Александр Семёнов - Опус номер девять ля мажор. Часть 2. Жизнь как музыка и танец

– Я не заставлял их носить вчетвером, понимаете? Меня вообще не касается, сколько будет человек, хоть десять…

– Да всё в порядке, – ответила Оля. – Не рассчитали силы, бывает. Приехала помочь.

Не менее потрясённый Жека внизу спросил Андрея:

– Это кто? Твоя девчонка? Андрей кивнул.

– Бля-а-а-а!.. – От полноты чувств Жека даже схватился за голову. – Такая классная! Охуенная, вообще… А ты даже не понимаешь, как тебе повезло. Вот почему одним так везёт, а другим?… Ты, балбес, привык и не замечаешь.

– Да не успел привыкнуть, – сказал Андрей. – Она чуть больше месяца моя девчонка.

– Ты с ней в жизни не пропадёшь. Слушай, а сестры у неё случайно нет?

– Случайно есть. Старше тебя лет на пять.

– Да пофиг, это немного.

– Совсем на неё не похожа, – продолжал Андрей. – Волосы тёмные, кожа не бледная, но гораздо светлее, чем у Ольги. И глаза такие удлинённые, персидские.

– Да чёрт с ними, с глазами. Познакомь!

– Она замужем за итальянцем, – выдал Андрей последний довод. – Живёт в Милане.

– Пиздец. Макаронникам тоже везёт…

– Я спрошу, может, кто из подруг есть свободный, – обещал Андрей. – Оля их выбирала по себе. Только ты это, с народной речью поосторожнее.

– Да всё, отвыкаю. Это у меня только от сильных потрясений.

Оля, спустившись, взяла новый груз, затем ещё один, и ребята потянулись за ней. После бутербродов работать стало полегче – или, может быть, просто взыграла гордость. Взяли. Ещё взяли. Осталось чуть-чуть… Сделали. Кажется, живы.

Когда все вымылись, переоделись и разделили деньги, Оля спросила Андрея, кивнув на мешок ветонита:

– И сколько ты сегодня поднял, в пересчёте на такие?

Хотя бы приблизительно.

– Около ста семидесяти, – ответил Андрей, заранее всё подсчитавший. – Но мы уже на половине сдохли почему-то. Может, буря на солнце…

– Или вы психи, что вероятнее, – заключила Оля. – Идём скорее домой. Сейчас поймаю машину.

– Ну, и зачем тебе это всё надо, скажи? – спросила Оля. – Не хотела об этом говорить, но раз такой повод… Ты сам-то понимаешь? Зачем?

– Я работаю, – ответил Андрей. Он был дома, но ещё не понял до конца, что кошмара больше нет. Стоило закрыть глаза – и перед ними возникала гора мешков, и на миг охватывало отчаяние: столько надо сделать… Он собирал силы, чтобы встать, но тут вспоминал, что уже сорок минут как дома, чистый после душа, напившийся гранатового сока, лежит на диване, и Оля, сидя верхом, разминает нежными пальцами его шею и плечи.

– Работаешь? – переспросила Оля.

– Да, как и все. Что в этом удивительного?

– А музыка – разве не работа?

– Музыка для души, – сказал Андрей.

– Это у меня музыка для души. Или у мушкетёров… Но у тебя? Ты для неё рождён, а чем занимаешься?

– Я играю. Для нас с тобой, для друзей.

– И сегодня будешь играть, после такого?

– Буду. Уже прихожу в себя.

– А завтра не идёшь? – спросила Оля.

– Нет. И завтра буду играть.

– А я закрою холодильник на висячий замок. Потому что знаю, что будет завтра.

– На опыте?

– Ага, я же серьёзно бегала. Тренировки были жёсткие, я в таком состоянии приползала домой не раз. А на следующий день… Хватит жрать, иди учиться – это про меня!

Они посмеялись, а потом Оля спросила:

– Но ведь ты не всегда сможешь заниматься тем и тем.

Что будет через десять лет? А через двадцать?

– Не знаю, это так не скоро…

– Ну, ладно, а сейчас тебе этого хватает? Играть для меня и для друзей?

– Хватает. Для тебя одной бы хватило.

– Спасибо, конечно, – Оля, наклонившись, поцеловала его в затылок, – но я не верю, Андрей. И не хочу, чтобы было для меня одной. Для меня есть ты. А музыка пусть будет для всех. Иначе ты и сам не сможешь.

– Значит, надо расширять круг друзей, – сказал Андрей.

– Это, по-моему, не выход. Все не поместятся у нас дома.

– Знаешь, Оль… Ещё в училище, лет десять назад, я играл попурри на тему пуччиниевской «Богемы». Я тогда изучил всю оперу, чтобы лучше понимать, что играю. И слушал в Мариинском, и либретто читал, и в конце концов добрался до первоисточника. «Жизнь Латинского квартала» какого-то француза. И представь, такого омерзения, как эти романтические герои, никто и никогда у меня не вызывал. Сидят в говне, мнят себя непризнанными гениями. Когда у него подруга заболела, он предпочёл с ней расстаться, потому что всё равно не может помочь, а смотреть, как она гибнет, – это выше его утончённых сил. Козёл. Нет, чтобы выкинуть свои стихи, пойти колоть дрова, заработать хотя бы на хорошую еду.