Александр Рей - В поисках настоящего

– Что это за место? – я вновь скольжу взглядом по грязным обоям, облупившемуся потолку и старому паркету… Ужасное зрелище.

Он кладет часы перед собой на стол, и начинает говорить:

– Это место… куда попадают потерянные вещи…

– Эта комната такое место?

– Эта комната всего лишь маленькая ячейка, отведенная для меня… Я – потеря… Ты потерял меня, и теперь я здесь… рисую… рисую… рисую…

– Я потерял тебя? – как ни стараюсь, я не могу понять.

– Да… Предав себя, ты потерял меня… И вот я здесь, и ты… тоже… здесь…

– Я не понимаю! Пожалуйста, помоги мне понять, – прошу я его, но он никак не реагирует. На меня почему-то тяжким грузом наваливается отчаянье, безысходность. Я знаю, что если не пойму тех истин, что способен объяснить лишь вот этот странный, и кажется чем-то очень родной человек, я вновь окажусь в самом начале своего пути.

Я уже собирался еще раз спросить, и если потребуется умолять его, когда незнакомец сам стал говорить:

– Я могу быть кем угодно… Когда рождается новый человек, вместе с ним рождается новая, чистая энергия… Энергия его свершений… Энергия, которую он должен реализовать, выпустить на волю, воплотить в жизнь. У всего, что создает человек, что создает живое существо, есть душа… даже у идей… тем более у идей есть душа… Ты родился, чтобы воплотить больш у ю, огромную идею о любви, об идеальных отношениях между людьми… Это была твоя Миссия на Земле, но ты ее предал… ты меня предал… ты себя предал…

Все на свете куда-то должно деваться… Не бывает так, что энергия возникает из ниоткуда и исчезает в никуда… Все куда-то должно быть потрачено… Каждый человек должен истратит себя до последней капли… Иначе, произойдет вот так… придется сидеть и ждать, ждать… пока меня не найдут… Пока кто-то другой не расскажет о том, что должен был рассказывать ты… А так я жду… и трачусь по чуть-чуть… еле-еле…

Человек тяжко вздохнул:

– Я – твоя Миссия, что не была осуществлена… Я – невысказанная тобой Идея…

– Но почему?! – чуть не вскрикиваю я. Все происходит так же, как и с остальными встреченными на пути людьми – они рассказывали о последствиях моей жизни, но не капельки о ней самой, а мне нужно вспомнить, нужно понять, что произошло на самом деле.

– Почему?.. – улыбается парень-старик. – Каждый рождается для чего-то… Ты родился чтобы воплотить в жизнь меня – твою Идею… Ведь сначала у Бога появляется Идея, задумка требующая воплощения на Земле, и только потом появляется душа вокруг Идеи, а вокруг души – тело. Как яйцо… Желток, белок, скорлупа… Ты не воплотил меня, не истратил себя… Может быть просто ничего не делал, а может, пошел не тем путем, или еще что… Я не знаю, а лишь рисую… и рисую…

А я иступлено размышлял, вспоминая слова Смотрителя Вокзала, когда он рассказывал об алфавите и о том, что мы нужны Богу для воплощения его задумок от одного слоя к другом. Смотритель даже и не знает насколько оказался прав.

Я даже не уловил того момента, когда человек неожиданно подскочив, схватил часы со стола, и швырнул их с силой о стену:

– Ты пришел дразнить меня?! Иди к черту!!!

Испугано отпрыгнув, я старался одновременно наблюдать за ним и так же не отрывать взгляд от места, куда улетели часы.

Замолчав, будто ни в чем не бывало он спокойно взял лежащую на столе картину, встал, и положил ее в середину одной из стопок холстов, а вместо нее взял новый. Затем проделал обратный путь к столу, уселся, положив полотно перед собой.

– Мне здесь время ни к чему… – абсолютно ровным голосом сказал он. – В четырех стенах… зачем оно мне здесь? Нет дня и ночи… утра и вечера… свет не сменяет тьму, а лишь постоянно лампа горит… Зачем мне время? Сюда попадают те, кто пренебрег отведенным ему временем…

– Почему ты мне все это говоришь?! – злюсь я. – Это не помогает мне ни капельки приблизиться к ответам! Зачем мне нужны все твои слова, если я все равно не могу вспомнить мою историю?

Человек тихо шепчет, еле шевеля губами. Мне приходится умолкнуть, чтобы расслышать его слабеющий шепот. Комната пожирает любое движение, даже слова.

– Все помнишь, все знаешь… просто не хочешь вспоминать… Слишком больно вспоминать… Чувства – боль, страх, отчаяние, слабость, тоска… Много их, все они сплелись воедино… огромный слизкий ком, ты утопаешь в нем и постепенно от тебя начинает пахнуть землей, погибелью… больно помнить, слишком больно…

Я подхожу к нему вплотную… но он так и не отрывает свой взгляд от лежащим перед ним чистым холстом. Теперь я могу разглядеть каждую морщинку на его дряблой, такой тонкой и прозрачной коже, что видна каждая вена под ней. Только сейчас я понимаю, что этот подросток в теле старика своим пустым, полным бессилия взглядом напоминает тех людей из торгового центра, бессмысленно бредущих по коридорам.