Моник Швиттер - Двенадцать раз про любовь

Два часа пополудни. Уже издалека я вижу, как он стоит у перил, согнув одну ногу в колене. Я качу велосипед по привокзальной площади, Матьё поднимает руку, машет, идет мне навстречу. Улыбается, говорит: «Привет». Кажется, ноги его не держат. На площади – ни одной скамейки. «Не хотят, чтобы бомжи собирались», – говорит Матьё. Мы садимся в зале перед кассами на красную скамью, обитую искусственной кожей. «Вы должны взять талон», – приветливо обращается к нам сотрудник железной дороги. Матьё встает и нажимает на кнопку, автомат выплевывает талончик, сотрудник довольно кивает.

– Как часто у тебя тренировки? – спрашиваю я, избегая молчания.

– Минимум два раза в неделю плюс турниры.

– Я видела, у вас есть даже свои чирлидеры?

Он вздыхает: «К сожалению». Достает из кармана куртки записку, дает мне: «Можете прочитать, это от Дженнифер».

«Ненавидь меня, люби меня, кричи на меня, бей меня, целуй меня, делай, что хочешь. Только не игнорируй меня».

Я складываю записку.

– Вы встречаетесь? Или, может, встречались?

– Нет, что вы, мадам, нет.

– Ну ладно, ты хотел поговорить о своем дяде?

– Да, – он медлит, словно не хочет менять тему. – Понимаете, мой дядя – бизнесмен, и очень хороший. Он говорит, мне не следует терять времени. Он не будет меня ждать. Он сказал – сейчас или никогда. Мне же уже семнадцать.

– Ты в любом случае должен закончить школу, а потом найти себе нормальное место ученика.

– Что значит нормальное ?

– Официальное, где тебя будут учить и дадут свидетельство об окончании, а не из-под полы, не в семье.

– Я так и думал, что вы так скажете.

– Так тебе любой скажет, поверь мне, Матьё, да ты и сам это знаешь. Почему тебе важно мое мнение?

– Не знаю, вы мне симпатичны.

И оно тут же возникло – это молчание, полное тайного смысла. Я тороплюсь его нарушить и спрашиваю первое, что приходит в голову: «Твой отец священник?»

– Да, и он хочет, чтобы я тоже стал священником, говорит, это правильный путь, но это не мое, правда.

Он смотрит на мои руки, которые я скрестила на коленях.

– Что это за церковь? – спрашиваю я, расцепляя руки.

– Евангелическая церковь эве, – Матьё смотрит мне прямо в лицо. – Эве – это мой народ, мадам, мы из Того.

– Эй! – кричит приветливый сотрудник железной дороги. – Пятьсот пятьдесят три, это же ваш номер? Ваша очередь!

– Да!

Мы дружно вскакиваем, смеемся и, ни слова не говоря, выбегаем из вокзала. Я наклоняюсь, отпираю замок велосипеда. Матьё стоит позади меня.

– Вам уже пора?

– Да. – Я выпрямляюсь.

– Спасибо за совет, – говорит он. Я оборачиваюсь, он наклоняется ко мне и целует в щеку.

– Матьё, это лишнее.

– Почему? У друзей так принято.

– Я тебе не подружка.

Он осматривает меня с ног до головы, как при первой встрече. Взгляд строптивый. «Просто вы мне нравитесь», – тихо говорит он.

– А как же Латойя?

– А-а, – он смеется, – я ее выдумал. Как вы думаете, у меня есть талант?

– К писательству?

Он кивает.

– Очень может быть. Но ты же решил стать бизнесменом?

Он пожимает плечами. Я сажусь на велосипед. «До свидания, мадам». Я трогаюсь. «Вы по-французски дома говорите?» – кричу я ему вслед. Он оборачивается: «Ну конечно, мадам». Уходит. Ступни у него огромные.

P.S. Матьё ничуть не обижен, что он с легкой руки Бюшры и Несрин фигурирует в нашей истории под именем Людовик, даже наоборот. И ничего не имеет против того, что Янва, которая танцует стрит-дэнс, в него влюблена. Но настаивает, что он, в свою очередь, конечно же в нее не влюблен.

– На это я не подпишусь.

– Но нам же нужно как-то объяснить, почему ты избил Калима? А он, как известно, сохнет по Янве.

– Не беспокойтесь, мадам, я что-нибудь придумаю. Я уничтожу этого расиста. Забью его до смерти, если будет нужно, и причина найдется, вы уж мне поверьте. Чтобы уж наверняка.

«И вот еще что: я вас не брошу, пока мы этим занимаемся, ну то есть пока пишем эту историю. Просто хотел, чтоб вы знали.

С дружеским приветом.

Матьё».

Не знаю, что делать дальше. И с этой книгой, и со своей жизнью. В глубине души я надеюсь, что в мою жизнь опять кто-нибудь забредет и продолжит писать эту историю. Номер девять из двенадцати. Скоро зима. Я чувствую ее дыхание, когда вытаскиваю из подвала велосипед и, кряхтя, тащу его вверх по крутой лестнице, когда, запыхавшись, спрашиваю мою собаку, отрастившую длинную зимнюю шерсть, куда мы пойдем гулять, когда, как всегда не получив ответа, откидываю голову назад и смотрю, как пар изо рта поднимается в небо. Скоро зима. А что еще? Что приготовила мне любовь? «Любовь! Других забот, что ли, нет! – сказала бы сейчас моя бабушка. – Сначала о хлебе насущном нужно думать, а потом уж о любви». Я сжимаю губы. Сегодня утром Филипп поцеловал меня. Впервые за полгода. При этом он закрыл глаза, избегая моего взгляда. Его губы – шершавые и влажные одновременно.