Володя Злобин - Ужин моего таракана

— Что с вами?

Хрустнули окаменевшие кости, и я поднялся с талой земли. Предо мной стояла девушка. Ростом мне по плечо, но с головой на плечах. Чуть помладше меня. На шее, повязанный по моде цветастый ковер, содранный в бабушкиной комнате. Неформальная дутая курточка, делающая тело похожим на пингвина, облегающие джинсы и черная кожа гадов. Девушка явно находилась в поиске стиля. Да и я был хорош: опустившийся франт в черном длиннополом плаще, превращенным в грязный камуфляж. Мы стоили друг друга, и я еще раз убедился, что случайности не случайны.

Я спросил:

— Позвольте представиться, мадам. Мое испачканное визави носит имя Антон. А вас явно не зовут: «Ничего особенного». Мне кажется, — в сознании поспешно всплыло первое подходящее имя, — вам больше подходит имя Анастасия?

И я галантно поклонился, точно опустившийся шут, вспомнивший, что его призвание грустно смеяться даже сидя в грязи и умирая от чумы. Главное — это первое впечатление. В тот момент я дал своим венам кровоточащее обещание, о чем не забыл поведать новой знакомой:

— Позвольте вас уведомить, мадам, но я только что дал вам кое–какое обещание.

— Ааа… что?

— Ничего, Анастасия. Мысли в слух.

Пожалуй, я ввел в смятение ее доброе сердце. Она остановилась помочь непонятному бродяжке, а он оказался поменьше мере галантным принцем. Я всегда льстил себе в суждениях. Я доверчиво, как пес, рассматривал мою спасительницу. Почти полное отсутствие косметики на ее лице, говорило о наличие мозгов. Слегка подведенные глаза, крохотный прыщик у виска, откуда спускаясь, вился локон каштанового цвета. Мне очень понравился этот прыщик, не выдавленный, с крохотной желтой жемчужиной на конце, кокетливо прикрытый слегка грязноватой прядью.

Помнится, бедный Гумберт высасывал такие прыщики своей маленькой Лолите, и пока обладательница светло–карих глаз думала над моим вопросом, я спрашивал себя, что она сделает, если я немедленно ее поцелую. Она медленно спросила:

— Почему вы так решили? Почему вы думаете, что меня зовут Настя?

Я пожал плечами:

— Потому что я наблюдателен, как Шерлок Холмск. Я только не курю и не колю себе опиум. А ты, надеюсь, не занимаешься ни чем подобным?

Конечно, я не всегда выставляю себя сумасшедшим при разговоре с девушками. Просто понимая, что в мире не бывает случайностей, а бывает закономерное стечение обстоятельств, которое мы не всегда в силах предвидеть, было бы глупо ожидать, что Настя пошлет меня куда подальше. Простейший логический вывод: если в наше время юная девушка остановилась около сидящего в грязи молодого парня, либо она из свидетельниц Иеговы, либо в ней еще теплится отзывчивая душа.

— Ты угадал, — согласилась она и тут же поправилась, — то есть я ничем таким не занимаюсь. Я просто Настя… меня так зовут. А можно я спрошу, почему ты сидел в грязи в такой… гм… одежде. Твой плащ, похоже, испорчен. Прости… я пытаюсь… Меня точно какая–то сила к тебе подвела.

Надо же, какой вкусный подарок судьбы.

— Ты очень наблюдательна, но, увы, испорчен не мой плащ, а мое сердце. Просто я таким способом знакомлюсь. Я часто сижу вот так, под ногами у прохожих и жду, когда кто–нибудь обратит внимание на постороннего человека. Это гарантирует общение с человеком, у которого еще не окаменело сердце. Правда, в основном мне приходиться общаться со старушками. Но мне повезло встретиться с тобой. Мне кажется, что мы отныне будем встречаться намного чаще.

Я более чем странный. Природу моих поступков сложно понять человеку, мыслящему в другой системе ценностей. Я из «Общества Мертвых Поэтов», и ни за что не согласен выражать пользу стихотворения с помощью математических формул. Если бы не мое магическое чутье, с помощью которого можно распознавать души, родственные моей, то мне гораздо бы чаще прилетало по роже от граждан нашей, без сомнения, бдительной державы.

— Ты меня немного пугаешь, — честно призналась Настя и оглянулась по сторонам, — я думала ты пьяный, а одет вроде прилично. Думала, что на тебя напали. А ты не пьян…

— Значит, тебя больше пугают трезвые люди? — засмеялся я, — я в какой–то степени пьян. Опьянен весной! Ну, раз я тебя пугаю, то пришло время… на время, — последовало мое саркастическое хмыканье, — расстаться. Вот, возьми, моя спасительница.

Я протянул ей серебряную визитку. Отпечатать небольшую их партию в типографии было плевым делом. И теперь в ее светло–розовой, точно вырезанной из плохого мыла ладони, лежала визитка, на которой черным шрифтом было написано: «Антон Урсулов. Странный человек».