Лина Мур - Пока огонь не поглотит меня

– Даже так? Занимательно. Тогда я рад, что в этом мы пришли к компромиссу, – мужчина отодвигается и затем поднимается на ноги. Он уходит, а я боюсь обернуться, потому что сорвусь. Лучше молчать. Терпеть вновь и переживать всё внутри.

За что Джо так поступил со мной? Почему не отпустил? А Мэтью? Мне казалось, что он, действительно, готов мне помочь. Нет. Никто не желает быть на моей стороне, даже я.

– Ты ужинала? – За спиной спрашивает Ред.

– Нет. Не хочу, спасибо, – тихо отзываюсь и смахиваю со лба пот. Очень жарко рядом с огнём, а мне внутри холодно.

– Хорошо.

Даже разговор поддерживать не хочу, хотя он явно желает этого. Смысл? Смысл узнавать человека, если потом будет больно от правды. Зачем приносить себе мучения, когда я и так знаю конечный итог. Я замужем, и мне не пристало изменять. Хотя это теперь смешно, ведь мой муж забыл обо всём, как только переступил порог дома и оставил меня. Чем я лучше? Ничем. Я безвольная, слабая и глупая. Связалась с самым неподходящим мужчиной, и теперь нахожусь в новой клетке.

– Ты обещал, что я всегда смогу уйти, – сдавленно напоминаю ему, продолжая гипнотизировать огонь, пожирающий книгу.

– Я не держу, Санта. Мне позвонить Джо? Настоять на том, чтобы он прекратил эти игры? – Спокойно отвечает он.

И хочется сказать «да», и в то же время «нет». Обними меня, убеди, что я не такая, какой ты меня видишь. Хоть что-то сделай, чтобы ком в груди развеялся и сгорел. Чтобы вновь было пусто. Но лишь молчу, не желая выставлять себя ещё более нелогичной. Мне неприятно, что он невысокого мнения обо мне. Мне неприятно, что не могу оборвать всё, когда ещё несколько часов назад всё решила. А сейчас? В эту минуту хочу провалиться сквозь землю и не чувствовать пристальный взгляд на затылке.

А может быть, попробовать? Взять и сделать что-то жуткое. Возможно, именно боль и поможет. Поднимаю руку и тянусь к огню. Я хочу быть уродливой, такой как я внутри. Чтобы каждый, кто видел меня, сразу же понимал, какая я на самом деле. Хочу мучений, физических, дабы перебить тяжесть в сердце. Хочу!

– Огонь может быть опасен, сладкая моя, – мои пальцы перехватывают другие, и всё теряется. Я не слышала, как Ред оказался снова рядом, как сел позади и теперь же держит мою руку, не позволяя прикоснуться к пламени.

– Он не щадит, Санта. Не следует портить свою кожу. Тебе не нужны новые шрамы, – я слышу его размеренное дыхание, опаляющее мои волосы. Слышу, как всё просыпается внутри, лишь от одного прикосновения.

– Новые? У меня есть старые? – Изумляюсь я, когда до меня доходит смысл его слов.

– Есть. К сожалению, есть, – отпускает мою руку, и я поворачиваюсь, встречаясь с ним взглядом.

– Где? Нет, у меня нет шрамов, моя кожа чиста, – мотаю головой, пытаясь понять, что он имеет в виду.

– Шестнадцать. Шестнадцать шрамов, и их не увидеть, только почувствовать, – чётко выговаривает каждое слово, когда всё внутри меня ещё больше холодеет.

– Ты… то есть шрамы, как у тебя? Но почему я не знаю о них? – Шепчу я.

– Иди ко мне, – протягивает руку, и я хватаюсь за неё. Тянет на себя, что мне приходится подползти к нему и остаться на коленях между его раскинутых ног.

– Прости, мне не следовало говорить, но стоит это сделать сейчас.

Подхватывает пальцами свитер и снимает с меня. Отбрасывает в сторону, сглатываю от своей наготы. Хотя я в бюстгальтере, но ощущаю его горячий взгляд.

– Тринадцать вот здесь, – берёт мою руку и прикладывает её к правому боку.

– Когда ты спала в моей постели, я изучал твоё тело. Оно прекрасно. А теперь чувствуй, не дави, а лишь слегка расслабь руку и ищи, – отпускает меня.

Нервно облизываю губы и смотрю в его глаза, спокойные, ожидающие… веду кончиком пальца, пока не натыкаюсь на едва заметную выпуклость. Небольшую, но гладкую. Отличную от остальной кожи.

– Боже, – выдыхаю я и перевожу взгляд на свои рёбра. Нет, так не видно, но я, действительно, чувствую шрам.

– Это… это от осколков. Он тащил меня по ним, и я чувствовала боль, а затем кровь. Я видела её, – горько шепчу я и закрываю глаза, вновь переживая в воспоминаниях чёрно-белую картинку.

– Ещё один я заметил сегодня. Под волосами, порез около трёх сантиметров, – отрывает мою руку от рёбер и поднимает её. Заводит за голову и оставляет, чтобы я ощутила новый отпечаток замужества.

– Я не помню откуда. Не знаю.

– Лучше тебе и не вспоминать, сладкая. Не причиняй себе мук, они лишние, и их не изменить. Но знать ты должна, что не сумасшедшая. Все твои слова и страхи имеют подтверждение, – находит одну мою руку, а затем опускает вторую.