Владимир Царицын - Я или Человек Без Тела

- Ну…, - Человек Без Тела замялся. - Я немного преувеличил…

"Значит, в ближайшее время ад мне не грозит?"

- Насчет того, когда ты расстанешься с этим миром, ничего определенного сказать не могу, а насчет ада… Эх, Колян, Колян!

Если бы всех, кто совершал грехи, подобные твоим отправляли в ад, там бы давно уже ни одного вакантного местечка не нашлось бы.

"То есть, я попаду…"

- А этого я не говорил, - перебил меня Человек Без Тела. - Этого я не знаю. Я просто сказал, что грехи твои не такие уж и тяжкие. И вообще, куда ты попадешь, не мне решать.

"Мутный ты, Человек Без Тела", - подумал я.

- Ну…, не более мутный, чем ты, - парировал он.

Сегодня была пятница, пятое марта. Четыре года назад умерла мама.

В этот день мы с отцом всегда ездили к ней на кладбище. А потом возвращались к отцу и поминали. Вдвоем.

Съездив с утра на работу и дав указание юристам заниматься переоформлением квартиры на Викторию Постникову, как я ей и обещал, я выгреб из кассы всю наличность и минут двадцать пообщавшись с вернувшимся из Клима Готлибом, уехал. Я попросил Сашу отвезти меня к отцу, а потом отправил его с деньгами к Вике. На кладбище мы с отцом поехали на его десятке. Давненько я не сидел за рулем! Только проехав полгорода, я стал понемногу привыкать к машине, стал ее чувствовать.

Оставив десятку у кладбищенских ворот, мы купили цветы в цветочном киоске, восемь красных гвоздик - четыре маме, четыре бабушке, и пошли к могилам. Дорожки не расчищались, все было завалено снегом. Хорошо, что у отца нашлись валенки и для меня. Я пошел первым, торя тропинку.

Обе могилки были в одной оградке, и там было оставлено место еще для одной, папа оставил его для себя. Мы положили гвоздики на могилы, немного постояли, молча покурили и пошли назад. У часовенки отец попросил остановиться. Часовенку эту построили прошлой осенью.

Она была совсем новенькая, белая, сверкала золотом куполов.

- Пойду, свечки поставлю, за упокой маминой и бабушкиной души, - сказал он.

Я удивился:

- А разве за маму можно свечку ставить? Она же не крещеная была.

- Можно, - ответил отец. - А с чего ты взял, что мама не крещеная?

- Я так думал…

- Мама была крещеной. И ты крещеный. Тебя бабушка окрестила, когда ты совсем маленьким был.

- Я не знал. Почему ты мне раньше не сказал?

- Я не думал, что для тебя это важно. А что, важно?

- Не знаю…

Потом мы поехали домой. Отец вчера сварил борщ и нажарил котлет.

- Пусть земля будет пухом, - сказал он, поднимая стопку водки.

Мы выпили. Отец вспоминал маму, и в его глазах стояли слезы. В этот день я узнал много, чего не знал раньше. Например, что мама, оказывается, верила в бога, но, работая секретарем парткома завода, тщательно скрывала свою веру. В доме не было икон, в церковь мама не ходила, а религиозные праздники в нашей семье не отмечались.

- Время было такое, - объяснял отец. - Скажи кому, что в бога веришь, и сразу можешь о карьере своей забыть. Это я всю жизнь нехристем был. И сейчас такой, наверное. А мама другой была, чистой и светлой. И очень страдала, что вынуждена была веру свою скрывать.

Может быть, поэтому и рано умерла, сердце не выдержало. Разорвалось.

- А когда мама на пенсию ушла, почему она и тогда продолжала скрывать, что в бога верит?

- Так я же работал еще. Вот когда наши президенты со своими прихлебателями толпой в храм ринулись и всенародно крестным знаменем себя осенять стали, тогда и мама молиться начала и в церковь ходить.

Только, видать поздно это время пришло. В сердце ее уже трещина наметилась.

- А я не знал…

- Так тебе ведь все некогда было. Бизнесом своим занимался.

- Ты так говоришь, будто меня осуждаешь, - сказал я.

- Да нет, это я себя осуждаю…

Вдруг отец встал и ушел в свой кабинет. Вышел, держа на ладони маленький православный крестик на тоненькой золотой цепочке.

- Мамин. Возьми себе. Мне-то он ни к чему, а тебе, наверное, надо его носить. Ты же крещеный. В православной церкви.

Я взял крестик и хотел положить в карман.

- На шею надень, - сказал отец.

Я надел крестик на шею. Я не ощутил никакой благодати, напротив - как-то грустно мне стало. Маму я очень любил, но как выяснилось, ничего о ней не знал.

Мы с отцом выпили еще по одной. А потом еще, на помин бабушкиной души.

- Папа, а ты помнишь Машу Абарову? - спросил я его.

- Кого, кого? Машу? Абарову? А кто это такая?

- Я учился с Машей в одном классе, в девятом, а Машина мама,

Ольга Сергеевна, работала в заводской библиотеке. Неужели забыл?