Сергей Волков - Ильич

Он — старшак, он «не мотается». И все дела.

Ларёк все ближе. Живой, жёлтый свет течёт из окон. Ночь холодная и в воздухе клубится парок от дыхания личностей. Серому вроде свезло — ещё не очень поздно и к окошечку стоит небольшая очередь из вполне себе добропорядочных граждан — пьяного таксиста, двух шалав, подцепивших мужичка в пальто и резкого чувачка в куртке-«пилоте».

Впрочем, поймав его затравленный взгляд, Серый понял — обладатель «пилота» ощущает себя в этой среде обитания примерно как Серый и наверняка очень жалеет, что у него в кармане нет ствола, а на затылке — второй пары глаз.

Серый приблизился и пристроился за «пилотом». Тот громко выдохнул и слегка расслабился. В очереди у ларька никто никогда не спрашивает: «Вы последний? Я за вами» — это ж не овощной отдел в «Универсаме». Тут все чётко — вот твоё место, парень. Стой. Держи оборону. Профукал — отдыхай, очередь не для слабаков.

Так гласит закон ларька.

Серый переминался с ноги на ногу. Растворившаяся было в адреналине водка напомнила о себе — ей хотелось курить и орать: «Э, чё, уснули там? Давай быстрее!» и вожделеть ответа: «Быстро только кошки родятся» или, ещё лучше: «Чё, самый быстрый что ли? Ну иди сюда, попробуй…»

Давя водкины хотелки на корню, Серый почувствовал, что ему не очень хорошо. Какая-то часть его мозга пребывала в недоумении. И он это недоумение разделял. Мозг, он всегда такой. Думает частями. Одна давит водкины хотелки. Другая решает, где поссать: на улице или потерпеть до дома. Третья соображает, какую водку брать, чтобы на палёнку не нарваться. Четвертая… О, четвертая всегда занятая Клюквой. Глаза там, брови, взгляд сбоку, талия, ноги… Ну и другие части тела. Остальные сегменты мозга тоже чем-то заняты и один вот никак не давал Серому покоя: все баламутил, толкал изнутри, портил жизнь и карму тупым, но, в общем-то, резонным вопросом:

Где, блин, личности?

Дело в том, что Серый ясно их видел. Троица морских коньков колыхалась в слабых струях алкогольных течений слева от ларька за старой урной, на которой еще прошлой зимой какой-то остряк написал: «Жёлтый снег есть нельзя!» А теперь их нет.

Нет, скорее всего, потому что у ларька образовалась очередь. Но она рассосётся, никуда не денется. Очередь рассосётся, а Серый останется. Потому что он — последний. Он же крайний. Он же терпила. Теперь понятно, почему «пилот» облегчённо выдохнул, когда Серый встал за ним.

Он выдохнул, а Серый вдохнул.

Но все же алкоголь, свет фонарей на улице и вера в добро и справедливость собрались вместе и загасили страх как случайные мужики — эксгибициониста в парке. «Чё я, не пацан, из конца-то в конец? — бодрил себя Серый. — Пойду в отмах, личности такого не любят, отвалят, пойдут искать кого-то другого. «Умри ты сегодня, а я завтра», — это тоже закон ларька. Хотя нет, это уже из уголовного кодекса. Ещё у них там есть: «Не верь, не бойся, не проси» и «Минимум затрат — максимум прибыли».

А еще у Серого был нож. Нормальная такая притыка, складная, выгнутая рыбкой, на пластиковой ручке рысь изображена. «Три рубля шисят копеек» стоила. Ну, тогда, до всего.

От мыслей о ноже Серому стало тепло и уютно. Он вдруг осознал, что всё вот это вот — колючий осенний снежок за воротник, урна («Жёлтый снег есть нельзя!»), редкие фонари, разноцветные прямоугольнички окон вдалеке, оранжево-серое небо, расчерченное паутиной проводов, гудящие бруски машин, прочие объекты, звуки и запахи городской улицы — это все его, родное, он — часть этого биоценоза, его неотъемлемая составляющая, да чего там — в обозримом временном пространстве он едва ли не вершина уже помянутой пищевой цепочки — с ножом-то-«рыбкой», рысь на рукоятке, «три шисят»!

Пока Серый размышлял о том, как круто он будет смотреться, когда предъявит пацанчикам нож и как они поскачут на хер на своих резиновых ножках, вяло отбрехиваясь и отгавкиваясь, и жалел, что Клюква этого не увидит, очередь сделала то, что и должна была сделать — закончилась.

«Пилот» взял пачку сигарет, похожую на кирпич бутылку «Амаретто», презики и свалил с такой прытью, словно за ним гнались все стаффордширы района.

Серый нагнулся к дохнувшему в лицо теплом и перегаром окошечку, протянул челловские купюры и сказал:

— Бутылку «Русской», пачку «Магны» и «Марс».

— Пятьдесят рублей есть? — просипел из недр аквариума безполый голос повелителя глубин. — У меня сдачи нет.

Серый кивнул, спохватился, что повелитель (или повелительница?) его не видит, солидно буркнул: