Татьяна Булатова - На фиг нужен!

– Тоже мне красавица! – не согласилась с ним Лариса, изучая его школьные фотографии, и «разложила по полочкам» все Сашкины недостатки: лошадиное лицо, маленькие глазки, узкий лоб и массивная челюсть. Но, как ни странно, Слава по-прежнему продолжал считать Леванину совершенством. Причем редким, ибо среди женщин, его окружавших, не было ни одной, что напоминала бы ему эту породу. Лариса, например, была низкорослой, хорошо скроенной, но в ней и намека не было на Сашкину легкость. И вот – пожалуйста: впервые за столько лет с момента окончания школы он увидел ту, в ком причудливо отозвались отголоски Сашкиного совершенства. «Иди за ней, дурак», – словно бы толкнул кто-то под руку, но Слава, не стронувшись с места, продолжал отрешенно смотреть вслед исчезнувшей копии Леваниной.

– Мужик, ты или туда, или сюда, – с раздражением проговорил женский голос, и Слава очнулся: прямо перед ним стояла полная женщина с двумя пластиковыми ведрами в одной руке. «Пустые», – определил он, и отчего-то испортилось настроение.

– Проходите. – Крюков взялся за дверную ручку, чтобы пропустить даму вперед и шутливо посетовал: – Что же вы с пустыми ведрами да на меня?

В благодарность за проявленную галантность женщина остановилась, вынула из кармана целую горсть мелочи, одну половину которой высыпала в одно ведро, другую – во второе:

– Так гоже? – улыбнулась она и скрылась за дверями рыночной администрации.

– Гоже, – воспарил духом Слава и, вместо того чтобы войти в здание, отправился к своему павильону, оставив за рыночными воротами машину, полную товара.

Семеныч, бессменный продавец крюковского павильона, встретил хозяина, как всегда, почтительно и повел на склад.

– Сейф нужен, Вячеслав Витальевич. Это кому скажи, где Крюков деньги хранит. Убьют, на хрен. Еще и три дня выручку не снимали.

– Сколько?

Семеныч назвал какую-то сумму, достал из тумбочки папку с документацией, истрепанную тетрадку, в которой фиксировались все проданные товары, сунул ее хозяину и отправился в дальний складской угол, где были свалены расколотые унитазы. Покопавшись в одном из них, он достал увесистый целлофановый пакет, перетянутый тонкой зеленой резинкой, и протянул его Славе.

– Считать будете?

– А надо?

– Да как хотите, – пожал плечами обескураженный Семеныч: обычно Крюков отслеживал каждую копейку, несколько раз сверяя итоговую сумму с записями в тетради. – У нас все по-честному.

– Это к Ларисе Георгиевне, – усмехнулся Слава. Следующий, так называемый тонкий, этап проверки осуществляла Лариса. – У нее же все как в аптеке, иголку в стоге сена найдет.

– Да нам-то чё?! Пусть ищет. Продал – записал, дело нехитрое.

– Я тоже так думаю, – согласился Слава и наконец-то обратил внимание на то, что Семеныч предпочитает держаться от него на почтительном расстоянии, к тому же безостановочно чавкает, жуя жвачку. – Пил?

– Пил, – честно признался тот. – Нельзя было не выпить: Мурзе сорок пять стукнуло.

– А ты-то тут при чем? – Славу объяснение продавца не удовлетворило.

– Так всех приглашали, – начал оправдываться Семеныч. – Стол стоит на полпавильона: свой – не свой, заходи, закусывай. Восточный человек! У них так положено.

Крюков не стал объяснять проштрафившемуся работнику, что на самом деле хозяин «коврового» павильона, по прозвищу Мурза, никакого отношения к восточным людям не имеет. А свое «восточное» имя получил благодаря шустрым одноклассникам, быстро превратившим Юрку Мурзаева в Мурзу. Но когда на волне девяностых бывший троечник превратился в предприимчивого торговца коврами, «восточное» прозвище пришлось как нельзя кстати: Юрка надел туркменскую тюбетейку, обзавелся поставщиками, как он подчеркивал, «с таинственного и благодатного Востока» и периодически стал поговаривать о восточных корнях.

– Трепло он. – Жмайлов Мурзаева недолюбливал, но не трогал. Видимо, тот под другим авторитетом ходил. – Молдавская, бляха, порода, тупой и наглый.

– А ты откуда знаешь? – поинтересовался однажды Крюков и быстро понял, откуда у жмайловской неприязни ноги растут.

– Так его отец с моей мамкой путался. Та, дура, больно замуж хотела и знать не знала, что он женат. А когда все вскрылось, простите-извините, на родину пора.

– В Молдавию?

– Да какую, на хрен, Молдавию. Из Протопоповки он, в Молдавии прапором служил. А мать у Юрки – наша, зарецкая. Так он и ей мозги пудрил…

– А Юрка-то здесь при чем?

– Да по хрен мне твой Юрка, – отказался продолжать разговор Жмайлов, и тему закрыли. Но осадок все равно остался, хотя сын за отца не ответчик, Слава это прекрасно понимал.