Сесилия Ахерн - Женщина, у которой выросли крылья [сборник litres]

Она врывается в ресторан, взмыленная, потная, хотя недавно принимала душ. После душа она умудрилась обжечься феном, в перегретом такси было жарко, а тут холодно, работает кондиционер. На ней пальто, перчатки, шарф, голову печет после горячей укладки, и тушь, кажется, потекла. Она устала, перенервничала, и вообще от рассеянности плохо понимает, где она и что вокруг творится.

– Извините. – Она стаскивает шарф, чтобы прохладный воздух холодил шею, и снова смотрит на администратора зала. Хмурится, снимает перчатки и пальто – тянет время. Подскакивают сотрудники и забирают у нее одежду. – Спасибо.

Теперь легче дышать, не так жарко, кожа не такая липкая, теперь она соберется с мыслями и… «Макс» – написано у него на бейджике.

– Простите, – снова хмурится она, – что вы спросили?

– Я спросил ваше имя, – любезно отвечает он, – либо имя, указанное при бронировании столика.

Ничего не приходит на память. То есть абсолютно.

– Ну… я указала свое имя, – отвечает она, пытаясь выиграть время.

– Как же вас зовут?

– Столик на восемь часов. – Она смотрит на часы. Вопреки всему опоздала она всего на пять минут.

– На сколько человек? – помогает он.

– На двоих, – отвечает она уверенно, хотя, конечно, запамятовала, кого пригласила поужинать.

Она крепко зажмуривается. Нет, не помнит. Как же так? Она должна. Она вспоминает свой дом, троих детей, работу, офис, свой стол в углу, туфли на высоких каблуках, которые снимает в конце рабочего дня и оставляет под столом. Это проверенная, надежная обувь, которая подходит ко всей ее одежде. Хотя это не важно, все равно никто не видит ее ниже пояса – она целый день сидит за столом и говорит по телефону. Часто она вообще не надевает туфли. Она вспоминает своих коллег, проигрывает в голове их разговоры, представляет себе их рабочий день. Может быть, если представить, как они с ней говорят, всплывет ее имя?

«Сделайте это, пожалуйста, позвоните, пожалуйста, будьте так добры…»

Нет, она не слышит своего имени.

Она снова мысленно перемещается к себе домой. Ее трое мальчишек – мама, мама, мама. Дома она Мама.

– Может, я заказала столик на имя Мама?

– Боюсь, что нет, – смеется Макс.

– Тогда подскажите мне. – Она наклоняется над стойкой, чтобы заглянуть в журнал бронирований, но его ладонь закрывает от нее страницу, и она инстинктивно подается назад. – Ой, простите.

Она представляет себе своего мужа. Муж у нее красавчик. Как он ее зовет? Милая, детка, малышка. А если подходит к ней сзади, когда она стоит на кухне у стола и делает бутерброды на обед, говорит: «Эй, секси».

Она улыбается.

– Послушайте, у нас заказаны три столика на восемь часов, – пытается помочь Макс, – пока пришел один человек. Может быть, вы его знаете?

Они выходят в зал, и при их появлении встает какой-то мужчина, сидящий за столиком один. Макс с улыбкой уходит, а подскочивший официант любезно предлагает ей стул. Она приветствует джентльмена натянутой ухмылкой, пытаясь вспомнить его, отчаянно шурует в подвалах своей памяти, в самых темных углах, под завалами. С виду этот лысеющий мужчина лет на двадцать старше, чем она, он хорошо одет – его костюм не особенно модный или новый, но чистый и опрятный. Она подходит, вцепившись в сумку и внимательно глядя ему в лицо в поисках знакомых черт.

– Здравствуйте.

– Это я, Ник, – говорит он и протягивает ей руки, будто преподносит дары.

– Ах Ник, я… – Она нервно смеется и умолкает.

– Карен, конечно, – заканчивает он. – Садись, садись.

– Карен, – повторяет она, словно перекатывая это имя на языке, стараясь понять, подходит ли оно ей. Она не уверена, но в памяти по-прежнему пусто. В конце концов, кто она такая, чтобы спорить, если этот мужчина, который явно с ней знаком, говорит, что она Карен?

– Извини, что я опоздала, – говорит она, – на входе была небольшая путаница со столиками.

– Ах, не извиняйся. Это я не выдержал и прибежал раньше времени. Я так волновался! Как я рад видеть тебя!

– Сколько же лет прошло? – спрашивает она, пытаясь представить его молодым человеком, которого она и впрямь могла знать.

– Лет? Три месяца! Конечно, мы могли бы встретиться раньше, но это моя вина. Я стал такой нервный после смерти Нэнси, что порой боюсь выйти из дому.

– Нэнси… – она пристально глядит на него: в лице явно читается горечь утраты, – твоя жена?

– Нэнси была моим самым большим другом, – печально отвечает он со слезами на глазах. – Ах, меня ведь предупреждали, чтобы я не говорил о ней.