Леонид Каганов: Масло

– Неси! – рявкнул Вадим Петрович.

Через минуту перед ним стояла стопка водки и бутерброд с сыром. Вадим Петрович опрокинул стопку и удовлетворенно зажмурился. Заверещал мобильник.

– У аппарата.

– Это Цуцыков! – выпалила трубка. – У нас все готово. Отличное название!

– Ну?

– Масло «Афродита»!

– Кто такая?

– Древняя богиня. До Христа жила.

– Не надо древнюю, масло новое, свежее.

– Ну, она симпатяга такая, голая, фигуристая… – Цуцыков был обескуражен.

– А масло при чем?

– Согласен. Есть еще варианты! «Аннушка». «Маруся». «Женечка». «Сашенька».

– Вот педик, – поморщился Вадим Петрович. – Ну сколько раз повторять? Четыре миллиона евро! Небывалое, оху…тельное масло! Еще есть варианты?

– Ну… Масло «Носорог».

– Не понял?

– «Носорог». Почему-то вдруг. Ну, это уже так… Напоследок уже, устали, наверно.

– А я при чем?!

– Сами ж говорили: не стесняйся, хватай безумные идеи…

– Безумные! А не дебильные! Разница есть?!

– Извините. Больше не повторится.

– Это все?

– Нет, еще есть. «Маслоежка».

– Масло «Маслоежка»?

– Вариант: масло «Гладкая жизнь».

Вадим Петрович вздохнул и покрутил пустую стопку.

– Вы там совсем уже устали, или ты трахнутый на всю голову?

– Ну, есть конфеты «Сладкая жизнь», ну а тут мы подумали, что масло… Ну, в общем, пока все. Вариантов нет. Ничего не подходит?

– Приезжай в офис, – сказал Вадим Петрович. – Будет мозговой штурм.

Вадим Петрович отложил трубку и покатал стопку по столу.

– Элла! Вызови всех в офис. Скворцова. С женой! И этого, чернявого… И… – Стопка выскользнула из-под руки, упала на пол и кратко щелкнула. – Да черт с ними со всеми!!! Никого не зови!!! Бутылку водки и пожрать!! Курицу!! Свинину!!! Сало!! С перцем!! В кабак! Гори оно все…

– Вася-йо, ты меня уважаешь-на? – спрашивал Вадим Петрович, наклоняясь через дощатый столик к самому лицу Цуцыкова, чтобы перекричать оркестр.

– Ув-важаю, Вам-Прович. – отвечал грустнеющий Цуцыков.

– Тридцать лет назад все пацаны Щетиновки знали, кто такой Вадик Сметана! Понял-на? Уважали!

– Угу… – кивал Цуцыков, – А может, и назвать «Фольксбуттер»?

– Да погоди, Вася-йо, – морщился Вадим Петрович и тряс его за плечо. – Все знали Вадика Сметану! И в Королях знали! Боялись! И в Самаре слышали-на!

– Угу… – кивал Цуцыков. – А может переоборудовать цеха на сметану?

– Мать! – стучал кулаком Вадим Петрович. – Вася, пойми! А потом – перестройка! В Москве знали меня! По всей стране знали, суки, кто такой Сметана!!! Сметане все можно! Я любые проблемы решал! Вот только название придумать не могу. Знал бы, что такое будет, – ни на хрен бы не покупал оборудование за четыре миллиона на этой дранной распродаже!

– Угу… – кивал Цуцыков.

– А вот голубых в Щетиновке сроду не было, – вдруг вспомнил Вадим Петрович с огорчением, – Ты чего в петухи пошел, Вася?

– Сам ты петух!!! – взвизгнул Цуцыков.

– Ответишь за базар? – сразу насупился Вадим Петрович.

– Да я женат с семнадцати! У меня трое по лавкам! Попробуй их прокормить этими дранными визитками и рекламками! Фирма крошечная! Я и Светка! Доходы – во! – Цуцыков сжал кукиш.

– А че волосы не стрижешь? – опешил Вадим Петрович.

– Мля-я-я-я-я!!! – вскинулся Цуцыков.

– Тихо-тихо! – Вадим Петрович миролюбиво помахал желтой пятерней и налил еще по стопке. – Хорошо, что не петух. Уважаю. Придумай мне слово, Вася. Пять тысяч дам!

– Не знаю-ю-ю я-я… – Цуцыков мотал головой, и Вадиму Петровичу казалось, что он вот-вот заплачет.

Они чокнулись и выпили.

– Вася, все просто. Масло оху…тельное. Нужно, чтобы человек почувствовал это всей душой! – Вадим Петрович постучал ладонью по печени. – Ферштейн?

– Оху…тельное масло, – неожиданно трезвым голосом сказал Цуцыков.

– Не понял?

– Оху…тельное масло. Чего думать-то!

– Так нельзя! – испугался Вадим Петрович.

– Иначе никак.

– Так нельзя! – повторил Вадим Петрович.

Цуцыков скорчил неожиданно дикую рожу:

– Сметане все можно, Сметане все можно! – передразнил он, но Вадим Петрович смотрел сквозь него, вдаль.

– Оху…тельное масло. – Он налил стопку до краев и опрокинул в рот. – Ну, Васька! Ну, гений! Профессионал! Че ж ты раньше-то молчал, сука?

– Дизайн я сделаю, – сказал Цуцыков. – Тут уже не надо выпендриваться, белая пачка – черные буквы.

Словно железная рука схватила печень и сжала, начала крутить внутри живота, как выкручивают из грибницы боровик. Подкатило к горлу. Зал кабака закружился и улетел, со всех сторон навалилась желтоватая темнота.