Рейчел Липпинкотт - В метре друг от друга

Ничего не могу с собой поделать - перед глазами стоит папино лицо. Какой он грустный, какой одинокий... Эта мятая подушка, эти глубокие, наполненные усталостью морщины…

И я не могу даже его проведать.

- Эй, mami! Выглядишь изможденной. - Он ставит на поднос стакан с молочным коктейлем и смотрит, прищурившись, на меня. - Снова объелась шоколадным пудингом?

Знаю, здесь мне надо бы рассмеяться, но всю квоту притворства на сегодня я уже исчерпала, а ведь на часах нет еще и половины десятого.

По хмурится:

- Ох-хо-хо. В чем дело? Это из-за Кабо? Ты же знаешь, с загаром играть не стоит.

Я отмахиваюсь и вместо ответа поднимаю поднос - продемонстрировать свой завтрак лесоруба. Яичница, бекон, картофель и молочный коктейль! Обычное дело для наших утренних свиданий.

По смотрит на меня с вызовом, словно давая понять, что смена темы даром мне не пройдет, но не может устоять перед соблазном и поднимает свой поднос, на котором все то же самое... вот только яичница изысканно украшена шнитт-луком, петрушкой и... Стоп! Да это же трюфели!

По! Откуда, черт возьми, у тебя трюфели?

По с ухмылкой вскидывает брови:

- Их приносят с собой, mija! - Он поворачивает камеру и показывает медицинскую тележку, великолепно превращенную в полочку для специй. Вместо пузырьков с таблетками - баночки и всякие особые поварские штучки, расположенные под святилищем его любимого скейтбордиста, Пола Родригеса, и сборной Колумбии по футболу в полном составе. Классический По. Еда, скейтбординг и футбол - три его любимые темы.

Футболок у него столько, что в них можно одеть всех больных на нашем этаже - вот получилась бы команда доходяг.

Камера возвращается в прежнее положение, и я вижу за спиной у По грудь Гордона Рамзи.

- Но сначала - наши закуски! - Он поднимает руку с пригоршней таблеток «креон», которые помогают организму переваривать съеденную пищу.

- Самое лучшее блюдо! - добавляю я и пересыпаю на ладонь красно-белые таблетки из стоящей рядом с подносом пластиковой чашечки.

- Итак, - говорит По, проглотив последнюю пилюлю, - поскольку о себе ты говорить не желаешь, давай поговорим обо мне. Я - одинок! Готов к…

- Ты порвал с Майклом? - раздраженно спрашиваю я. - По!

По прикладывается к молочному коктейлю.

- Может, это он порвал со мной.

- Да?

- Да! Ну, решение было взаимное. - Он вздыхает и качает головой. - Так или иначе, я с ним порвал.

Хмм. Они же так подходили друг другу. Майклу нравился скейтбординг, он вел суперпопулярный кулинарный блог, верным подписчиком которого По был три года до их знакомства. И Майкл сильно отличался от тех, с кем По встречался прежде. Он был как будто старше, хотя ему только что исполнилось восемнадцать. Что еще важнее, с ним и По становился другим.

- Но он ведь тебе нравился. Я думала, что, может быть, Майкл и есть тот самый, единственный.

Но, конечно, мне следовало бы предвидеть что-то в этом духе. По мог написать книгу о верности и преданности, но это не остановило бы его на пути к другому великому роману. До Майкла у него был Тим, а через неделю, возможно, будет Дэвид. И, сказать по правде, я даже ему немного завидую.

Я никогда еще не влюблялась. Тайлер Пол, разумеется, не в счет. Но даже и будь у меня такой шанс, встречаться - это риск, который я не могу себе позволить. Мне нужно сосредоточиться на главном. Жить. Получить трансплантат. Облегчить жизнь родителям. Такая цель - полновесная работа. И ничего сексуального в ней нет.

- Получается, что нет. - По говорит это так, словно ничего особенного не случилось. - Да к черту его, верно?

- По крайней мере у тебя был опыт. - Я пожимаю плечами и разделываю яичницу. Вспоминаю самодовольную ухмылку Уилла в ответ на мое заявление, что у меня уже был секс. Придурок.

По смеется, давится молочным коктейлем и начинает задыхаться. Мониторы, следящие за его жизненными показателями на другой стороне ноутбука, оживают и тревожно пикают, а он пытается вздохнуть.

Господи. Нет-нет-нет. Я вскакиваю.

- По!

Отталкиваю компьютер и выбегаю в коридор ровно в тот момент, когда на сестринском посту звучит тревожный сигнал. Страх разливается по телу, наполняя каждую клеточку.

- Палата 310! - кричит невидимый голос - Резкое падение уровня кислорода в крови!

По не может дышать. Не может дышать.

- Он задыхается! По задыхается! - кричу я и бегу по коридору следом за Джули, на ходу подтягивая маску. Слезы застилают глаза.

Джули врывается в палату первая и бросается к пикающему монитору. Я не смотрю - боюсь. Боюсь увидеть, как ему плохо, как он мучается. Боюсь, что По..