Валерий Попов - Нас ждут

— Однажды, это до тебя ещё, мы в Алма-Ате жили, пошёл я на почту посылку получать. Сунулся я в окошко, протянул квитанцию. Почтальонша говорит мне: «Сюда пройдите», — я пошёл вдоль барьера. Она остановилась вдруг, стала посылки разбирать. А я решил почему-то, что и здесь окошко, сунулся, вдруг слышу — звон.

Мы с отцом захохотали. Вот, оказывается, как. И такой факт из отцовской биографии мог бы бесследно исчезнуть, не поговори мы сейчас! И как многое, если подумать, исчезает, а ведь жизнь каждого человека неповторима!

— А... войну ты помнишь? — спросил я.

— Крайне смутно, — улыбнулся отец. — Ведь я же за год до войны родился.

— И что, был когда-то таким же, как я?

— Даже меньше! — улыбнулся отец. — Во всяком случае, когда война шла, гораздо моложе был, чем ты сейчас!

— Ну и помнишь что-нибудь?

— Одну только картинку. На площади пушка стреляет с высоко задранным дулом — и мы, ребята, тут же сидим, на скамейке. Как командир руку поднимет — мы смеёмся и уши ладонями закрываем, чтобы не оглохнуть. Вот это помню, а больше ничего.

— Но как же вы рядом с орудием сидели? Ведь если бы противник ударил, от вас бы кусочки полетели.

— Вот этого не знаю, — сказал отец. — Что сидели — это я помню, а как и почему — не скажу.

Мы помолчали. Вошла мать.

— Чего это вы тут пришипились в темноте? — спросила она.

— Да так... вспоминаем тут жизнь, — сказал отец. — Свет не зажигай, пусть так.

— И ты жизнь вспоминаешь? — улыбаясь, спросила мама. Рука её опустилась мне на голову.

— Ага. И я.

— И есть что вспоминать?

— Ага.

Я любил, когда мы так сидели в темноте и вспоминали, но мы не делали этого почему-то уже давно, года четыре или пять, я почему-то стал стесняться рассказывать что-либо родителям.

— А я рассказывала тебе, как мы с отцом чуть не угорели однажды? — спросила мать.

— Нет, не рассказывала! А когда это было?

— Давно, когда тебя не было ещё!

— А где же я был тогда?

— Вот это неизвестно... Нигде! — улыбнулся отец.

— Так вот, — вспомнив о своём, заговорила мама. — Лет по двадцать было нам тогда, работали мы на селекционной станции, обогревались печкой. И вот однажды проснулась я, чувствую — задыхаюсь. Поднялась и сознание потеряла!

— Ну... и как же вы?

— Ну, тут и я проснулся! Мог бы и не проснуться, между прочим! — сказал отец. — Встал и тут же упал. Только мой длинный рост нас спас: падая, я головой окошко разбил! Морозный воздух пошёл, как-то мы отдышались. Выползли потом на крыльцо и остаток ночи там просидели.

— Холодно было?

— Да... холодновато. Но в дом возвращаться страшно было. Так и сидели, дрожа, до утра! — отец засмеялся.

— Да-а! — сказал я отцу. — Мастер ты, головой стёкла бить!

— Ну! — отец гордо выпятил грудь. — Мастер спорта!

А если б не разбил я стекло тогда... глядишь — и тебя бы на свете не было!

Потрясённый этой простой мыслью, я молчал.

— Да брось ты на ночь глядя ужасы рассказывать! — улыбнулась мать.

Меня подмывало рассказать им всё: о тёмной комнате, о страшных снах, о той нагрузке, что легла на меня.

Мы молчали. Раздался звонок. Отец открыл.

— Дружок твой к тебе пришёл! — проговорил отец, и они с матерью ушли.

— Ну как ты? — шёпотом спросил меня Гага.

— Тяжело, честно говоря, — признался я. — Если действительно целая галактика на меня смотрит, то тяжело!

— А почему ты решил, что целая галактика? — проговорил Гага. — Может, один всего, такой же малохольный, вроде тебя? Грустно ему стало, он и связался с тобой!

— Один, говоришь? — я помолчал. — А может, ни одного? Может, это всё придумали мы? Обычная комната, ничего в ней нет! Страшные сны и раньше мне снились, — вспомнил я... — Врачей на осмотрах и прежде я удивлял... Может, и нет ничего такого, всё мы придумали?

— ...Испугался! — проговорил Гага. — Так я и знал, что ты испугаешься.

— Чего пугаться-то? — разозлился я. — Чего нет?

— Ах, так? — Гага обиженно поднялся. — Ну пошли тогда туда... в тёмную комнату!

Я вздрогнул.

— Нет! Ни за что! Если хочешь — иди, а с меня хватит. Я уже достаточно хлебнул с этой комнатой! Всё!

— Значит, возвращаемся к убеждению, что всё обычно и неинтересно? — усмехнулся Гага.

— Да! — сказал я. — Лучше уж спокойно и неинтересно, чем в напряжении таком, как я живу!

— Ну хорошо. Спокойной тебе ночи тогда! — иронически проговорил Гага и ушёл.

Но как, видимо, Гага и хотел, ночь эта получилась не очень спокойная.

Почти сразу же мне приснился сон: я стою с протянутыми вперёд руками в полной темноте и Гагин голос (его самого не видно) тихо бубнит мне на ухо, что вот он получил новую квартиру, но окон в ней пока нет и света — тоже.