Маргарита МАК - Невырванные странички из дневника

Вместо предисловия

Ответом на вопрос о выборе псевдонима послужит моё стихотворение.

Поспорили как-то цветы в саду.

Не верите? Всё по порядку сейчас расскажу.

Была их беседа про то, кто краше из них

И кто смотрится лучше в букете,

Стоящем в центре стола на банкете.

Спорили розы, тюльпаны, ромашки,

Да так, что чуть не поссорились эти милашки.

Лишь мак горделиво стоит в стороне,

Не спорит красавчик, он знает цену себе.

Но никак не успокоятся тюльпанчики,

Все дразнят красного красавчика:

– Что же мы не видели тебя в букете,

Украсившем стол на банкете?

Но промолчал мак опять,

Ведь этим тюльпанам всё равно не понять,

Цветёт он только при солнце и луне,

И от этого краше он ещё вдвойне.

Собаки мыло не едят

Чтобы понять всю нелепость сложившейся ситуации, нужно рассказать, с чего все началось.

И вот, как и запланировали, ранним августовским утром мы выехали из дому, из Прибалтики, и направились в Украину. Этот довольно некороткий путь решили проехать на машине.

День в пути, полный радостных впечатлений, но уже поздний вечер, усталость заговорила о себе, и, не найдя ночлега, мы решили быстренько проехать белорусско-украинскую границу и потом хоть как-то отдохнуть. Ошибки неопытных путешественников. До самого раннего утра нам не представилось возможности сомкнуть глаз. Не буду критиковать работу таможенных служб и бесконечную вереницу очередей. Ровно сутки в пути, и мы в Украине, как хочется спать, но продолжаем ехать уже мимо бескрайних полей. Подсолнухи жёлтыми тарелочками приветствуют нас, колоски пшеницы шёлковыми косами машут нам вслед, термометр на машине весело показывает свыше 34 градусов. Середина дня – и чудо, так и называется – «УГОЛОК СЧАСТЬЯ». Озеро, мне показалось, что такого ярко-изумрудного цвета воды я ещё никогда не видела, столики со скамеечками в тени деревьев и даже кран с водой. Да, кстати, пришло время представить вам моего спутника, знакомьтесь, мой муж. Насладившись вдоволь всеми прелестями этого места, я просто захотела помыть руки с мылом, а что здесь такого? Не обнаружив его возле крана, я поинтересовалась:

– Куда пропало драгоценное мыло?

И, не вникая в суть дела, муж мне ответил, что только что он видел мужчину, который ушёл в ангар, и, скорее всего, он и есть виновник пропажи столь драгоценного для меня предмета. Только, пожалуйста, не подумайте, что мне стало жалко, я хоть сейчас могу вам всем подарить по кусочку. Но тут другая ситуация, и мои ноги быстрее сделали движения в сторону ангара, чем подумала голова. Я в красивом розовом купальнике, только что из глубин озера, вода стекает по волосам, забегаю в ангар. И вот картина – оказывается, этот «УГОЛОК СЧАСТЬЯ» для дальнобойщиков, передо мной несколько недюжинной силы и таких же размеров пропитанных машинным маслом богатырей, которые, округлив глаза, смотрят на ворвавшуюся к ним розовую мокрую фурию. Усмирив гнев, я пытаюсь объяснить со свойственной мне деликатностью:

– Мыла не жалко, но зачем же вы его забрали?

Немая сцена, потом, наверное, самый смелый из них говорит:

– Я не брал, а может, то собака?

Но меня не проведёшь, я им в ответ:

– Собаки мыла не едят, – и, хлопнув дверью, вышла.

Не буду говорить, как нашёлся этот вожделенный предмет и сколько было смеха, но это ещё не конец рассказа. Как и положено, должно быть послесловие.

Так вот, ехали мы к моим родителям, конечно, я рассказала эту историю, и моя мама спросила:

– А ты хоть потом извинилась?

А теперь финал.

И вот в очередной раз я с упоением пересказывала этот забавный эпизод нашего путешествия моим знакомым. И один из них посоветовал, что надо было бы, после того как я выбежала из ангара, вернуться, вернее ворваться и уверенно, со знанием дела сказать, что я хочу перед вами извиниться, но не потому, что так считаю, а просто – когда узнает об этом моя мама…

Ну, вот и всё.

От автора

Сижу за праздничным столом,

Где каждый сердцу моему так дорог.

Не знаю, почему случилось так, что путь домой стал слишком долог.

Забросила меня судьба не так, чтоб далеко, но и не близко.

И может, потому хочу я иногда взлететь, как птица, высоко.

Но не могу – не потому, что тучи слишком низко.