Гасан Амиров - Хроники затерянных душ

— Мне полный бак. — сказал я кассиру, доставая бумажник.

— Извините, но в данный момент заправка пуста, проблемы с доставкой. — ответил вдруг рыжеволосый молодой кассир. — Через час нам завезут топливо.

«Придется ждать…» — подумал я про себя и развернувшись, направился обратно к машине. Но на обратном пути мне на глаза попалась небольшая забегаловка, через дорогу, которая носила название «Одинокий Скиталец». Довольно странное название для современного заведения. Я не ел со вчерашнего вечера и решил зайти перекусить, пока не привезут бензин. Открыв дверь заведения, я медленно вошел. Войдя, я оказался в довольно просторном и хорошо освещенном помещении. Справа от входа стояла небольшая барная стойка с барменом за ней. Слева от неё была дверь, очень похожая на больничную, наверное на кухню. Я повернул налево и пошел вдоль зала между двумя рядами столиков с маленькими диванчиками вокруг. Людей было не очень много; сидели в основном «Клерки» — чистенькие бухгалтера среднего звена, с папками забитыми отчетами и кучей ненужных бумаг прихваченных в спешке попивая утренний кофе и поправляя свой черный в белую полоску галстук, подаренный сестрой на день тридцати восьмилетия. Я прошел в самый конец и сел за последний столик у окна. На противоположном столике я заметил пожилого мужчину одетого как бродяга, который с аппетитом доедал остывший суп. Через минуту к моему столику подошла молодая светловолосая официантка в синей униформе заведения.

— Чего желаете? — спросила она меня, приготовив маленький блокнот и ручку и мило улыбаясь.

— Что-нибудь поесть. — ответил я.

— А что именно? — уточнила она.

— Без разницы. — равнодушно кинул я.

— Вы ознакомились с нашим меню?

— Принесите что-нибудь съедобное. — уставшим голосом произнёс я, лишь бы отвязаться. — Что угодно.

— А… Жареное мясо, тосты и куриный салат, вас устроит? — задумавшись, в очередной раз спросила официантка. В этот момент мне было абсолютно безразлично что есть. Мне нужно было лишь унять дыру в желудке, да хоть камнями.

— Да. — холодно ответил я, и когда она уже уходила, добавил, -Да! И ещё… бутылочку чего-нибудь покрепче.

— Виски? — снова, но уже машинально, предложила официантка.

— Да.

— Сейчас принесу! — всё так же мило улыбаясь, сказала она и ушла мелким шагом.

Я сидел неподвижно, уставившись в окно на серое небо. Будет дождь… По всему залу витали каждодневные разговоры: о работе, о начальнике идиоте, о симпатичной его секретарше, о сломавшемся ксероксе, о новых компьютерах почему-то купленных именно в отдел рекламы… Чавканье и хлюпанье бродяги, в противоположном ряду столиков, было слышно во всём заведении, но никто не обращал на это никакого внимания, все были заняты повседневной болтовней. Через пять минут официантка вернулась с полным подносом. Выложив всё на стол она, пожелав приятного аппетита, удалилась. Я лениво начал трапезу, всё так же поглядывая сквозь холодное стекло окна, на серое небо, на людей спешащих на работу до начала дождя… Спустя некоторое время, я уже потягивал из стакана прохладный Виски. Минуту назад начался дождь, поначалу слабый и незаметный, но усиливающийся с каждым моим новым глотком. Всё так же смотря в окно, я думал о Юки… Она любила дождливую погоду… Сейчас, она стала бы меня уговаривать выйти на улицу под дождь. Поначалу я конечно не соглашался бы. Тогда бы она меня крепко обняла… и поцеловав сказала бы: «Ну пожалуйста… Реци…"… И через минуту мы бы уже стояли с ней на улице под проливным дождем. Прохожие бегущие в укрытие, с улыбкой пролетали бы мимо нас. Она бы крепко меня обнимала, ворочаясь головой, как котёнок, у меня на груди. Промокшие до нитки, мы бы сели в машину и поехали домой. Она заснула бы по дороге у меня на плече и доехав до дома, я вынес бы её из машины на руках и понес бы домой. Аккуратно положив её на кровать, я сел бы рядом и долго любовался бы ею и думал, как же она крепко и мило спит… мой самый родной человечек…

Через некоторое время к моему столику подошел тот самый, сидевший в другом ряду, бродяга.

— Можно? — задал он короткий вопрос.

— Валяй… — почему-то ответил я переводя взгляд с окна на него. Он пыхтя уселся напротив.

— Чего такой угрюмый сидишь? — улыбаясь спросил он.

— А с чего мне быть веселым?.. — сказал я в ответ и в мыслях добавил — «Веселым мне ещё долго не быть…»

— О… Да ты никак поссорился? С подружкой то. — спросил он, попав почти в «десятку», а затем добавил,