Мона Авад - Зайка

Как будто хочет, чтобы его увидели. Взяли в руки и открыли.

Я открываю, и у меня падает сердце. Я вижу свой собственный почерк. Несколько страниц потока сознания и грустного нытья. Несколько произвольных цитат, не стоящих запоминания. Списки. Так много списков. Слова «не знаю, не знаю, не знаю» , окруженные виноградными лозами и распахнутыми глазами. Ненавижу свой почерк. Неразборчивый, лихорадочный, с таким жутким наклоном, что кажется, будто это не почерк, а несущийся стремглав поезд, готовый в любую минуту опрокинуться и рассыпаться вагонами. Много вычеркнутых слов. Целые абзацы перечеркнуты. Даже списки пронизывает чувство неуверенности. Но когда я перелистываю блокнот еще раз, замечаю кое-что новое на первой странице. Под длинной цитатой на тему одиночества, которую я, должно быть, списала откуда-то еще сто лет назад и которая теперь кажется мне бессмысленной, вижу новый текст, написанный черной гелевой ручкой. Это список. Он написан другой рукой. Моей и в то же время не моей. Более прямой и твердой. Даже самоуверенной. Ни капли сомнения в духе: Все ли тут правильно написано? Может, надо по-другому?

Я пялюсь на этот список.

Samantha_Mackey@warren.edu praisexenu

Caroline_Anderson@warren.edu Iluvcorgies

Kira_Stone@warren.edu Unicornsplease

Victoria_Fielding@warren.edu bloodmilkforgogol

Eleanor_Brown@warren.edu ledaswanned

Ursula_Radcliffe@warren.edu 7SeAwiTcH7

Alan_Reid@warren.edu fleshmarketclose

Жар всползает по моей шее. Я роняю блокнот так, словно он только что меня укусил. Господи, мать его, Иисусе. У меня перехватывает дыхание. Я смотрю на «С», нацарапанную на столешнице. Кровь стучит у меня в ушах. Я пытаюсь открыть ящик. Заперто. Заперто? Они, вообще, закрывались раньше?

Звук вибрации иглой пронзает мозг, я подпрыгиваю.

На кровати лежит телефон, которого я раньше не видела. Я беру его. Экран забит уведомлениями о сообщениях с самых разных номеров.

«Икар, я горю».

«Байрон, упсики! Прсти, эмоджи с цыпленком был не тебе. Надеюсь, не отвлекаю тебя от работы… Мы просто давно не виделись, так что…»

«Напиши, как сможешь ☺ ».

«Скучаю по нашим tete-a-tetes ☺ ».

«ОЧЕНЬ! ☹ ».

«P. S. Шрамы теперь смотрятся просто отпадно, хотела бы тебе показать, чмоки-чмоки (Это Кэролайн, если что)» .

«Тристан! Ты вообще получаешь эти сообщения??? Мой телефон ведет себя ТАК странно в последнее время ☹ ».

«Плз, спаси меня! Я заблудилась в темном, страшном лесу и боюсь, что больших серых волков я больше не боюсь! ☹ ».

«Худ, ты заводишь меня. Приходи».

Последнее сообщение сопровождается обнаженкой по пояс – она лежит на меховом ковре. Ее голубое тело на фотографии обрезано по шею. Совсем как…

– …архетип женщины-жертвы. Но скажи, нетрудно представить себе, как она в этот момент томно улыбается?

Я вскрикиваю. Он стоит прямо у меня за спиной. Близко. Так близко, что меня наполняет запах леса и звериной шкуры. А потом вытягивает руку и опирается на стену у меня за спиной, вроде бы и небрежно, но в то же время загоняя меня в угол, так, что сбежать не получится.

– Итак, ты нашла мой телефон, – говорит он.

Дымчатые глаза – чистый лист, ничего не понять. На лице – загадочная, непроницаемая улыбка.

– Не знаю насчет непроницаемой , милая, – он аккуратно вынимает телефон из моей раскрытой ладони – так, словно я сама его протянула.

Мою ладонь кусает током, когда его пальцы касаются моей кожи. Сердце распахивает двери, как и всегда, когда он меня касается, это я уже поняла. Но я не позволю манипулировать собой или водить за нос. Я поднимаю взгляд и смотрю ему прямо в глаза. Калейдоскоп оттенков тянет меня на дно (Тянет ли, Саманта, или ты сама явилась сюда, по доброй воле, да еще и набив карманы камнями?) .

– Что за хрень ты вытворяешь? – спрашиваю я.

Он вскидывает идеально очерченную бровь. Дымка во взгляде рассеивается в лучах чистейшего, невинного удивления.

– Вытворяю?

– Я про эти сообщения!

– А что с ними не так?

– Что не так? Что не так?! – я задыхаюсь, потому что не знаю, с чего начать.

И не могу облечь в слова все свои вопросы. А их много. Очень много.

Он улыбается мне так, словно я ребенок. Мои разгневанные губы вздрагивают и размыкаются, готовые выплеснуть на него поток обвинений, но в то же время жаждут его, и я совершенно не могу этого понять.

– Саманта, – он нежно встрепывает облако моих волос, а потом обнимает прохладными, пахнущими лесом ладонями мое полыхающее лицо.

Это так приятно, что с моих губ срывается вздох, и я уже не могу вернуть его, хоть и хочу, потому что в первую очередь мне нужны ответы на вопросы.