Евгений Чижов - Темное прошлое человека будущего

– Хорошо, бери, только верни поскорее.

– Отлично! – Некрич взял пачку бумаги со стола и зажал ее под мышкой. – Ну мне пора снова за работу…

– Постой, Андрей, когда увидимся?

– Тсс!.. Я не Андрей, а Борис, ты что, забыл?.. Чиркин я, Борис Чиркин. Здесь же через неделю. Все, ауфвидерзейн.

Табурет у пианино показался ему низким, он повозился с ним, пытаясь поднять сиденье, и, не сумев этого сделать, положил на него мою толстую рукопись и уселся сверху. «Живой, гад!» – возникло во мне эхом прошлых мыслей. Некрич заиграл «Подмосковные вечера», десяток эмигрантов по разным углам кафе вяло захлопали.

Неделю спустя он выложил передо мной рукопись на стол в русском кафе.

– Ну как? – спросил я как можно безразличнее.

– Пиво мне возьмешь?

Я подозвал официанта и заказал ему пива.

– И орешки, не забудь про орешки.

– Хорошо. Еще порцию фисташек, пожалуйста.

Некрич бегло перелистал пухлую кипу бумаг, как работник крупного издательства, и у меня сразу возникло подозрение, что он ничего не читал.

– Ну что тебе сказать… – Он выдержал паузу, отхлебнул пива. – Недурно. Местами даже очень недурно. Гораздо лучше, чем я ожидал. Нет, ей-богу, ты небесталанен! Твоя встреча с Ириной в битком набитом вагоне меня очень повеселила, и как Коля с Толей за мной в театре гонялись, ты неплохо описал. Октябрьские события тоже убедительно вышли…

– Твоя похвала – для меня высшая награда, – сказал я.

– Про твои шуры-муры с Ириной я, как ты понимаешь, догадывался, для меня это не было неожиданностью… Но вот почему ты не сказал мне тогда, что она не просто хочет покончить с собой, а при помощи газа? Я бы в жизни туда не сунулся!

– Что теперь говорить… кто ж мог знать?

– Да, говорить уже поздно… Все в прошлом. От целой жизни остались одни обугленные стены. Все это кончилось.

Некрич допил пиво и поставил стакан на рукопись, показывая этим, что ему все с ней ясно, открывать ее он больше не собирается – она тоже принадлежит к числу вещей, оставшихся для него в прошлом, в московской жизни.

– Но главное-то у тебя не получилось. А жаль…

– Что именно?

– Я, – просто ответил он. – Меня там нет. – Некрич кивнул головой на кипу бумаги. – Так, отдельные черты, кое-какие мои фразы, но в сумме я из этого не складываюсь, нет. Увы. Стать моим Эккерманом тебе не удалось. Я и от тебя ускользнул, как от Гурия с Лепнинским. Ты думаешь, это так просто, да, взять пару моих словечек, два-три жеста, и готово дело?! То же мне, Босуэлл нашелся! Думаешь, раз я тебе одно про своих предков говорил, а Ирине другое, так ты меня и поймал? Хрена с два! Тебе кажется, что ты меня описал, может, ты даже мнишь, что меня выдумал?! А сам-то ты кто? Откуда ты взялся?! Это благодаря мне ты писатель, это я тебя кем-то сделал, а не ты меня! Кем бы ты был, если б не я? Да никем! Пустым местом! Нолем без палочки!

– Зря горячишься, ты прав, я ж не спорю…

– Ну ладно… У меня, собственно, времени в обрез. Моя девушка меня ждет. Настоящая баварская mädel! [2]Хочешь познакомлю?

– Не сейчас.

– Зря, тебе бы понравилась. В смысле внешности она Ирине, может, и уступает, зато в искушенности… Не сравнить! И покладистая.

Скажу тебе по секрету, – Некрич наклонился ко мне через стол, – имею матримониальные планы. У ее отца своя булочная…

– Ах, вот оно что! – Я понимающе кивнул.

– У нее есть свободная подруга. То, что тебе нужно. С косой, натуральная Гретхен. Пошли?

– В следующий раз.

– Ну как знаешь. – Некрич поднялся, чтобы уходить.

– Подожди, Андрей, то есть Борис, то есть… Скажи мне всего одну вещь напоследок, только правду…

– Разве я тебе что-нибудь, кроме правды, хоть раз говорил?

– Скажи, эту музыку… вальс, который ты тут неделю назад играл и раньше в Москве… Кто его все-таки на самом деле сочинил, твой дед или Иннокентий Львович?

– Зачем тебе это?

– Сам не знаю… Хочу хоть что-то знать наверняка.

– Я его сочинил. Я сам. Ясно? – Глаза Некрича на секунду выросли, точно он хотел взглядом вдавить в меня свои слова. – Я!

Мой сосед-скрипач уехал на неделю к родным, и, пользуясь тишиной, я целыми днями работал дома, заканчивая книгу. В тот день я с утра бился, пытаясь описать одну из наших встреч с Ириной, когда она ни с того ни с сего возникла у меня на пороге с пылающими щеками и взмокшим лбом, кашляющая так, точно у нее что-то рвалось в груди. Она прикладывала ладонь ко лбу, чтобы определить температуру, и встревоженный ее взгляд был при этом обращен внутрь. А если она смотрела на меня, глаза ее беззвучно просили: «Скажи мне, что со мной?»