Сергей Дигурко - Статист

— Слава Богу, — взмахнула руками Катя — Поздняков женится, наконец, решился. Не забудь на свадьбу пригласить…

— Катя, какая там свадьба, это дочь моя — Вика.

— Вот так новости, — опуская Софию на пол, удивился Вячеслав. — И откуда же она взялась твоя дочь?

— Да, Кирилл, где ты ее прятал от нас столько времени? Расскажи — кА! — попросила Катя, разглядывая фотографию.

— Красивая тетя, — неожиданно произнесла Соня.

— Спасибо, Сонечка, — ответил девочке Кирилл. — Откуда взялась, говоришь, Слава, а вот оттуда… Положил на стол перед другом фотографию Ирэны.

— Поздняков, у тебя крыша не съехала? Ты что зациклился на этой своей Ирэне? В психушку не пора ли? — вскочив на ноги, заявил Славка.

— А они похожи… — заметила Катя.

— Ну и что, что похожи? — не унимался Свирин.

— Вы что оба с ума сошли? Какая Ирэна? Какая дочь? Поражаюсь я вам. Ну, ладно Катя, сентиментальная женщина. Но ты, Кирилл… Столько лет прошло…

— Тихо, тихо, Славик. Я все проверил. Мы провели генетическую экспертизу…И лет прошло столько, сколько положено…

— И что? — не унимался Свирин.

— А то… Девяносто с лишним процентов, что Виктория моя дочь… Наша с Ирэной дочь.

— Браво! Брависсимо! — захлопал в ладони Свирин. — Мыльная опера, блин… Дочь одной из пройдох — воровок, которые,… — осекся на полуслове Вячеслав.

— Дочурка, пойди, посмотри мультики в своей комнате, — выставил упирающуюся Соню за дверь. — Нет, я тебя не понимаю Кирилл.

— Слава, как тебе не стыдно! — сказала Катя.

— Ничего ребята, а не в обиде, — ответил Кирилл. — Славка ты мне лучше скажи, как к тебе эта фотография Ирэны попала.

Свирин, сев за стол, налил рюмку коньяка, подержал ее в руках,… потом протянул Кириллу: — Держи, пей. Короче, не фига я в эти твои сказки не верю… Как фотография попала ко мне? Я когда из Афгана вернулся, матушка моя ее мне показала. Говорит: «Девушка одна приходила, искала Кирилла. Спрашивала, не знаю ли я случайно его адрес».

— Что дальше было? — спросил Кирилл.

— У мамы-то адреса твоего не было. Ирэна оставила ей фото, оставила свой адрес.

— И ты все это время молчал? — вступила в разговор Катя.

— Что вы от меня хотите? Во — первых я сразу же уехал в Перу, во — вторых, как вспомню, что они меня тогда на бабки развели…

— Опять ты за свое, Славка, они… они… Не они, а она, Эльза, — прервал его Кирилл.

— Черт возьми, Кирилл, ты словно в потемках бродишь до сих пор по тому лесу в Юрмале.

Поздняков вышел на балкон, закурил. Свирин подошел сзади: — Дай прикурить…

— В потемках говоришь, брожу, Славик? А на тебя значит, просветление нашло, и ты решил вернуть мне фото Ирэны спустя два десятка лет? Не в обмен ли на мою кредитку, а?

— Тебе сейчас вмазать или потом? — отстранился Свирин.

— Можешь и сейчас и потом… Душа у тебя с червоточинкой Слава, извини за прямоту, — заметил сухо Кирилл.

— Какая есть, я душу не выбирал себе, Богом дана и ошибками жизни стругана.

Кирилл бросил сигарету с балкона…. повернулся….

— Подожди, Кир, давай завтра съездим по тому адресу, может, разузнаем, что про Ирэну?

— Ну что же давай, хотя шансов почти нет… — согласился Поздняков и хлопнул Свирина по плечу.

Рано утром они вышли из подъезда. Свирин остановил такси: «Юрмала. Дубулты».

— Почти ничего не изменилось, — поглядывая, как за стеклом стелется широкая трасса, как шумят вдоль нее листвой деревья и спешат на пляж отдыхающие, — заметил Кирилл.

— Из России приезжих меньше стало, а так… море на месте, такое же холодное и мутное от песка, пиво, такое же пенное и вкусное, девушки, такие же аппетитные, как и тогда, — ответил Славка. — Шеф, — обратился к таксисту, — вот по этому адресу нас доставь.

Въехав в Дубулты, водитель, притормозив, посмотрел внимательно на листок бумаги с адресом, медленно повел машину, поглядывая на названия улиц.

— Вот господа вам кажется сюда.

Отпустив такси, Поздняков и Свирин поднялись по шаткой скрипучей лестнице двух этажного дома.

— Квартира 25. Звони Кирилл.

Звонок отозвался соловьиной трелью. Послышались тихие шаги.

Лязгнул замок, и дверь, удерживаемая серебристой цепочкой, приоткрылась.

— Вам кого? — на латышском языке спросил пожилой мужчина в атласном вишневом халате, подслеповато щурясь.

— Добрый день, — ответил Свирин. — Не могли бы Вы открыть, нам нужно задать вам несколько вопросов.

— Вы из полиции? — спросил хозяин.

— О, нет — нет.

Старик поспешно захлопнул дверь.