Роман Солнцев - Золотое дно

— Еще бы…

— Гигантомания наша. Долго будем расхлебывать, не зная, что делать с нашими самыми большими в мире мартенами, плотинами… и боюсь, не окажется ли если не нынче, так на будущее лето судьба Ю.С.Г началом крушения всей старой империи, которая всегда держалась на преувеличениях.

— Империи давно нет, — буркнул Никонов. — Россия.

— А она что, не империя? Национальные республики… субъекты федерации… пестрое одеяло, начиненное гранатами, порохом, ядом… Спасибо товарищу Сталину и товарищу Ленину… — И Туровский шепотом сказал. — Вы, возможно, и не знаете: местные националы партию организовали: «Долой русских… ГЭС наша… руды наши…» А здесь их, между прочим, всего процентов десять. А попробуй, скажи слово поперек… Подожди, еще и это покажет себя. Погубим плотину — обратятся в ООН или еще куда… в Страсбургский суд… мол, русские нас нарочно топят…

Никонов тонко хохотнул, недоверчиво замотал головой.

— У тебя фантазия…

Хрустов угрюмо оборвал его:

— Помолчи. Я нынче со всеми их лидерами познакомился… безмозглые тщеславные алкаши… Есть пара мужиков, тот же Майнашев, но он всякий. А черные дрожжи бродят…

Туровский сказал жалобным тоном Никонову.

— Если даже обойдется, сразу не уезжай, милый. Ты все-таки… тебя знают… Ладно, Сергей?

— Разберемся, — ответил Никонов, вынул из кармана плоскую стеклянную фляжку с коньяком, протянул ему, затем Валерию Ильичу и мне. Но никто не стал пить.

Мы вышли на крыльцо. Охранников не было видно, зато над трубой второго дома вился дымок, пахнущий хвоей. И переглянувшись с Никоновым, у которого тут же затрепетали ноздри, догадался — там сауна, гостям готовят баню. Истинно — пир в время чумы. Но пока ни о чем не договорились и пока не прилетели вертолеты, что делать-то?

Бойцов ходил вдали по зеленой поляне, сцепив руки за спиной, как зэк на прогулке.

Никонов, опустившись рядом со мной на плоский холодный камень (холодный, не смотря на горячее слепящее солнце!), вновь набрал квартиру Хрустовых.

— Таня?.. а как наш Дальний ближний родной Восток?.. Ясно. Молодцы.

Я поднялся и отошел подальше, и все равно расслышал:

— Ну, поверь, уж тут никаких девчонок. До завтра. Я думаю, всё обойдется. Да чего ты, бабочка моя?.. Не плачь… — И Никонов отключил связь.

В небе гнездились, медленно поворачиваясь и меняя цвет — розовый на сизый — облака. Ну и что, если соберется гроза? Прохохочет и пройдет. А вот как беду великую миновать? Не об этом ли тревожится жена Никонова там, в поселке ГЭС?

Хрустов вдруг наклонился и упал на колени… я испугался: вдруг у Льва Николаевича с сердцем плохо. Я быстро подошел к нему:

— Что, Лёва?!

С расслабленным лицом, словно плача, он держал осторожно двумя пальцами за стебель, не отрывая от земли, белый цветочек, вроде маленького вертлявого белого зонтика (по-моему, ветреница).

— Как же давно я не видел цветов. А этот красный кто?

— Саранка. Просто выгорела на солнце, — ответил я.

— Нет, конечно, я видел цветы, срезал, дарил… но вот так посмотреть на них, на эти нежные жилочки… на ворсинки… Ну, почему они разного цвета? Если бы были одинаковые, серые или зеленые, их бы столько не рвали… — Хрустов погладил краешек желтого цветка подорожника. — И деревья живут какой-то своей жизнью… умрем и не узнаем… и маму я давно не видел…

Лев Николаевич лег на траву и закрыл глаза.

— Сергей Васильевич? Лев Николаевич? Мальчики! — послышался издали насмешливый (или просто старчески дребезжащий) голос, я обернулся — конечно, это Васильев идет к нам по цветущей земле.

Никонов вскочил с камня.

— Альберт Алексеевич!.. Как же я рад, что вы с нами… в эти дни…

Желтолицый, сухой и сутулый, со взглядом исподнизу, с вечной полуулыбкой сильного человека, Альберт Алексеевич ответил, как мог ответить только он:

— Не только в эти дни. Я с вами уже два века, не заметили? И все-таки, кажется, друг другу не надоели?

Никонов, возвышаясь над ним, не нашелся что сказать. Он, как я помнил да из летописи знал, никогда не был остроумен, но всегда оставался сентиментальным. Взмахнул руками, мотнул головой, стряхивая слезы.

— Садитесь… рядом посидим… — предложил бывший начальник стройки, сбрасывая и расстилая на траве кожаный пиджак. — Какой вид, товарищи. С ума сойти.

В самом деле, на оранжевом косом свету катящегося в тучах солнца, горы сказочно сияли, заходя друг за дружку и выглядывая, как карты в руке у жуликоватого игрока. В распадках было черно, словно в аду, лишь медвежьим оком оттуда выблескивали ручьи, тянуло холодом и тревогой. Но над ними, выше, слепя, царил розово-сизый саянский мрамор, замерли серебряные ледовые гольцы — казалось, там дышит вечный покой. И даже если гроза мимо прогремит — серебряной ресницей не шевельнут.