Array Журнал «Зеленый луч» - Зеленый луч, 2017 № 01

В небе — чёрный генерал, его взгляд недобрый.
Марширует его полк с барабанной дробью.
На лохматом солнце штык так блестит зловеще!
Для Европы — скрыть свой стыд — нет важнее вещи.
Так блестит зловеще штык!

Покорять огнём Восток — равно плыть на рифы.
Где сидит на страхе страх, где цари и скифы,
Долго так не удержать крест меча в деснице.
Правит там с недавних пор красной колесницей
Сатана — не человек…

На Восток, мой генерал! — К азиатам в лапы!
Бог покинул Ватикан… Грязь и грёзы Папы…
С древних пор бранят все Русь женщиною дикой;
Здесь на каждый выпад пики — отвечают пикой.
На Восток, мой генерал?…

Спины горбятся держав под свинцовым гнётом,
А германцу хоть бы что, пляшет с пулемётом
Под гармошку во весь рост, и собратья рады.
Голод гаубиц бодрит: «Запасай снаряды!»
А германцу хоть бы что…

Рады, — вот она, пока, русская граница.
Завтра взвоет над рекой чёрная волчица.
Путь начертан славных битв: и лесист, и горист…
Неспокойно…
За кордон с хлебом мчится поезд.

— Спи спокойно, малыш, — это летние грозы,
На озимые льёт Матерь Божия слёзы.
А ведь хлебушек наш нынче вышел на славу,
И несёт ветерок на родную заставу

Цвет покосных полей…
И доносятся птиц припозднивших молебны.
Я люблю этот край васильковый и хлебный.
Сводни чешут язык: будто мальчики — к войнам…
— Засыпай, мой малыш, тихо спи и спокойно.
Разве мальчики к войнам?

Здесь окутаны сном и твой дом, и кроватка.
Даже вдумчивый кот позевает так сладко:
Там, в зелёных глазах его, светятся лица.
Тень полночных ракит у прибрежной границы,
Сонный вереска хруст…

Как солдат на посту, замер клён в огороде.
— Баю-баю, сынок, спи моё благородье.
Только волки не спят и по снам колобродят,
Своим лязгом зубов страх и ужас наводят,
Крошат бронзу зари…

Где кончается ночь, сон нарушила сила,
Гулом грозных машин у рассвета спросила…
Слишком скоро сбылось предсказание Ванги,
Мир малиновых гнёзд протаранили танки.
Где кончается ночь?..

Где кончается ночь, там, на зорьке, в дозоре
Пал боец молодой — удивленье во взоре.
Над рекой облака в фиолете горбаты.
И шипенье крови, и чужие солдаты…
Нарастающий гул.

Поднялись до небес сребротканные нити…
Автомат на груди, как свеча на граните.
Ни за что не спастись: немцев натиск неистов.
Грубый мат и резня… Позывные связистов
В мир, где нет больше звёзд.

Здесь остались зиять у простреленных вязов,
Глубиной своих ран, миномётные язвы.
И удушливый дым растекался по пашне,
Танк был грозен, зловещ, но молчит его башня,
Мёртвый взгляд амбразур.

Парень спит вечным сном, без вины виноватый,
Два отверстья в груди от осколков гранаты.
А луга все в цвету, голос ветра натужен…
Он не видит траву, ему запах не нужен,
Отзвук залпа не нужен.

Поле мирных хлебов — в поле подлинной брани
Превратили враги утром солнечным, ранним.
И закат был больным…неокрепшим и хрупким,
Как табачный туман из курительной трубки.

Далеко, за тыщу вёрст, во дворцовом зале,
Где железный правил канцлер, шумно заседали.
С древесин шварцвальда стол, за которым, в креслах,
Из руин и пепла мглы зло земли воскресло.
Всё вниманье к Фюреру.

Он был взвешен и парил, кверху подбородок,
Плод проклятья слов и снов, чёрный самородок.
Ястребиный взгляд сжигал, словно адский пламень.
И, как барс, бросалась тень от стола на камень
стен,
и сцены, и сердец.

Совершенный, серый мозг — подземелье мысли…
Голос, словно приговор: что ни слово — выстрел.
Пальцы, пиками фаланг, распахали карту…
Где сидящие в тени поддались азарту,
Там не лица — маски.

Всё клокочет и бурлит в дьявольской машине,
Он не слышит никого на крутой вершине.
Только луны про него знают: гений в гневе.
Яд встревоженной пчелы в каждом сжатом нерве.
Пальцы отбивают марш…

От больных, фальшивых звёзд,
от орлиных гнёзд и ниже…
По щекам…по площадям он шагал Парижа.
Холост. Краски любит, холст… лёгкий шёлк пейзажа.
Пурпур Праги, Рейна синь в акварелях, даже
Сажа пройденных трущоб.

В его слове едкий дым скользкой пропаганды.
Начиналось всё с игры, от юнцовой банды,
С инквизицией трудов Гейне, Гёте, Брехта…
От усердья на плацу грубого ландскнехта
До воззвания «Mein kampf».