Татьяна Булатова - На фиг нужен!

– Ничего, Владимир Семенович, – пролепетала Лариса и вскоре уехала в офис, изменив своему обычному правилу – пересчитывать все за продавцами в их присутствии.

Сказать, что слова Семеныча задели ее за живое, означало не сказать ровным счетом ничего. Они не задели, они вспороли изнутри тонкий пузырь видимого спокойствия. «Так не бывает!» – гнала от себя нелепые мысли Лариса, но при этом думала, что такие совпадения не случайны: сначала сны, похожие друг на друга, потом рассказ Семеныча. И везде – борода, худоба и странное ощущение: он – не он?

«Не верь!» – упрашивала себя Лариса, шагая по коридору огромного административного здания, где располагался их офис, и придумывала всякую глупость, типа, если сейчас этот мужчина обернется в мою сторону, значит, он, не обернется – то не он. Ни один из запросов не подтвердил ее подозрений. «Поеду к Славе», – решила она и попросила Свету вызвать машину к дверям конторы.

– Не поеду. – Таксист наотрез отказался везти клиента на кладбище после пяти часов вечера.

– Это почему?! – возмутилась Лариса, как возмутился бы всякий, кто готов платить такие деньги за вызов и ожидание.

– Не поеду, – уперся водитель.

– Ну и не надо! – хлопнула дверью Лариса и поняла, что тоже никуда не поедет. Такси тем не менее не трогалось с места, и она села в него, назвав домашний адрес.

– Вот и правильно, – улыбнулся ей водитель. – Кто ж в темноте по кладбищу рыщет?

– А если до пяти не успеваешь? – резонно полюбопытствовала Лариса, не поворачивая головы – так и смотрела в боковое стекло, как будто за ним творилось что-то интересное.

– Все равно, – у таксиста, судя по всему, были свои принципы. – Куда угодно, женщина. Хоть в другой город, но только не туда, куда вы собрались. Или вы из этих? – хихикнул водитель. – Из готов. Знаете?

– Нет, – отмахнулась Лариса, заметив, что такси выехало на улицу, ведущую к дому знахарки, куда она ездила в этом году дважды, и оба раза та сумасшедшая старуха лопотала что-то невразумительное: «Спит. Дома». – Высадите меня здесь. – Лариса схватила таксиста за рукав, тот послушно остановился. – Не здесь, дальше, – потребовала она, сосредоточенно глядя перед собой.

– Ну вы уж, женщина, определитесь: или здесь, или дальше. Машина – не велосипед, по тротуарам не ездит.

– Вот здесь. – Лариса показала на подъезд интересующего ее дома и попросила подождать.

– За ожидание сверх счетчика, – не растерялся ушлый водитель и, заручившись согласием, припарковался практически перед подъездом.

Выйдя из машины, Лариса обратила внимание, что окна первого этажа темны. «Могла выйти куда-нибудь», – подумала она и постояла некоторое время перед двумя мрачными квадратами, внимательно вглядываясь, не промелькнет ли там внутри хоть искорка света.

– Квартиру, что ли, не знаете, женщина? – опустив окно, уточнил таксист и подумал, что зря связался с этой сумасшедшей: то на кладбище ее вези, то в пустую квартиру. «Интересно, куда в следующий раз?» – хмыкнул он и опустил стекло, умудрившись вывернуть обмотанную синей изолентой ручку.

– Вы не могли бы сходить со мной? – Лариса вернулась к машине.

«Сто сверху», – хотел было увеличить он таксу, но потом махнул рукой, кряхтя, вылез из автомобиля и послушно двинулся за странной пассажиркой прямо к подъезду.

– Какая квартира? – уточнил он и толкнул дверь, которая так же, как и в прошлый раз, оказалась не заперта. Старуха была дома, об этом свидетельствовал звук ее надтреснутого голоса, мешавшийся с голосом диктора – по радио передавали какие-то новости.

– Здравствуйте, – поприветствовала ее Лариса, пройдя в комнату, и увидела, что со времен ее прошлого визита практически ничего не изменилось: так же стояла обуглившаяся восковая свеча в стопке, наполненной пшеном, так же белело блюдце с отколотым краем, да и сама ведунья словно не сходила с того места, где ее в прошлый раз оставила Лариса.

– Бабушка, – бросилась к ней она, и старуха испуганно нагнулась: за спиной у посетительницы стоял мужик, с любопытством разглядывающий ее немудреную обстановку. – Вы меня узнаете?

Старуха отрицательно покачала головой, по внешнему виду ее было похоже, что та пребывает в каком-то трансе.

– Она, может, глухая? – прошептал ей в ухо водитель, начавший опасаться за свою безопасность. – Слышали, сама с собой разговаривает и голос как из бочки.

– Нет, она нормальная, – без уверенности в голосе ответила ему Лариса и достала из паспорта небольшую Славину фотокарточку: – Посмотрите, пожалуйста. Это мой муж. Он живой?