Алекс Бранд - Выбор

Молодое красивое, хорошо очерченное лицо. Лет двадцати. Его немного портит слишком мягкий подбородок... И вообще оно какое-то... Слишком сладкое. Усмехаюсь, девушкам должен нравиться. Не всем. Ольга, например, такие лица терпеть не может. Усмешка выглядит диковато на этом милом лице, ведь она═- моя. И взгляд═- мой. Сейчас он растерян, но все равно═- кому-то сочетание юношеского лица с моими глазами может показаться жутким. Глубоко вздохнул, тут? А где это═- тут? И═- кто он вообще? И═- где он сейчас? Внутри меня, спрятался, затаился, и только ждёт момента, чтобы вернуться? Куда я тогда денусь, вернусь в себя? Умру, исчезну? Стоп. Да стоп же, твою мать! Успокоиться, сейчас же! И для начала просто понять и принять═- это не похищение. Длинный необычный сон? Нет. Не знаю я про такие сны. А значит═- успокоиться и осматриваться. Точка.

Только сейчас заметил, что одет в странного вида ночное одеяние. Широкие рукава, большой вырез. Рубашка для сна, и не очень свежая, кстати... Уже с любопытством осматриваю себя, какой фасон интересный, трусы семейные примерно начала прошлого века. Вспомнились виденные фильмы, фотографии. Да, это где-то десятые-двадцатые. Так... А давай-ка... Через пару мгновений стою перед зеркалом голый, хочу рассмотреть себя. Себя? Да. Это теперь═- я.

Осмотром недоволен. Небольшого роста. Худощав. Слишком молод. Мускулатура имеется, но мало развитая и нетренированная. Взгляд скользнул ниже... Мда... Ладно, это сейчас неважно. Совсем. Хорошо, одеваемся... Ещё раз осмотрел комнату, губы сжались. Пора выглянуть в окно.

Видно мало что. Ночь. Глухая. Второй этаж. Улица узкая, еле освещена дальним фонарем. И═- никого. Ни прохожих, ни машин. Идиллия. Или глубинка, или окраина большого города. Может, выйти? Осмотрюсь. А что тут насчет вещей, одежды? Уже спокойно открываю шкаф. Да, имеем брюки, пальто, всякие там манишки, галстуки, жилетки. Рубашки... Однако, я, похоже, прав насчет начала прошлого века. Хм... Снова оглянулся на комнату, она имеет довольно неряшливый вид. Одежда же в шкафу═- аккуратна, выглажена, имеет претензию на изысканность. Провел ладонью по рукаву пиджака, это твид? Похоже, прежний обитатель придавал большое значение внешности, не особо заботясь о своем доме. Что это мне говорит? Повеса? Гуляка? Просто раздолбай? Ладно, с этим тоже разберусь по ходу. И═- кто я здесь? Имя, занятия? Семья? Учусь, работаю, бездельничаю? Все очень плохо, возможно, вот за этой дверью═- папа, мама и пятеро сестер, братьев. Что будет утром? Мелькнула мысль═- бежать. Прямо сейчас. Собрать в узел все, что может пригодиться═- и в окно. Второй этаж? Ерунда. Мысль пришла═- и ушла. Ещё ничего не известно, бежать, не зная, кто я═- не лучшая идея. Прямая дорога в дурку, а они под любыми широтами═- место грустное. Так... Надо в удобства... Очень медленно подхожу... Блин, там же не заминировано, входи уж... Ну и вхожу. А ничего особенного, все почти как у нас, ну, дизайн малость другой. Терпимо. Так. Хорош бродить. Засекаю на углу стола графин с водой и одним махом его ополовиниваю. Это второе осознанное в этом мире действие меня малость вводит в некие рамки, и начинаю, наконец, всерьез думать.

А обдумать надо много что. Надо выйти. Надо осмотреться. Но первым делом, в который раз═- кто я?

Итак, сидим тихо и ищем. Что ищем? Что угодно. Визитки. Письма. Квитанции. Значит═- вдумчиво изучим содержимое стола. Вот газета, отлично. Название... Дата... 23 апреля 1922 года. Текст английский. Так... Штаты. Название газеты... Твою мать... Что? Что?! Меня пробил озноб, рот пересох, словно не выпил только что полграфина... Становится по настоящему страшно. Вскакиваю со стула и подбегаю к зеркалу. Милое юношеское лицо... Девушкам, наверное, нравится... Да кто же он такой... Он? Это же я, это же теперь мое лицо... Имя уже на кончике языка. Вот-вот сорвется и дай Бог, чтобы не криком. Сдерживаюсь. По-детски верится, что если промолчу═- все как бы и не взаправду. Очень медленно кладу газету на стол, пальцы мелко дрожат... И еще медленнее выдвигаю верхний ящик стола.

Бумаги... Бумаги... Визитница. Изящная такая, не сочетается с общей убогостью комнаты. Ох, как не сочетается... Слегка приоткрываю, пальцем нащупываю плотную картонку. Кладу визитницу на стол, не решившись в нее заглянуть. Еще бумаги. Вынимаю их не рассматривая, складываю в сторону, продвигаюсь к дальней стенке ящика. Сердце грохочет прямо в голове... Господи, пусть я ошибусь... Пусть там ничего не окажется. Пусть я вообще сейчас проснусь у себя дома. Пусть меня просто чем-то опоили. Или это тупая дорогостоящая шутка кого-нибудь, кто знает, как я отношусь к... Всё. Я держу в руках пачку. Письма. Всё. Кладу их рядом с газетой. Аккуратно придвигаю так и не открытую визитницу к письмам и газете. Смотрю. Молча. Долго. Бесконечно. Пальцы снова задрожали, сжимаю их в кулаки.