Макс Нарышкин - ИМ ХОчется этого всегда

— Гросс!

Толкнув дверь, я отшатнулся и тут же вышел в коридор…

Размяв виски, уже никуда не торопясь, вернулся в прихожую и закрыл дверь на все обороты замка.

А потом пошел на кухню. Быть того не может, чтобы у этого парня, что сейчас в спальне, не нашлось огненной воды в холодильнике. С трудом разыскав среди консервов и горой наваленных овощей плоскую бутылочку коньяку, я сорвал крышку и с наслаждением прильнул к горлышку.

Отпив половину и едва не задохнувшись, я лег локтями на стол и опустил голову.

Целый день и всю предыдущую ночь я пью. Я выпил за эти сорок восемь часов столько, что пора исключать спиртное из рациона следующего месяца. И что удивительно, алкоголь не действует на меня привычным образом, он просто непринужденно вводит меня в депрессию. Я говорю без заминок, глаза ясны и чисты, походка уверенна, и движения мои точны и расчетливы. Но с каждым новым часом мне становится все тяжелее жить на этом свете.

Каждая вещь имеет свое место и свой смысл, учил Ницше. Мужчина создан для войны, а женщина для отдохновения воина. А чем сейчас, хочу я вас спросить, занимается Гросс?

Тяжело выпрямившись, я прихватил со стола коньячную бутылочку и направился в спальню.

Гросс лежал там, где я его оставил пять минут назад. Подогнув под себя ноги и уперев в потолок взгляд, мой кладовщик мочил ковер. Из ран на его груди кровь стекала и впитывалась в ворс, и ее было столько, что вокруг Гены образовался непредусмотренный художником рисунок — огромное черное пятно. Не знаю почему, я вдруг стал думать о ковре. Мой папа работал на ткацкой фабрике, и волей-неволей мне приходилось слушать о том, что говорили дома. Это особенность семейного быта — хочешь ты или не хочешь, но все равно будешь погружаться в тонкости ненавистной тебе профессии. Каждый мужчина в семье думает, что его профессия самая важная. Без нее мир бы встал, гравитация исчезла и мы, отвалившись от поверхности Земли, полетели бы в космос. А еще отцы не любят, когда их сыновья занимаются не тем делом, что они, поэтому они с настойчивостью, достойной лучшего применения, заставляют понимать то, что сыновьям, казалось бы, вовсе ни к чему. «Пойми, сын, — говаривал он мне, принося домой очередной кусок опытного образца, — когда-нибудь ты поймешь, как это важно». Так я узнал, чем «караман» отличается от «ладика», «тавриз» от «келима», а «бергамо» от «саруки». На хера мне эти познания, я не мог понять тогда, и не знаю, трогая пропитанный Гроссовой кровью ворс «хамадана», зачем они мне сейчас. Вбивая в меня знания о способах создания ковров, мой отец добился лишь того, что спустя пятнадцать лет я сижу в спальне своего кладовщика и с профессиональным интересом разглядываю узор «хамадана». Спасибо, папа, но я, признаться, ожидал от тебя сейчас другого совета.

Гену Гросса убили минут за пятнадцать-двадцать до моего появления. Я не эксперт, но жить не могу без рыбалки. Так вот, такой взгляд, еще не мутный, но уже и не живой, имеет четверть часа назад взятый на блесну и брошенный на дно лодки окунь. Впрочем, у людей, быть может, по-другому…

Сунув руку в карман, я вспомнил, что телефон остался в машине.

Я хотел позвонить Старику с домашнего Гросса, и уже почти поднял трубку, но тут же отдернул руку. Даже самый последний дурак знает, что нельзя оставлять отпечатки пальцев в квартире, где произошло убийство.

Сунув бутылку в карман пиджака, я направился к выходу. В прихожей вспомнил, что трогал холодильник, вернулся и протер ручку. Потом прислушался.

Это не Бобби Браун, это я могу сказать точно даже в этом своем состоянии.

Гена Гросс, как и я, не любит альбомов. В каждом альбоме есть вещи, сделанные для того только, чтобы добить до необходимого объема диск. Некоторые тискают ремиксы, а вот Гена, как и я, качает на чистые диски понравившиеся композиции и делает свою жизнь в машине и дома постоянно приятной. И нет необходимости пропускать занудные файлы. Ему нравилась песенка про мальчика, который хочет в Тамбов… Сразу после Бобби Брауна… Воистину, никто не в силах познать до конца душу человеческую.

Клянусь папиной преданностью ткацкому ремеслу — я еще никогда так не хотел в Тамбов, как сейчас.

Выйдя из квартиры Гросса, я вынул из кармана темные очки, встряхнул и накинул на нос.

Бабка у подъезда еще раз посмотрела на меня и подтянула поближе какой-то узел.

Через пять или семь минут, немного успокоившись, я позвонил Старику, и он попросил меня немедленно убираться из квартиры. Я спросил перед тем, как отключить связь: «Ты мне веришь?» Он помолчал, и я услышал, как где-то там, в салоне его тачки, рвет душу гитарными струнами Гарри Мур. Он поет о своей любви, как он ее себе представляет, эту любовь…