здоровья была отправлена на покой. С журналистом “Жизни” согласилась встретиться только после того, как получила рекомендации от духовных лиц.

Мне кажется, что она мою просьбу отсылает куда-то наверх. И получает ответ. У меня замирает дыхание.

Наконец она произносит:

- Расскажу. Не зная моего прошлого, не понять того, что случилось со мною после смерти. Что уж было - то было...

Матушка Антония совершает крестное знамение. Еле слышно, одними губами, шепчет молитву. Чувствуется, что возвращение в прошлое требует от нее немалых душевных и физических усилий словно пловцу, которому предстоит нырнуть в бурлящий водоворот.

— Родилась я в Чистополе. Это маленький городок на Каме в Татарии. Папа, Василий Рукавишников, ушел на фронт добровольцем. Погиб на Брянщине, в партизанах. Мама, Екатерина, вновь вышла замуж - за старика, он лет на тридцать был старше ее. Я до того возненавидела его, что убежала из дома. Попала в детдом в Казани. Сказала, что сирота. В конце войны обучили меня вместе с подругами на мотористок и отправили на шахту в Свердловскую область. В первый же день мы бунт устроили — из-за приставаний. Мы малолетки, а шахтеры там ушлые. В первый же день облапали... Ну я и подбила подруг в Москву бежать, к товарищу Ворошилову. Жаловаться. Добирались на подножках вагонов, отчаянные были, смелые. Заночевали в парке Горького, в кустах, прижимаясь друг к другу...

- Утром я, как самая маленькая, на вид мне давали лет двенадцать, пошла в разведку. Выбрала на лавочке дяденьку посолиднее. Подошла, спросила, как Ворошилова найти. Дяденька ответил, что запись на прием ведется в приемной Верховного Совета на Моховой улице. Нашли мы эту приемную. Явились туда всей гурьбой. “Куда?” - спросил нас милиционер у двери. — “К Ворошилову!” - “Зачем?” - “Это мы только ему скажем”. Милиционер отвел нас в какой-то кабинет. За столом толстый начальник сидит. Глянул на нас строго: “Рассказывайте!”. А я как заору: “Бежим, девчонки! Это не Ворошилов!”. Такой шум мы устроили, что все сбежались. И тут вижу, как Ворошилов входит. Я его по фотографиям знала. Увел нас с собой. Велел принести бутербродов, чаю. Выслушал. И спросил: “Учиться хотите?” - “Да!”