Андрей Бычков - Олимп иллюзий

– Капитан Немо, мы должны поехать, – сказал, садясь сидя, дон Мудон.

– Капитан Немо, мы должны уехать, – уточнил, стоя вставая, дон Хренаро.

А Немо им не отвечал, ибо был он, как отец Гамлета и как учитель географии прилюдной. И дон Хренаро с доном Мудоном все поняли без слов и вот уже вскочили легко и поскакали на своих мясных мотоциклах кровавых, как олени, и ковыряли в носах своих мудрых и ни о чем таком не думали. Попонами были устланы цилиндры их. Перепрыгивали они через бугры. Знали они, что не в смыслах дело. А в чем дело? В розовых бутонах гнойной тайги? В масле сливочном? Береги себя и пальто свое береги. Напяливайся, если говорить проще. Хотя куда уж проще. Сколько было простоты, да где она? Сколько было надежды – грачи зачистили. Даже социус и тот в бочке яйцами давно хрустит. Но это – так, лирическое отступление в квадратах расстояния до, ре, ми, фа, соль, ля, си. А ведь нож-то трехтонный наезжает уже сверху. Даже если ты и красив сам собою, и классный у тебя ноутбук, и кронштейн норвежский, и горные лыжи… Блять, но ведь это же нож наезжает! Дон Хренаро, дон Мудон, миленькие, спасите Дока! Разве Король ударов не послал вам смс?

И тогда подъехали они на рогах своих оленьих и говорят:

– Король ударов прислал нам смс, чтобы мы тебя спасли. Но… только вот скажи честно, хороший ли ты человек?

И Док им ответил:

– Хороший, конечно, хороший!

И тогда они спросили:

– А скажи нам, хороший человек, длинные ли у тебя мысли?

– Длинные, конечно же, длинные! – ответил с достоинством Док, и начал было демонстрировать и излагать, стал рассуждать про добро, про интернет, про сюжет, смысл и психологию жизни…

– Не мешало бы укоротить-с! – завизжал тут вдруг дон Мудон.

И ухмыльнулся как-то странно… слово даже трудно подобрать… сладострастно, да вот именно что – сладострастно !

И тогда Док догадался и закричал:

– Нет, нет, дон Мудон, дон Хренаро, прошу вас, пожалуйста, не надо!

– Да ты не бойсь, всего-то на длину…

– Нет, нет, пожалуйста!

– А че ты тогда все пиздишь тут, признавайся?

– Не буду больше, не буду!

– Не смей больше про всю эту хуйню, – строго сказал дон Хренаро.

– И на работу не смей ходить, – добавил дон Мудон сурово.

– Что? – переспросил Док.

– На работу, говорим, не ходи.

И тут нож этот, сука, запел там, в высоте, на полозьях.

– Не буду, миленькие, родненькие, спасите, а то ведь наезжает уже!

– А ноутбук выбросишь?

– Выброшу!

– А кронштейн норвежский вырвешь с корнем?

– Вырву!

– Из головы?

– Из головы!

– И фейсбук свой выблюешь из мозгов своих мудацких?

– Вы-блю-ю!

И тогда дон Мудон и дон Хренаро переглянулись.

– А как насчет Беатриче? – спросил дон Мудон.

И Док не ответил.

– Да, как насчет Альбертины, Жильберты или Лилит? – усмехнулся дон Хренаро.

И Док отвел взгляд.

– А туда же, как Пруст.

– Он забыл, для кого пишется роман.

И тогда дон Мудон и дон Хренаро отстегнулись, наконец, от цилиндров своих ляжками и рогами. И подошли к Доку вплотную. А бедняга-то лежит на желобке! А нож-то тяжелый уже летит, разгоняется на станине, едет по рельсам со свистом и поет, хоть и смазаны рельсы маслом сливочным, мчится на светофор зеленый, чтобы успеть через тэ-образный перекресток жизни его, типа, а какой в ней смысл, а зачем? одной больше, одной меньше. А дон Мудон и дон Хренаро все почему-то медлят и медлят, ждут, мерзавцы, бом, бом, бом, отпустить ли его или не отпустить?! Предан он или не предан, и ласточки, да есть или нет, ласточки? Да сколько же можно жить ему под потолком из говна? С кронштейном в голове норвежским для ноутбука? С мудацким этим софтом коммуникации?! Так пусть же треснет софт коммуникации и разойдется! Какайте же птицы небесные на голову Доку, на мозги! Какайте на кронштейн его нелицензионный, на смыслы онкологические какайте, на мысли ортопедические какайте! Ибо он все равно ничего не понял. Так пусть возьмет же в рот, ибо в нем самом его рот, и так возьми же в рот и соси, пока дон Хренаро и дон Мудон не решат, спасать тебя или не спасать, и волом замычишь тогда себе, наконец-то, по выям яйценосным, пусть таращить будешь глаза, чуять, как бьется в висках кровь, пусть будешь хрипеть…

И тогда подумали-подумали дон Хренаро и дон Мудон, и решили-таки отпустить его, и говорят:

– Кашляй, сука, кашляй, хуже не станет!

– Отхаркиваться надо, гад.

А Док им:

– Тут у вас ад какой-то мокрый.

А они:

– Да заткнись ты! Ниже давай, ниже, да не давись, не кишку же гастрологическую глотаешь, ниже, говорим.