Холли Борн - Манифест, как стать интересной [litres]

У Бри все поплыло перед глазами. Слова не шли на ум. Наконец она выдавила из себя единственный вопрос:

– Почему?

Холдо взглянул на нее почти с жалостью:

– Бри, ты осмелилась сделать то, о чем остальные только мечтают, потому что им не хватает пороху. Ты представляешь, у скольких людей проблемы в школе, и им даже не с кем поговорить? Сколько из них хотели бы изменить свою жизнь, но им недостает мужества? А ты это сделала. Сделала за них. И честно обо всем рассказала, так что они будто прошли этот путь вместе с тобой.

– Серьезно?

– Серьезно.

– Но я заводила блог не поэтому.

– А почему?

– Я… Я просто хотела стать более интересной. Стать хорошим писателем.

– Что ж, тебе это определенно удалось.

– Но это было ужасно. Ты меня возненавидел. Все возненавидели.

– Потому что я не понимал, с чего ты вдруг превратилась в такую стерву. Почему ты ничего мне не рассказала?

Бри и сама уже не была уверена.

– Но как все узнали, что это я? Я же заменила имена. И размыла фотографии.

– Твой проект так разросся, что на него наткнулся кто-то из Квинс-Холл. И сложил два и два. То есть все подростковые истории схожи, конечно, но не в каждой школе девочка из числа последних лузеров поднимается на вершину социальной лестницы, спит с самым популярным парнем, который заснимает это на видео, а потом еще переживает разрыв отношений с учителем.

Он пересказывал ее жизнь, словно синопсис. Аннотацию на задней обложке. Что смотрелось бы неплохо, если бы речь шла о художественном произведении, но это была ее жизнь. Ее боль. Ее потеря. И все же Холдо столько сделал для Бри, что она не нашла в себе сил его осадить.

– Посмотри на эти графики, – продолжил он, кликая мышкой. – Популярность блога растет от недели к неделе. Должно быть, благодаря сарафанному радио. Как ты этого не замечала? Неужели ты не получала письма?

– Какие письма?

– От читателей.

Бри была уверена, что ей никто не писал. Она каждый день проверяла почту в нелепой надежде, что какой-нибудь друг внезапно выплывет из тумана и скрасит ее бесконечное одиночество. Затем она припомнила вечер, когда завела блог.

– Там должен быть другой ящик. Его автоматически создает блогоплатформа.

– И ты его ни разу не проверяла?

– Я же не думала, что кто-то станет на него писать…

– Помнишь пароль?

– Наверное.

Конечно, она заводила этот адрес в изрядном подпитии, но пьяная Бри наверняка использовала тот же пароль, что и трезвая. Так и оказалось. Почтовый ящик поприветствовал ее статистикой:

У вас 45597 новых сообщений.

– Ы-ы-ы, – протянул Холдо.

Бри наугад открыла одно письмо. Оно было от пятнадцатилетней девочки, которая страдала от депрессии и занималась селф-хармом. Она говорила, что блог Бри спасает ее от одиночества, и спрашивала, не хочет ли та переписываться.

Бри кликнула на другое письмо. Затем третье, четвертое и пятое.

Комната расплывалась. Даже Холдо, хотя он сидел рядом, находился будто в другой реальности.

Все это казалось ненастоящим.

Бри издала странный воющий звук, и наконец-то, наконец-то шесть лет тщательно сдерживаемых слез покинули ее сердце и разом подступили к глазам. Она притянула к себе Холдо и разрыдалась. А он гладил ее по волосам, кликал мышкой и продолжал зачитывать письма вслух, пока плечо его рубашки окончательно не промокло.

А затем – потому что пятнадцатое февраля было знаменательным днем не только для Квинс-Холл, но и для самой Бри, – она нашла письмо из тех, что меняют человеческую жизнь.

Оно было закопано на девятой странице.

Письмо от издательства «Брукланд».

ХОЛДО ЗАВЕРЕЩАЛ:

– Господи, Бри, «Брукланд»? «Брукланд»! Ты должна им позвонить. Сейчас же!

Бри едва различала письмо за пеленой слез.

– Они хотят с тобой встретиться. Смотри, тут указан номер телефона. Письмо пришло почти месяц назад. Как думаешь, они попросят превратить твой блог в книгу? Позвони им, Бри. Где телефон? Господи, я так за тебя счастлив!

Его голос размывался до белого шума, пока Бри дрожащими руками вытаскивала телефон и вытирала слезы с экрана.

Затем она набрала номер и замерла. Холдо улыбался от уха до уха, ожидая, что ей ответят. Ему так шла улыбка.

– Алло? – ответил неприветливый голос на том конце провода. Одного его звучания хватило, чтобы Бри накрыла новая волна истерики. – Алло? Алло!

– Папа, это я, – наконец выдавила она сквозь рыдания. – Ты можешь приехать домой?