Дмитрий Факофский - Trip-2. Лондонский сип

– У меня с собой есть травка, – обнадежил Мик, и похлопал себя по боковому карману пальто.

– Иди в жопу, мудила, я не собираюсь палиться, – огрызнулся я. Блядь, идея курить травку в таком публичном месте как паб может прийти в голову лишь полному отморозку, такому как Мик. Запах, блядь, и хозяин, каким бы либералом он не был, наверняка вызовет полицию: подставлять жопу, и палится перед акабами тем, что в его заведение вращаются наркотики – никому не хочется, это чревато потерей лицензии.

– Фака прав, – поддержал меня Пол, – дерьмовая идея, дружище.

– Ну, как хотите, – Мик сделал вид, что обиделся. Дождь несколько утих, а температура, наоборот, понизилась. Было чуть выше нуля. Хотя, в ебанном Лондоне, с его вечной загазованностью и сплошной озоновой дырой, температура редко спускается до минусовой отметки. Вот и сейчас: было сыро, ветер бросал в лицо холодную воду, из подворотен пахло гнилыми овощами, а из закусочных – перегорелым маслом.

– Парни, я, конечно, люблю Лондон, но меня заебало постоянно под пиво глотать пережаренные чипсы, – простонал я, когда мы прошли мимо очередной дешевой забегаловки.

– Не гони, бруда, в «7th Dog» никогда не подают дерьмовые чипсы, – ответил мне Пол.

– Я надеюсь, но, блядь, я не имел в виду конкретный паб, я попросту попытался абстрагировать общую ситуацию, которая сложилась в этом городе.

– Чувак, Лондон, он как женщина. Он может быть ублюдочным, грязным, вонючим и тошнотворным. А может очаровать тебя своей сексуальностью и ароматами…

– Пива? – спросил Мик.

– Ну, бля, хотя бы и пива, – пожал плечами Пол, – пиво, или экстази, или махач с каким-то ублюдками, не один ли хуй? Лондон – он ублюдочен и притягателен одновременно.

– Для меня – более ублюдочен, – криво ухмыльнулся Мик.

– Конечно, куда уж ему до твоего Манчестера, – ответил Пол.

– А ты чего так? А как же Ливерпуль? – подколол Мик.

– В пизду, я не о том говорю, чувак, просто мы если говорим о Лондоне, то надо дать ему максимально точную оценку. Во время этого небольшого спора я молчал, глядя себе под ноги. Наконец, я изрек:

– Лондон – он как влагалище, поглотив тебя один раз, уже никогда не отпустит. На несколько секунд повисла пауза.

– Возможно, ты прав, бруда, – прервал ее Пол, – но, мы англичане, а ты – нет.

– И что с того? – я оторвал глаза от мостовой.

– Ты прав, но ты слишком все идеализируешь.

– Правда? – мне остро захотелось выпить пива.

– Мы, англичане – нация уебистых алкашей, если уж быть откровенными, – улыбнулся Пол.

– Fuck it, – улыбнулся я. Мы быстро пересекли переполненную блэк-кэбами улицу, и пошли вдоль Рассел-стрит и в сторону Оксфорд-стрит, где, собственно, и находился паб.

– Поймаем машину, – предложил Мик.

– Ебать-колотить, идти всего ничего, – огрызнулся Пол.

– Дождь снова усиливается, – я демонстративно показал на затянутое серым дымом и черными тучами небо. Начинало капать. Холодная вода попадала под поднятый ворот пальто.

– Эй, кэб, – Мик взмахнул рукой, и возле нас, едва не обдав брызгами из глубокой лужи, притормозило свободное такси.

– На Оксфорд-стрит, – крикнул Мик мудиле за рулем.

– Десять фунтов, – ответил тот с невозмутимым видом.

– Ты, бля, я хоть и из Манчестера, а этот крендель из Ливерпуля, – показал пальцем на Пола, – но мы, блядь, англичане. Обо мне, человеке «хер знает откуда», Мик решил таксисту не рассказывать. Мы можем сто раз кричать о том, что Украина – великая страна. Никто не станет с тобой спорить, но, когда ты упоминаешь перед лондонским (или еще каким) ублюдком слово «Украина», они в основном спрашивают: «а это остров?»

– А я из Брама, чуваки, и что теперь? – переспросил таксист несколько неуверенно.

– Пять фунтов, – процедил сквозь зубы Мик, – мы не кокни, и ты не такой.

– Садитесь, хер с вами, – ублюдок в униформе отворил нам дверь. Мы залезли в такси, и авто тронулось. Внутри пахло кожей, и было сухо. По радио крутили какую-то старую песню «Spice Girls».

– Хотел бы трахнуть одну из них? – Пол с довольной рожей ткнул меня локтем под ребро.

– По-любому, чувак.

Через несколько минут такси свернуло на Оксфорд-стрит. Вдоль улицы, укрывшись от дождя под зонтами, прогуливались лондонские буржуа, болеющие за «Челси», блядь.

– Куда теперь? – недовольно спросил таксист, косясь на счетчик.

– Налево, блядь! Куда же еще? – рявкнул Мик.

– И куда?

– Через дом, вон, видишь? – Мик тыкнул пальцем в светящуюся сквозь смог вывеску паба. Машина притормозила возле самого входа. Мик бросил водителю смятую пятифунтовую купюру.