Светлана Борминская - Вы просили нескромной судьбы? или Русский фатум

Когда утром следующего дня, отпросившись из офиса, где он работал заправщиком картриджей, Иван Ильич, отстояв километровую очередь к Ионе, вошел в храм, то всего этого и попросил, добавив в конце:

«И вдобавок к супруге – любовницу мне, и не простую дылду с задницей, а суперзвезду подиума – девушку экстра-класса!.. И чтоб каждый месяц новую!»

Иван и его знакомый клерк неторопливо вышли из храма... Лица молодых людей светились улыбками, словно счастье ждало, переминаясь с ноги на ногу, за ближайшим поворотом.

– Знаешь, у меня такая надежда на эту святую лабуду, – вполголоса признался Ивану знакомый.

– И у меня тоже просто гора с плеч! – кивнул Иван Ильич. – Не жизнь, а какой-то тормозной путь, я тебе скажу, последние лет десять... Пусть теперь святой о нас думает!..

Они отметили, что над Москвой уже больше недели сверкают и переливаются серебристые облака, похожие на крылья ангелов.

– Странно, к чему бы?..

– Наверное, циклон, – решили оба.

– Просто гадание Мо какое-то, а?.. – Александр Акимыч Невменько выглянул за дверь и, увидав очередь, опоясывающую храм пророка Илии плотной людской «змеей», присвистнул. – В церковь, что ль, сходить? – спросил он сам себя. – Посудачить с Богом, что ль?..

Чистопородный, маленький, с кривыми ногами, русский мужик Акимыч был директором малого предприятия «Катафалки для кошек энд собак», и в рекламе его предприятия значилось: «Ритуальные услуги для животных, а также нарядные катафалки любого размера на вкус и цвет заказчика!»

Акимыч сидел в гараже и смолил сигареты «Друг». Было еще очень рано – половина девятого утра, обычный майский день, со всеми вытекающими последствиями – вроде теплой и ясной погоды и шпарящего солнца.

Груда ржавого подкрашенного железа на четырех колесах, старая шляпа и несколько шелковых покрывал синего и зеленого цветов, а также два десятка гробиков из прессованного картона – те самые «нарядные катафалки» для кошек и собак – были аккуратно сложены в углу и занимали почти весь гараж.

– Преотличнейшая жидкость для мумификации. – Открыв бутыль с зеленым раствором, Акимыч принюхался и взглянул на подошедшего соратника Евгения Ивановича Чихмачяна.

Изнутри над их гаражной дверью была намалевана зеленой краской надпись: «Саша энд Женя – Братья. Похоронят с почестями».

Евгений Иванович Чихмачян – чистопородный, маленький, с кривыми ногами молдавский мужик, взял из рук друга бутыль с мумифицирующим раствором и, закрыв ее пробкой, поставил на полку, где она обычно и стояла.

– Пошли к подъезду, – предложил он. – Там труп собаки обещали привезти, а то нас не найдут, как в прошлый раз, и оставят на ступеньках без оплаты... Ищи их потом.

– Пошли, – кивнул Акимыч, согласившись без лишних споров со своим более расторопным по части бизнеса другом.

Они закрыли гараж и отправились к дому. Поднявшийся ветер понес им пыль прямо в лицо.

– Посидим на солнышке, погреемся, – предложил Акимыч.

– Поглядим на очередь, – вздохнул Чихмачян.

– А что, и поглядим, – кивнул Акимыч.

Они присели на поваленное дерево напротив подъезда и стали смотреть на очередь. Говорить, курить и даже пить водку не хотелось, вся их жизнь по гамбургскому счету проходила в курении, питии и говорении, а последний месяц партнеров по бизнесу совсем измучила конкуренция с муниципальным предприятием по отлову и захоронению домашних животных.

– Да, старость и смерть уже не за горами, Саша, – заметил Чихмачян. Он вытащил сигареты и закурил. – На кладбище прогулы ставят.

– А ч-человек – это такая скотина, что ко всему привыкает, – философски изрек Акимыч и вдруг радостно гоготнул, когда из подъезда вышел сосед Акимыча – банкир Павел Олегович Голда.

И Акимычу, и Голде было по пятьдесят пять лет, и в школе они в свое время учились в одном классе. Так вот, если кому любопытно, то Саша Невменько в ту пору сквозил знаниями, а вот Павел Олегович в шестом классе остался на второй год.

– Привет, – сухо поздоровался Голда, он и вообще-то был сух и неразговорчив с соседями.

– Привет, Паша, – отозвался Невменько.

Банкир Голда кивнул, сел в «Мерседес» и укатил, а Евгений Иванович Чихмачян подумал-подумал, сплюнул и лукаво спросил Акимыча:

– А что за Паша такой?..

– А ты не знаешь?

Чихмачян покачал головой:

– Я ж не местный.

– Одноклассник мой. – Акимыч поглядел по сторонам, вытащил телефон из кармана, правда, звонить почему-то не стал и убрал обратно.