Александр Торик - Флавиан. Армагеддон

На выходе из зала получения багажа, катя на колесиках наши с Флавианом чемоданы, я первый углядел мужичка средних лет в бежевой спортивной курточке поверх белой рубашки с галстуком, держащего в руках лист А4 с напечатанным на нём словом FLAVIAN.

— Отче! — окликнул я FLAVIANa, — вон, кажется, наш «трансфер»!

Трансфер (букву Р в конце слова надо произносить грассируя, как среднее между Г и Р — гр-р-р! Так, наверное, будет звучать более по-французски), убедившись, что мы — это мы, выхватил у меня чемоданы и решительной походкой, словно опаздывал из-за нас на встречу с премьер-министром, зашагал к выходу. Мы потрусили за ним.

Забросив наши вещи в багажник и, не глядя, распахнув перед нами дверь мерседесовского (вполне ещё не убитого) минивэна, он влез на водительское сиденье, посмотрел в протянутом мною гостиничном ваучере название и адрес отеля и стартанул с места, едва не зацепив другого стартанувшего водителя (что он при этом сказал себе под нос, я, не зная французского, передать не могу…).

Вёл машину наш «трансфе-р-р-р» резко и нервно (может, поэтому Флавиан и не стал запивать таблетки из бутылочки, боясь облиться), периодически бормоча под нос французские слова в адрес других водителей, едущих рядом также резко и нервно.

Я был рад, когда мы наконец-то остановились у входа в отель (название не привожу, чтобы меня не обвинили и «антирекламе») с четырьмя звёздами у двери, и выдал водителю чаевые не в благодарность, а с радостью, что мы наконец-то от него избавились!

Отель был, как бы это сказать… когда-то и взаправду четырёхзвёздочный, но кризис прошёлся по нему явно «железной пятой» — запах затхлости вперемешку с запахом дешёвого средства для чистки ковров в номере был таким, что Флавиану пришлось приложить героические усилия, чтобы остановить меня от путешествия на «рецепшен» с целью разгрома «этой ночлежки» или замены номера.

— Лёша! Ну надо же хоть что-то потерпеть! — убеждал меня воспринимавший всё в духовном контексте батюшка. — А то как у нас смирение появится?

— Смирение смирением, но «деньги плочены», — бушевал я. — Нехай выполняют контрактные обязательства по качеству услуг!

— Всё, не благословляю! — отрезал Флавиан мою последнюю попытку атаковать администрацию отеля. — Достань-ка мне лучше тонометр, что-то меня слегка штормит…

Ну, вот! Штормило, естественно, от 210 на 140!

— Алло, Ксения!!!

Дальше вы можете сами себе представить. Но обошлось… Слава Богу!

«Увидеть Париж и умереть!».

Кто же ввёл в обиход эту фразу… Кажется, Илья Эренбург в своей книге «Мой Париж»… Или кто-то ещё?

Неважно!

Парижа, воспетого Эренбургом, Шарлем Азнавуром, Ивом Монтаном и Эдит Пиаф, мы с Флавианом (увы!) не увидели. Даже тот город, который кусочками показывался советскому кинозрителю в фильмах с Луи де Фюнесом, Ани Жирардо или Аленом Делоном, тоже куда-то растворился!

Нет, конечно, Сена текла по-прежнему, старинные и не очень, но всё равно красивые здания стояли на своих местах, Эйфелева башня возвышала ажурные тонны склёпанных металлических конструкций над вытоптанными газонами спускающегося к ней от площади Жофр Марсового Поля.

Кафешки и ресторанчики с надменно-неприветливыми, словно делающими тебе одолжение официантами обоих полов, книжные развалы вдоль набережной, витрины бутиков с названиями брэндов, знакомых каждому москвичу по торговым мегакомплексам на МКАДе — всё это имело место быть, но…

Но дух города — нынешнего, современного, реального, а не киношно-песенного Парижа, был абсолютно лишён того утончённо-легкомысленного, изящно-романтического шарма, некогда являвшегося «визитной карточкой» столицы мировой моды и изобразительного искусства.

Вместо стильно-пикантных парижанок и породисто-мужчинистых парижан улицы заполняли афро-алжиро-пакистано-румыно-албано и прочая, и прочая… криминально-бомжовые типажи вперемешку с туристами из всех стран, среди которых обладатели восточного разреза глаз находились в явном большинстве.

Как-то это всё было грустно…

Я, прежде не бывав в Париже, думал, что на каждом бульваре здесь колоритные старички играют в «петанк» — бросание металлических шаров; припудренные аккуратные старушки пьют свой кофе за маленькими столиками на тротуарах, а из-за каждого поворота на тебя может выйти героиня фильма «Амели»!

Увы! Город был сер, неприветлив, попахивал отходами человеческой жизнедеятельности почти из каждого переулка. Вместо «петанка» на бульваре группа румынских жуликов «разводила» прохожих давно устаревшей в России игрой в «напёрстки», вместо Амели вокруг сновали безвкусно одетые, татуированные, отпирсингованные, развязно ведущие себя «фемины» самого разного возраста и не всегда уверенно определяемого пола.