Алекс Бранд - Выбор

Коробочки... Футлярчики... Карандаши... О, коробочка из-под леденцов. Открываю. Да, негусто. Полтинник в разнокалиберных бумажках. А портмоне или бумажник есть? Что-то не нахожу. Как интересно, роскошные визитница и часы имеются, а кошелька не наблюдаю. Хорошо, просто в карман. Перебираю мелочи в столе, невольно увлекшись. Старые ручки. Опять карандаши какие-то... И... О, черт... Сразу понял, что это. Коробочка. Небрежно закинутая в угол ящика, в хлам. Запрокидываю голову и гляжу в потолок. Закрываю глаза. Открываю. Коробочка все еще тут. С безотчетным страхом открываю. Да. Самописка и вечный металлический карандаш. Ты что же, Клайд, так и зашвырнул их сюда? Смотрю на них, на перо ручки, на острие карандашика. Ими не пользовались. Ни разу. Осторожно кладу все на стол. К газете. Письмам. Визитнице. И уже не удивляюсь, найдя там же, в кучке хлама, смятый маленький портрет. Втягиваю воздух сквозь стиснутые зубы. Выдыхаю. Ну, здравствуй, маленькая... Вот ты какая... На обороте аккуратно и красиво, круглым таким почерком, детским...

Дорогому Клайду на Рождество. Твоя счастливая Берта.

И сердечко нарисовано.

Осторожно, бережно расправляю небрежно смятый в кулаке портрет, провожу кончиком пальца по щеке, она здесь весело улыбается. Весело и беззаботно. На мгновение прикрыл глаза, я не могу на нее смотреть, сердце сжалось. Портрет кладется к остальным вещам. Наружу, на воздух. Не могу я больше. И, выходя, положил самописку и карандаш во внутренний карман. Смотрю на свои тонкие нервные изящные пальцы. Сжимаю их в кулак. И просто выхожу наружу.

Медленно иду по полутемной улице. Никого. Холодновато что-то. Или озноб бьет. Я не знаю. Машинально смотрю на часы, 23.25. Зябко засовываю руки в карманы. Впереди светлеет. И свет нарастает, за перекрестком ярко горят фонари. Бездумно иду дальше, и лишь оказавшись на нарядном проспекте, понимаю, куда забрел. Черт, точно, мой дом═- на параллельной улице, а значит═- вот она, Уикиги-авеню. Что подтверждает табличка. Застываю, как вкопанный. Мне сюда нельзя. Никак нельзя. Черт, авто! И его водитель может меня знать. Пируэтом ухожу в густую тень и успеваю исчезнуть прежде, чем автомобиль меня настигает. Уфф... Опасно. Надо уходить. Смотрю вдоль празднично освещенного ряда особняков. Да, где-то там. Все они. И она. Она? И внезапно приходит окончательное решение. Хватит врать себе, что ничего не понимаю и не знаю, что делать. Мне просто страшно думать о том, что она═- единственный тут человек, к которому могу пойти. Конечно, если не решу прямо сейчас сбежать. Какие-то деньги в кармане, до Нью-Йорка хватит. Вокзал найду без проблем. Ну? Бежим? От этой мысли меня передернуло, захотелось сплюнуть. Не моя это мысль. И ей на смену спокойно пришла другая═- нет, милый. И я впервые осмелился тихо произнести её имя: "Роберта". Я здесь, я иду тебя искать. Несколько минут на подгонку деталей... Напрягаю память, надо вспомнить адрес. Тэйлор-стрит? А, нет, она же переехала. Клайд ее уговорил. Усмехаюсь, название ее новой улицы запомнить было легко. Улица Вязов. Элм-стрит. Номер не помню, но сколько там тех вязов. И это на юго-востоке города. Сколько там того юго-востока... Отойти от света подальше. Небо чистое, звезды четкие. Навыки при мне. И через минуту быстро иду в нужную сторону. По ходу, может, спрошу кого-нибудь. Но лучше этого не делать, могут узнать.

Очень помогли указатели на перекрестках, с кучей плоских стрелок с названиями улиц. Элм-стрит нашел уже минут через двадцать. Точно, она. Вот и табличка. Номер дома не знаю, как быть? Вглядываюсь в темные окна домов, что же делать... И не спросить никого, да никого и нет. Да и зрелище будет, здрасте вам, а как пройти в библиотеку, то есть, Гилпины тут где живут? Бред. Спят уже все. Спят... Усмехаюсь. Все, да не все. Пошли, ищем свет в окне первого этажа. Лампу, свечу, неважно. Тут все спят сейчас. Кроме нее. Медленно иду вдоль улицы, так тихо вокруг. Легкий скрип ботинок, ветер посвистывает в кронах деревьев. Это реально вязы, интересно? Раз, два, Фредди идет за тобой, и лучше не спи... Не спи, маленькая, не гаси свет. Ладно? И уже через четыре дома вижу. Неяркий огонек тусклой, вполнакала лампы. Подхожу ближе, различаю занавесочки и за ними силуэт, сидящий у стола. Она? Что делает? Читает? Вышивает? Чай пьет? Что они тут еще делают... Или просто сидит и безнадежно ждет. Его. Меня.

Нагибаюсь и нашариваю мелкий камешек. Навыки при мне, а вот мышцы, моторика... Нож метнул с отклонением вправо, взять поправку. Для пробы посылаю сначала в дерево метрах в пятнадцати, по силуэту. Попадаю. Почему-то оттягиваю момент. Страшно. Ну и, долго камушками пулять будем? Ну! Давай, ''от кисти''... Не разбить бы со страху... Вдох-выдох... Дзыньк! И через секунду окно распахивается мне навстречу... А я уже преодолел палисадник и стою рядом. Сердце готово вылететь, так быстро колотится, отчаянно пытаюсь сообразить, что сказать... Идиот, раньше надо было думать, а теперь... Все, окно открытo, пахнуло лёгким чуть горьковатым ароматом... Во рту пересохло, пытаюсь что-то сказать... Не могу... Это она.