Маша Трауб - Тяжелый путь к сердцу через желудок [антология]

— А теперь так, — командует Аглая и накрывает себя и бабку одеялом с головой. — Видишь?

«Еще бы не видишь!» Под одеялом плыли разноцветные круги.

— А мои видишь?

— Вижу, — поддакивает Алла Викториновна.

— Твои какого цвета?

— Мои желтые.

— Это мои желтые, — не соглашается девочка. — А твои голубые…

— И зеленые…

— У меня тоже зеленые. И желтые тоже есть. Два.

Лежат молча. Под одеялом становится душно. Алла Викториновна откидывает край и с шумом втягивает в себя воздух просторного зала:

— Это ты поэтому из туалета не выходила?

— Нет.

— А почему? — продолжает выспрашивать Алла Викториновна.

— Не хотела, — признается Аглая.

— А-а-а… — с пониманием мычит Алла Викториновна и устало выдыхает: — Давай спать.

— Нет, — отказывается девочка и сладко зевает. — Меня мама не любит.

— Глупости какие! — начинает сердиться Алла Викториновна. — С чего ты взяла?

— Она папе все время говорит: «Не надо было рожать».

— А он? — автоматически переспрашивает Алла Викториновна.

— А он говорит: «Поздно, Джонни, пить боржоми».

— А она?

— Она плачет и говорит, что ты заставила.

— Я-а-а?! — подскакивает в кровати Алла Викториновна, но не успевает разразиться гневной тирадой, как внучка требует ответа на еще один вопрос:

— А зачем я тебе нужна?

— Потому что я тебя люблю, — открывает секрет Алла Викториновна.

— И все?

— И не все! Интересно же: у меня раньше никогда не было внучки, а ведь я уже бабушка.

— Какая же ты бабушка? — в самое ухо шепчет Аглая и обнимает бабку за шею.

— Здрасте! — хмыкает Алла Викториновна. — А кто же я?

— Ты? Ты не бабушка никакая. Ты — Алла. Ты ведь Алла?

— Алла, — растроганно соглашается та и гладит девочку по голове. — Ни дать ни взять самая настоящая Алла, как ни крути.

Прильнув к уютному телу Аллы Викториновны, насытившись не только его теплом, но и абсолютной любовью, Аглая погружается в сон и, борясь с ним, задает еще один сакраментальный вопрос:

— Ты когда умрешь, Алла?

— А надо? — пугается Алла Викториновна.

— Не надо, — успокаивает ее Аглая и, не разжимая рук, просит: — Когда я вырасту, ты мне свои сережки отдашь?

— Отдам. — Алла Викториновна целует внучку во влажный лоб.

— Хорошо, — успокаивается девочка и засыпает на бабкиной подушке.

— Спокойной ночи, — шамкает беззубым ртом Алла Викториновна, но свет не выключает и, крепко зажмурившись, еще раз повторяет внучкин опыт. Пятна снова плывут перед глазами разомлевшей женщины, шея которой становится влажной от жаркого дыхания крепко спящей Аглаи.

«Конечно, отдам, — думает Алла Викториновна про серьги и представляет волнительный акт передачи шкатулки с сокровищами. — А вовнутрь положу записку: „Любимой внучке от бабушки“. Ну, это вообще-то как сказать, может, лучше так и написать: „Аглае от Аллы“. Пусть помнит».

Я познакомилась с будущим мужем. Конечно, я была умница и красавица. Но этого ему было мало. Я бойко лопотала по-французски, читала Томаса Манна, но и этого ему было мало. От страданий я похудела до сорока пяти килограммов, так что на лице остались одни глаза, при этом мне в наследство достались бабушкина грудь и мамина попа, но и этого ему было мало.

Я пролила немало слез, пока не решила завоевывать не сердце, а желудок. Я пригласила будущего мужа на ужин — уж что-что, а готовить я умела, несмотря на юный возраст. Вопрос был только один — чем накормить? Так накормить, чтобы прямо из-за стола пойти замуж.

— Мясо, — посоветовала мама.

— Банально, — ответила я.

— Зато наверняка.

Почему я тогда не послушала маму? Нет, я решила сразить наповал — приготовить ризотто с морепродуктами.

Надо сказать, что с рисом в нашей семье отношения не складываются. Чечевица — да, это наш продукт. А рис… Мама даже кашу рисовую так и не может сварить.

С морепродуктами тогда было сложно — они лежали в магазинах, сверкая льдом, дорогие и плохо опознаваемые. Да и слово «ризотто» тогда мало кто знал. Но звучало убийственно.

Уже в процессе готовки я опять лила слезы, понимая, что блюдо загубила. Обычный рис оставался твердым, морепродукты плавали в дурно пахнущей жижице, но отступать было некуда.

Будущий муж честно жевал резиновую мидию и пытался проглотить рис.

— Нет, — сказал он наконец.

— Почему? — воскликнула я, как раненая птица.

Собственно, обращалась я не к нему, а к себе. Почему я не приготовила мясо?