Андрей Бондаренко - Беглец и Беглянка

— И зачем? Если, конечно, не секрет?

— А на всякий пожарный случай. Вдруг, опять придётся в дороге лицедействовать? Всякое — по нашей непредсказуемой жизни — бывает-случается. Я и дедушкину гримировальную коробочку прихвачу. Для полного, так сказать, «театрального» комплекта.

— Даже и не знаю…, — мнётся Олег.

— Ну, что там, Красава? Толком говори.

— Вечер наступил. До заката солнца осталось меньше двух часов…. Много ли мы пройдём до темноты? Может, тут заночуем?

— Нет-нет, — хмурится Даша. — Здесь мне будет не уснуть: слишком много покойников рядом. Уходить надо, Красава. Пожалуйста…

Всё ненужное отнесено к сгоревшему сборно-щитовому домику и наспех закопано. Бумажный шарик с ложным планом подброшен к недавнему кострищу.

Путники, нагружённые походным скарбом, и Найда подходят к могиле Кутхе Атэса.

— До встречи, дедушка, — опираясь на чёрный шаманский посох, шепчет Дарья. — Мы с Красавой ещё вернёмся сюда.

— Обязательно вернёмся, — подтверждает Олег. — Спасибо тебе, Ворон, за всё…

Они шагают — мимо Реликтовой рощи — на северо-восток.

— Гав! — требовательно раздаётся сзади.

Приходится останавливаться и оборачиваться.

На краю могильного холмика, опустив лохматую морду к земле, сидит Найда.

— И что это значит? — хмурится Олег.

— Гав-в-в!

— Ты не идёшь с нами? Здесь остаёшься?

— Гав, — решительно кивает головой собака. — Гав…

— Ерунда какая-то, — расстраивается Даша. — А, Красава?

— Я, кажется, понял…. Найда решила, что надо некоторое время поохранять могилу Ворона. От всяких здешних мелких хищников. Чтобы не потревожили тело…. Правильно?

— Гав.

— А как только изведёшь всех тутошних тарбаганов, евражков и полевых мышей, так нас обязательно найдёшь?

— Гав! — обрадованно подтверждает Найда.

— Ладно, охраняй, — разрешает Олег. — Только будь, пожалуйста, осторожнее. Здесь — совсем скоро — целая куча плохих людишек будет шариться. Не попадайся им на глаза…. Обещаешь?

— Гав!

— Ну, тогда — до встречи.

— Гав…

Ночь выдалась на удивление погожей: ни ветра тебе, ни дождя с приставучими камчатскими туманами. Поэтому и никаких проблем с ночлегом у путников не возникло: дошагали — на догорающем тёмно-малиновом закате — до хвойного перелеска, расположенного на сухом пригорке, перекусили сорговой кашей с оленятиной, запили её холодным чаем из пластмассовой фляги, да и завалились спать.

Дарья залезает в спальный мешок и почти сразу же, застегнув молнию, умиротворённо сопит.

А Олег, и вовсе, ограничивается минимумом: стащив сапоги и пристроив поверх них портянки, бросает спальный мешок на мягкий мох, раскатывает, ложится на него и — по-простому — укрывается паланским малахаем.

Укрывается и тут же засыпает…

Что ему снится? То есть, кто?

Конечно же, симпатичная черноволосая барышня: стройная такая, длинноногая и черноволосая. Вернее, с густой чёрно-угольной копной волос на голове. Практически — юная и непорочная эллинская Богиня, короче говоря…. Сперва она — умело и несуетливо — сжигает вражеский вертолёт. А потом, полностью раздевшись, купается в реке…

На нос падает что-то холодное и мокрое. Ещё раз — упало. Ещё. Снова. Опять…

— Чёрт знает, что такое, — обтирая лицо ладонью, ворчит Олег. — Совсем обнаглели в корягу замшелую…. Если бы ещё и знать — кто это конкретно обнаглел…. Апчхи. Апчхи! Апп-чхи….

Он окончательно просыпается и садится — на спальном мешке.

Вокруг безраздельно властвует сплошная частная капель:

— Кап-кап. Кап-кап-кап. Кап-как-как-кап…

— Лето отступает и уходит, — шепчет Олег. — Прямо-таки, на глазах. Роса — просто сказочная. Выпадает из молочно-белой туманной дымки — на раз…. Прощайте, тёплые денёчки. Тьфу-тьфу-тьфу, конечно. Само вырвалось. Оставайтесь, родные, наоборот, как можно дольше…. Ап-п-чхи! Вот же, незадача. Нехорошо получилось. В том плане, что избыточно громко. Как бы Дашуту не разбудить…

Он замирает, так и не закончив фразы: на него — сквозь утреннюю туманную дымку — смотрят-таращатся два круглых янтарно-жёлтых глаза с чёрными зрачками. Внимательно так смотрят: изучающе, недоверчиво, оценивающе и слегка вопросительно.

«Может, я ещё не проснулся?», — сомневается Олег. — «Сны — дело такое. Неоднозначное, по меньшей мере…. Или же всё обстоит гораздо хуже? Мы же с Дашутой вчера, отойдя от Реликтовой рощи километров на пять-шесть, проходили мимо старинного ительменского кладбища: серые от Времени покосившиеся кресты, грубые каменные плиты с высеченными на них непонятными значками…. Может, это некий кладбищенский Призрак, влекомый тайными тёмными замыслами, коварно увязался за нами? То бишь, одна из тех «потусторонних субстанций», про которые так красочно и витиевато рассказывают высоколобые очкастые эксперты, работающие на телевизионном канале ТВ-3? Не хотелось бы, честно говоря. В том плане, что всяких и разных «субстанций»…».