Олеандр Олеандров - Играя со стилями – 2

Первую пулю, всадил мой приятель… и мужика откинуло к стене, затем он плюхнулся в грязь. Прямо в своём дорогом пальто. С меховым воротником.

И тут дамочка его – завизжала со всей силы. Как будто прорвало.

– А -а -а -а!

Затем, упала на колени. И стала кувыркаться в грязи… возле него… чокнулась, что ли?

От её крика, мужик вдруг очнулся… захрипел… и стал колотить ногами разбрасывая грязь во все стороны.

И тогда мы пустили по пуле тоже…

– В неё?

Нет… только в него…

– О Боже! – Вздрогнула графиня – Наверное он снился тебе потом?

– Ага – Кивнул дипломат. – Не раз.

– Вот это да! – Глаза графини снова засияли каким-то странным огнём – И ты чувствовал себя Богом когда убивал его, правда?

– Правда…

– Это же так просто – Задумалась графиня… лишь оружие в руках… и жертва, которая думает что жизнь – зависит от него самого – такого умного образованного, воспитанного. С детства верил наверное что вокруг него – всё зависит от законов, от морали, от веры…

И вдруг – получает пулю в грудь!

На грязном перроне.

Катается в грязи, в крови и слезах, только теперь понимая как он ужасно ошибался… она зависила не от тебя, а от кого-то другого – голодного, холодного, в порванной шинели и грязных сапогах. Держащего винтовку в руках.

В этот момент, понимаешь истинную цену жизни.

Но уже поздно.

Бах!

История эта так понравилась графине, что она просила дипломата рассказывать её снова и снова. Во всех деталях. – Как потом сложилась судьба его друзей? Снился ли им тоже – тот несчастный? Чувствовал ли каждый из них себя – Богом? И хотели бы повторить снова?

– Тот мужик?.. Наверное им не снился! – Смеялся дипломат. Однажды он вдруг представил как при расстреле – с ним стоят не его приятели, а сама графиня. И неприятный озноб пробежал по телу.

Почему – так и не понял. Лишь рассказал ей про это, улыбнулся – Смешно ведь, правда?

Но встретившись с ней взглядом, вдруг отпрянул назад… подсознательно почувствовал опасность… глаза её широко открылись, стали какими-то безумными. Бешеными. В тот же миг он пожалел что сказал ей это

– Лучше не надо, Ирэн… ты же чокнутая слегка…

Хотел перевести всё в шутку. Но было поздно.

Графиня как ужаленная вскочила с дивана.

Даже не попрощавшись ушла с отеля.

– Да ты вправду чокнутая… – Крикнул ей вслед. – Я же пошутил!

Ссора продолжалась две недели.

Наконец она позвонила.

– Простила?.. Слава Богу!.. На старом месте?.. Буду ждать…

Она пришла к нему снова, но была какой-то другой – поникшей… похудевшей мрачной.

– Что такое? – Удивился он разительной перемене в ней.

– Ничего.

Как обычно – она направилась в душ… затем выпили шампанское. Постель уже расстелена.

То, что потом произошло… было как страшный сон…

Он проснулся – со связанными руками и ногами.

– Ты что? – Удивлённо посмотрел на неё – Что делаешь?

Она медленно достала из сумки револьвер и направила ему в лицо.

– Вот и все, милый!

– Что??? – Он не понимал что происходит.

Мелькнула мысль что эта сучка совсем чокнулась – хочет попробовать секс с мазохизмом. Привязанные руки к кровати… плётка… а может револьвер? Для острых ощущений…

– Ты ещё не узнал меня? – Вдруг тихо спросила она его каким-то чужим голосом.

И от этого негромкого вопроса – ему стало по настоящему страшно.

Замотал головой. – Нет.

– А ты вспоминай. – Так же тихо продолжала она.

Он ощутил вдруг что должен сказать ей – хоть что-то, иначе произойдёт непоправимое. Может она действительно чокнулась? Или он видел её когда-то раньше?

Отчаянно стал перебирать в памяти – где мог видеть её?

– Тот мужчина, на станции… помнишь? – Графиня посмотрела ему прямо в глаза – Вспоминай!

– Нет… – замотал головой дипломат. – Не помню.

– Даже ту женщину что стояла с ним рядом? Помнишь как она ползла к тебе на коленях… умоляла пощадить мужа…

В глазах графини блестело сейчас что-то безумное, страшное. Как будто это были глаза старухи – колючие, потухшие, выплаканные.

– Нет! – Выдавливает из себя дипломат – Этого не может быть!

– Вспомни, в тот день – на ней была одето зелёное пальто, не правда ли? А на её муже – тёмное пальто, а ещё – в руке он держал трость, и хромал на правую ногу. Я правильно говорю?

Она медленно подняла револьвер и приставила ко лбу дипломата.

И он вдруг действительно вспомнил… сжался телом… и каким-то детским голосом залепетал… – Нет… нет…