Тимур Шипов - После заката наступает ночь

- Понял. Спасибо, что сказал.

- Ага.

- Ты сам то, когда приедешь?

- Не знаю, наверное, через месяц.

- Ну, приедешь, позвони.

- Хорошо. Давай там держись.

- Окей.

Я нервно закурил сигарету, звоню Саре. Она не берет трубку. Черт возьми, один день прошел, как все было прекрасно. Наступал закат в моей душе, я боролся с самим собой. Чертова сука, пьяных мыслей бред. Я кричал на всю квартиру.

- За что? За что мне эта боль? Чертова сука! Мне больно! У меня душа умирает, тварь! У нас только все налаживалось!

Я вышел из дома, поймал такси уехал в ночной магазин. Старался вести себя спокойно. Не разговаривал ни с кем, кроме продавца, что продал мне пару литров водки, сигарет.

Пьяная ночь в одиночестве, на повторе играет громко Джо Кокер, разбивая мне сердце на осколки. Горячая рюмка злости выпита, утро за окном я не представлял, что творю. В семь утра

мне звонит она. Я старался сдерживаться в разговоре с этой тварью.

- Алло, дорогой ты чего мне ночью названивал?- сонным голосом спросила Сара.

- А ты мне больше ничего сказать не хочешь?

- Нет.

- Ну, подумай.

- Что ты хочешь услышать в семь утра?

- Например, как ты трахаешь мне мозги.

- Что происходит? Ян ты в своем уме?

- Поведай мне сказку, о том, что у тебя больше никого нет, кроме меня.

Я начал прибавлять тон в разговоре.

- Тебя что не устраивает все? А? Чертова тварь! У нас нет проблем! В постели ты кончаешь. Что за дерьмо?

- Ян, прости.

- Какое тут прости. Это сука не любовь!

Она сбросила разговор, выключив телефон. Я весь на нервах, злой, псих. Пытался дозвониться до выключенного абонента. Глядя в зеркало, я разбил телефон об пол, затем с криками разбил стекло кулаком.

В комнате нашел таблетки, разных видов. Болеутоляющие, снотворное и прочее дерьмо. Горячий кофе с сигаретой, несколько таблеток. Черт возьми, музыка стала играть громче. Да этот певец крут, как никогда, продолжает убивать меня. Моя рука в крови от стекла, в ней застряли осколки.

Я нашел тетрадь с черной ручкой и положил на стол, затем поставил бутылку водки и остывший кофе. Сара убила меня. В моей душе наступил закат. Пустая тетрадь, необыкновенно чиста, мои мысли в ней. Таблетки рюмкой водки запивал, затем снова кофе пил и наливал, через раз. Сигареты одна за другой, не покидали меня. Дым развеял страсть любви. Внутри меня становилось свободно, продолжал писать в тетрадь любовные признания. Много вырванных листов и зачеркнутых строк о не разделенной любви.

- Мы стали так слабы, на расстоянии любви.

Снова комбинация, водки с таблетками, кофе и сигареты. Музыка освобождала память, боль становилась свободной и прекрасной. Мысли продолжая писать.

- Вот так всегда. Вроде все идет своим чередом. Спокойная дорога жизни без ям. Путь словно освещает свет, но он меркнет. Что-то пошло не так, жизнь превращается в ад.

Закружилась голова, сигарета упала. Боль освободила меня. Но я стараюсь, сквозь свободные слезы писать.

- Я не верил, что вокруг меня обман.

Снова закурил.

- В этот день, в эти минуты. Дорогая я пишу тебе, - Прощай. Я покидаю этот проклятый рай.............

Я не знал, как закончить, но дописана тетрадь из зачеркнутых слов, слез и пепла от сигарет. Разве это любовь? Я встал из-за стола, ноги подкашивались. В глазах темнело. Боль снова нагнетает. Музыка убивает леча. Последняя рюмка горького яда допита. Сердце бьется с невероятной скоростью, я задыхаюсь. Таблетки сделали свое дело. Я ложусь в постель, глядя в потолок, сквозь слезы шепчу.

- Будь счастлива любовь моя.

Кружится голова, я закрываю глаза. Как хорошо, свободно. Вот оно, вот так. Сердце словно остановилось. Я перестал дышать. Неужели жизнь была прожита зря. Готовый, отдать свою жизнь за любовь, я перестал что-то ощущать. Это плата. Это закат жизни.

11

Наверное, у многих такое было. Сидишь пьяный один в пустой квартире. Играет трогательная музыка, с горькими словами. Мысли так и лезут в голову, накручивая о том, что пора сдохнуть. Еще осталась выпивка и подливаешь себе в стакан. Зная эти мысли, не каждый может отступить. Тот, кто предается одиночеству каждый день, близок к суициду от боли внутри, но так хочет жить. Каждый назовет такое состояние по своему, для меня же это грустный блюз.

Играла громко музыка. Утро. Я жив? Открываю глаза. За окном исчезла серых красок пустота.

- Солнце, вот и я - словно крикнул во мне Буковски.

Медленно шел дождь, глаза мои горели огнем. Боль внутри тела, рука в крови. Голова кружилась быстро. Я огляделся по сторонам. Сутки, прошли целые сутки. На часах тоже время, что и было, перед тем как я отъехал.