Володя Злобин - Ужин моего таракана

Вот этот вопрос имеет для меня извечный характер. Что остается мне, кроме зудящего чувства в груди и затылке? Кто даст мне ответ, зачем я живу? Или хотя бы намекнет. Ведь случайности не случайны… Ааа! К черту!

Я опустился напротив парикмахерской прямо в залиственную грязь. Грязь — это мое место силы, а так как мир захлебывается в ней, я всегда быстро нахожу свое пристанище. Холодная кирпичная кладка с чавканьем присосалась к моему выгнутому позвоночнику. Разумеется, ничего не чавкало и не присасывалось. Я просто украшал мозговой графикой скучный и логичный мир.

Моя склоненная голова, с черной верхушечкой, покорилась проклюнувшимся солнечным лучам. Стало тепло. По захолустной улице прокатилось колесо Сансары, и когда минул автомобиль, принявший на грудь солнечный удар, я понял, что живу в эпоху, в которой человек лишен права на подвиг, а пророк — трибуны. Я растворялся, как ледышка, в последних лучах уходящего на зимний покой солнца и думал о плохом. Думал о том, что я полностью распадусь на атомы и улечу с последними жухлыми листьями за горизонт, а потом выпаду сырым дождем. Я хотел пролежать всю зиму под снегом, а весной вскрыться талыми лужами. Желал летом истекать зноем, но лишь бы не быть человеком. Подальше от собственного сердца. Туда, где говорит Заратустра и куда путешествует ночь.

Осень текла по улицам, а промерзлая любовь застывала на проводах. Откуда–то издалека, как колокол зимним утром, донесся непонятный шум. С полминуты, почти погрузившись в анабиоз, я не мог сообразить, что это такое, но наконец–то различил человеческую речь.

Кто–то спрашивал меня.

Я поднял взгляд и увидел незнакомую девушку.

Она удивлено смотрела на меня и что–то говорила… говорила.

Прежде, чем я начал медленно пробуждаться от депрессии, сердце дало разуму новое обещание. Если я его не выполню, то снова придеться кое–что напомнить своему запястью.

Может, на этот раз у меня все получится, и я не струшу, наконец… Полюбить!