Геннадий Прашкевич - Русская мечта

– А ты не в Париж, а, Пахомыч?

– Да нет. Куда мне. Не знаю там никого.

– Вена? Хельсинки? Стокгольм?

– Да ну. С чего бы?

– К талибам?

– Да ну, к талибам. Ты скажешь! Я в Сыктывкар.

Павлика как оглушило.

Секунду ничего перед собой не видел.

Потом забормотал:

– Как в Сыктывкар? Ты спятил? Требуй, чтобы гнали самолет в Швецию.

– Да нет. Я уже указал летчикам. Мне в Сыктывкар надо!

– Ты что? – злобно заорал Павлик. – Там одни лагеря!

– Ну да. Я знаю.

– Откуда знаешь?

– На поруках сидел у кума. Девять лет. Седьмая зона, – даже с некоторой охотой объяснил лысый. – Вышел на волю, что делать? Посадили на плешь, разрешили жить в Якутске. Вроде как солнцеворот-спиридон, только административно высланный. Просил, чтобы оставили в Сыктывкаре. Нельзя. Сказали, что это для Якутска я честный, а в Сыктывкаре нельзя.

– Так чего ты кинулся в Сыктывкар?

– В Якутске холодно. Комары.

– А в Коми комаров нет?

– Конечно, есть. Но там… П е тра.

– Какая еще П е тра?

– Дружка сладкая, – застенчиво улыбнулся фэтсоу.

– Ты педик, что ли? – обомлел Павлик.

– Дружка… П е тра… – с волнением повторил Романыч. – Тебе, козел, не понять… У меня шанс есть… Зарегистрирую брак по-людски, вот и будет у нас с П е трой по человечески… Даже марш Мендельсона… Посажу сейчас самолет в Сыктывкаре, потребую П е тру… Не разрешат, всех сожгу…

Что за черт, с тоской подумал Павлик. Почему этого лысого педика не устраивают бабы? Ведь делай с бабами все, что захочешь, зачем нюхать мужской пот?

Спросил:

– Этот П е тра. Он что, еще сидит?

– Ага.

– Сколько ему осталось.

– Считай, все четыре месяца… И семь дней…

– Четыре месяца? – изумился Павлик. – Ты что, точно чокнутый? Дождаться не мог? Ревнуешь?

Романыч не ответил.

Зато Катерина выдохнула:

– Клубники хочу.

– Заткнись! – заорал Павлик.

Он задыхался.

Грудь сжимало.

Он чувствовал себя запертым в клетке.

При этом гнусная клетка с большой скоростью неслась в Сыктывкар к самым комариным местам и сильно отдавала дерьмом.

– Неужто тебя волнует верность какой-то там П е тры?

– А верность твоей жены? – Романыч посмотрел исподлобья.

– Она баба!

– Какая разница?

– Тебе начальство хвост оторвет.

– Тогда я сам вам всем оторву хвосты, – мрачно пообещал фэтсоу. Видно было, что он все хорошо обдумал. – Мне теперь все равно. Я в драку ввязался. Я такой факел сделаю из этого самолета, что все начальство залюбуется.

– А мы?

Романыч не ответил.

– Ты спятил, ты точно спятил, Пахомыч, – перевел дыхание Павлик. – Ты очнись, посмотри правде в глаза. Посмотри пристальнее в глупые мутные подслеповатые глаза правды. Будь я верующим, я бы точно сейчас крикнул Богу: зачем ты создаешь таких дураков? Ведь лучше жить , чем не жить . Понимаешь? Ну, требуй с начальства свой миллион, свою П е тру, но лети в Швецию, а не в Сыктывкар. Не будь дураком, тебя все равно обманут. Давай я буду твоим заложником, – он не смотрел на Катерину, не хотел перехватывать ее взгляд. – А других отпусти. Полечу с тобой хоть до Бразилии, хоть вокруг света. Я чистый гражданин Германии, ты можешь из-за меня поторговаться с властями. Требуй П е тру, и лети в Швецию! А не выдадут тебе П е тру, плюнь и бери деньгами. В Швеции куча педиков. С миллионом в кармане выберешь самого толстозадого. Зачем тебе в лагерь? Ну, зарегистрируют твой брак, но ты ведь сразу по новой загремишь в лагерь, на всю жизнь, там паханы на тебе отыграются. Я плохого не присоветую. Не связывайся с властями. Зачем тебе в этот сраный Сыктывкар!

Занавеска отдернулась.

В проходе возникла стюардесса.

Он была бледненькая, но хорошенькая.

С ужасом поглядывая на зеленый огонек, мигающий на обширном животе Романыча, она негромко объявила:

– В Сыктывкаре дождь.

– Вот видишь! – обрадовался Павлик. – Плюнь на П е тру, гони в Стокгольм. Там солнце!

– Сыктывкар не принимает, – повторила стюардесса, не сводя зачарованных глаз с зеленого огонька. – Там дождь с сильным боковым ветром.

– Ты это… Мне не крути… До Сыктывкара минут сорок лёту… – Было видно, что Романыч хорошо подготовился ко всяким неожиданностям. – Чего нам дождь даже с сильным боковым ветром? Бомба хуже. Через час не сядем, запалю самолет.

– Гони в Стокгольм, – выругался Павлик. – В лагере тебе яйца отрежут.

Он был не в себе. Это же Россия, своя, родная, говенная, сладкая, темная, непостижная, значит, должен быть какой-то выход. В России всегда есть выход, хотя бы самый дерьмовый.